A Casa da Mariquinhas com Lírios e Histórias

HOJE FAÇO 4 ANOS

2012-02-14T00:04:00.002Z

Faz precisamente hoje, dia 14 de Fevereiro, quatro anos, que a Casa da Mariquinhas abriu as suas portas pela primeira vez:

“HOJE, 14 DE FEVEREIRO DE 2008

DIA DE S. VALENTIM E DOS NAMORADOS

ABRE-SE A PORTA DA CASA DA MARIQUINHAS”

Nos 1461 dias entretanto decorridos muitas foram as alegrias e alguns (poucos) dissabores – dois “sumiços” do blog por dois ou três dias; a dificuldade de “gerir” os blogs que sigo (problema felizmente ultrapassado com a ajuda do meu amigo Vítor Simões, mas para o qual o Blogger ainda não me apresentou solução) e… nada mais de contrariedades!

Os meus comentadores, habituais e ocasionais, têm sido excelentes. Portanto, no final, o saldo é francamente positivo.Não vou alongar-me mais nestes preâmbulos, até porque o presente que vos reservei – uma história de Amor, porque hoje é o Dia dos Namorados – é um pouco extenso.

Também não há champanhe nem bolo – a crise é real e não permite desperdícios. Contentem-se pois com um pedacinho desta apetitosa broa e um copito de tinto. Se trouxerem um chouricito faz-se um rico petisco.

Preparei um selinho para vos oferecer, para não irdes daqui sem bolo nem champanhe, e ainda com as mãos a abanar :)

Quem estiver interessado pode ir buscá-lo AQUI

Não posso terminar sem expressar o quanto me sinto grata portudo o que me têm dado, e com o que continuarei a contar.

E agora, agradecendo que relevem a extensão do texto, deixo-vos com uma belíssima “História de Amor”.

A LENDA DE PEDRO E INÊS

Dentre as histórias de amor célebres, uma das minhas preferidas é a de “Pedro e Inês”, uma história sublime e trágica, cheia de encanto e magia, que demonstra toda a devoção e verdadeiro amor entre dois amantes.

Tudo começou quando D. Pedro, filho do rei de Portugal D. Afonso IV e da rainha Beatriz, sua esposa, chegou à idade de casar.

Como era costume na época, a noiva deveria pertencer ao reino de Castela e fazer parte da família real.

Assim foi aprasado o casamento com Dona Constança de Castela, a qual chegou a Portugal por volta de 1340, acompanhada da sua comitiva. Desta fazia parte uma linda aia, Inês de Castro, à qual se rendeu de imediato o coração de D. Pedro.

A bela aia de cabelos longos e olhos brilhantes também se apaixonou pelo príncipe e, por muito amiga que fosse de Constança, o amor falou mais alto.

Mas esta paixão não foi bem aceite pela corte e pelo rei que, por um lado receava a influência dos irmão de Inês sobre seu filho, por outro lado poderiam surgir problemas com Dom Manuel de Castela, pai de Constança.

Assim sendo, celebrou-se o casamento de D. Pedro com Dona Constança, do qual nasceram dois filhos.

No entanto, o grande amor entre D. Pedro e Inês de Castro não morrera, e começaram a surgir boatos sobre a infidelidade do príncipe, o que preocupou grandemente a coroa portuguesa.

Os pais de D. Pedro decidiram acabar com o romance, mandando encerrar Inês no convento de Santa Clara, em Coimbra.

Convento de Santa Clara (Coimbra)

Impossibilitado de comunicar com a sua amada, D. Pedro arquitectou um plano que lhe permitiu trocar cartas com Inês.

Numa mata, onde agora se situa a Quinta das Lágrimas, havia um pequeno regato que corria até o convento onde Inês estava enclausurada. Lá D. Pedro depositava pequenos barcos de madeira onde colocava as suas cartas de amor, que assim eram levadas até Inês.

Mas D. Afonso, ainda temeroso de um escândalo, pretendeu mandar exilar Inês. Esta refugiou-se no Castelo de Albuquerque, que pertencia à sua família e ficava situado na fronteira do Alentejo.

No entanto, a correspondência entre os dois amantes não cessou.D. Pedro enviava a Inês mensageiros com cartas dheias de frases de amor e paixão.

Entretanto, D. Constança, grávida do seu terceiro filho, morreu durante este parto.

Viúvo e livre, D. Pedro decidiu enfrentar o pai e trazer Inês de volta do seu exílio em Albuquerque.Foram viver no norte de Portugal, onde nasceram quatro filhos. Neste período D. Pedro manteve-se afastado da política.

Mas o facto de não serem casados suscitava a desconfiança e não aceitação por parte da corte, que aumentaram quando D. Pedro trouxe Inês para o Pavilhão de caça em Coimbra.

D. Afonso IV tentara diversas vezes organizar um novo casamento para o filho, com princesa real, mas D. Pedro recusava sempre outra mulher além de Inês, com quem não podia casar por não ser de sangue real.

