UM GRANDE DESGOSTO

Dum modo geral os adultos têm tendência a menosprezar os “desgostos”dos mais jovens:

– o menino que chora porque partiu o seu carrinho preferido…
- a menina lavada em lágrimas porque um amiguinho lhe
chamou feia…
- o adolescente desiludido porque a garota da sua vida não
lhe dá bola…
- a jovem adolescente porque teve uma zanga feia com o
namorado…

Com ar protector, como de quem já viveu a vida e sabe que isso não tem a mínima importância, passamos a mão pela cabeça, tentamos consolar, e com um quase indiferente - “não ligues, isso passa!” – voltamos a atenção para assuntos «realmente importantes».
Erro grave, dos adultos! Os sentimentos, de alegria ou tristeza, são vividos por cada um de nós com igual intensidade, quer tenhamos cinco anos ou oitenta.
E é assim que:
O “dia mais feliz da minha vida” a breve trecho origina “O maior desgosto da minha vida”.

A BONECA

Nos meus tempos de menina não havia a quantidade e qualidade de brinquedos que vemos hoje em dia.

Agora as crianças vivem atulhadas dos mais diversos
brinquedos a que, na maioria das vezes, só prestam atenção nos primeiros cinco minutos. Depois, põem-nos de parte, e já estão a desejar coisas novas.
Nós, os adultos, temos a maior parte da culpa por este estado de coisas.
Queremos dar-lhes tudo o que nós próprios não tivemos. Para reforçar a nossa vontade, já de si exagerada, em épocas festivas – por exemplo no Natal – a televisão entra-nos pela casa publicitando tudo o que de mais moderno existe. As crianças fazem listas enormes, e lá estão os pais e os avós, correndo de loja em loja, para satisfazer os caprichos dos meninos.
Mas deixemos este tema por agora. Voltemos aos tempos antigos.

Nesse tempo a variedade escasseava, e, muitas vezes,
também o dinheiro. A mentalidade era outra – havia que poupar – quem sabe o que é o dia de amanhã?
Um brinquedo em dias especiais era mais que suficiente!
Assim as crianças eram obrigadas a puxar pela imaginação. Na verdade divertiam-se mais, por mais tempo.
Ainda me lembro dos telefones que fabricávamos com as tampas das latas de graxa e um fio preso a cada uma delas…ouvia-se lindamente. Não sei bem se o som era propagado através do fio ou do ar, dada a curta distância a que estávamos uns dos outros…mas que funcionava, lá isso funcionava!
E as bolas, feitas de meias velhas cheias de trapos…as camas das bonecas, armadas com caixas de sapatos!
Um sem fim de pequenos objectos que faziam as nossas delícias, e com que ocupávamos as nossas brincadeiras.

Eu tinha um tio, também padrinho, que era oficial da Marinha Mercante. Nessa qualidade corria meio mundo. Numa das suas viagens aos Estados Unidos, trouxe para a afilhada uma boneca, daquelas que ainda não se vendiam cá.
As que conhecíamos eram de pano. Na melhor das hipóteses, tinham a cara e as mãos em porcelana. Mas com essas só se podia brincar sob o olhar atento das mães, não fossem partir-se. As outras, as de todos os dias, eram todas elas em pano, até as carinhas e as mãos.
A boneca que o meu padrinho me ofereceu era a coisa mais linda do mundo! Toda, todinha, num material que parecia carne verdadeira - o cabelo também do mesmo material, que ignoro o que fosse - celulóide, talvez.
Muito rosada, lábios encarnados, cabelo castanho…uma verdadeira beleza! E sapatinhos com meias brancas.
Quando a recebi, tinha eu oito anos, senti-me a pessoa mais feliz do mundo. Aquele era, sem dúvida, o dia mais feliz da minha vida!

Na nossa casa havia um grande pátio, com algumas árvores, onde brincávamos. Daí partia uma larga escadaria, ao cimo da qual existia a porta de acesso à casa.
Uma tarde, depois de ter desfrutado ao máximo da companhia da minha boneca, e apetecendo-me fazer umas correrias, fui colocar, cuidadosamente, a boneca junto à porta, para não se estragar.
Rapidamente a noite desceu, chegou a hora do jantar, e fui a correr para casa. E a pobre boneca ficou esquecida lá fora.
Só no dia seguinte, ao acordar, notei a sua falta. Num pulo estava junto dela, que não se encontrava onde a deixara, mas num dos degraus da escada.
Apertando-a com força, chorei convulsivamente. De noite, o nosso cão tinha-lhe roído o nariz e ainda um pouco da cara. Estava desfigurada!
Continuei a amá-la do mesmo modo. Mas aquele foi, decididamente, o maior desgosto da minha vida!
Assim o senti, quando tinha oito anos.

Talvez venha daí a minha paixão por bonecas, que sempre me tem acompanhado.