Ao mesmo tempo, o único filho legítimo de D. Pedro, o futuro rei D. Fernando I de Portugal, mostrava-se uma criança frágil, enquanto que os bastardos de Inês prometiam chegar à idade adulta. A nobreza portuguesa começava a inquietar-se com os problemas políticos do futuro rei.

Regressando do norte Pedro e Inês instalaram-se no Paço de Santa Clara, em Coimbra.

A corte estava cada vez mais descontente e com insinuações de que a família Castro poderia conspirar para colocar no trono de Portugal o filho de Pedro e Inês.

Os ânimos foram-se exaltando de tal modo que se chegou a uma decisão drástica: Inês tinha que ser eliminada.

Foi então que em 7 de janeiro de 1355, num dia em que Pedro tinha ido à caça, o rei, acompanhado por três fidalgos, Diogo Lopes Pacheco, Álvaro Gonçalves e Pero Coelho dirigiu-se ao pavilhão de caça em Coimbra, onde se encontrava Inês.

Sozinha junto a uma fonte, Inês, ao vê-los, logo se apercebeu do motivo da visita. Dirigiu ao rei súplicas de piedade, lembrando-lhe ser a mãe dos seus netos. Este, emocionado, retirou-se, dizendo aos fidalgos que procedessem como entendessem. Estes, aproveitando-se da ordem pouco clara do monarca, aproveitaram a situação e apunhalaram-na.

Seu corpo caiu morto junto à fonte.

Ao tomar conhecimento de que Inês havia sido assassinada a mando do seu pai, D. Pedro ficou arrasado e possuído de enorme revolta.

Convocou os irmãos de Inês, formou um exército, e declarou guerra a D. Afonso.Mas, temendo que um confronto directo e violento com seu pai causasse grande destruição a Portugal, e ainda por insistência de sua mãe, D. Beatriz, foi assinada a paz em Agosto de 1355, tendo D. Pedro jurado perdoar a quantos haviam estado envolvidos na morte de Inês. Tratava-se, contudo, de um estratajema para adiar a sua vingança.

Os três fidalgos principais implicados no assassinato foram aconselhados a fugir. Assim, dirigiram-se para Castela, julgando que ali estariam a salvo.Mas, logo que subiu ao trono em 1357, D. Pedro passou a perseguir os assassinos, quebrando a promessa feita ao pai. Somente Diogo Pacheco conseguiu escapar, enquanto os outros dois , Pero Coelho e Álvaro Gonçalves, foram condenados à morte.

Na versão de Fernão Lopes, famoso historiador português, D. Pedro exigiu ao carrasco que lhes arrancasse o coração, a um pelo peito e a outro pelas costas, e que depois lhes queimasse os corpos.

Em Junho de 1360 D. Pedro declarou que se havia casado secretamente com Inês, legitimando os filhos de ambos.Apenas o testemunho do rei e do seu capelão fizeram prova deste casamento.

D. Pedro mandou construir dois sumptuosos túmulos no mosteiro de Alcobaça, um para si e outro para Inês, para onde trasladou os restos mortais da sua amada.

Estes relatos, mais ou menos romanceados, baseian-se em factos reais, fazendo parte da História de Portugal. Apesar de todos os estudos sobre o assunto, é difícil definir as fronteiras entre o real e a ficção. Mas o que é um facto incontestável é o grande amor que os uniu, tanto na vida quanto após a morte.

Contudo…A lenda diz que D. Pedro, depois de assinar a sua “Declaração de Cantanhede”, na qual jura ter casado secretamente com Dona Inês de Castro, a terá mandado desenterrar, vestir-lhe trajes de rainha, sentado o seu corpo no trono, obrigando os nobres a beijarem-lhe a mão, coroando-a Rainha de Portugal.Reza, ainda, a lenda que o sangue derramado por Inês na hora de sua morte ainda

mancha as rochas da fonte onde caiu morta.

Inés de Castro

Das minhas queridas amigas - Ana (AVE SEM ASAS),

Para si, minha boa amiga, os meus sincerose amigos parabéns, e que daqui a 4 anos estejamos cá todos para consigofestejarmos o 8º aniversário.
O selo acima, é um simbólico presente que fiz com todo o carinho paraeste dia.

Beijinho

e Rosinha (ROSA SOLIDÃO)

Muito obrigada!

E da querida amiga Fernanda (NA CASA DO RAU) mais este lindo selinho.

Obrigada, amiga

Da querida amiga Sãozita (NO LIVRO DA VIDA) recebi este lindo selinho.

Muito obrigada, filhotinha.

APELO

2012-01-27T13:21:00.000Z

Minhas amigas e meus amigos
Venho fazer um apelo. O que se passa é o seguinte:
Estou, há quase um mês, com um problema neste blog, para o qual não encontro solução.

Sempre que clico em GERIR (ver imagem abaixo)

aparece esta janela

Seguindo o conselho aqui expresso pus o problema ao Blogger.
Desde o dia 7 até este momento já trocamos (o Blogger e eu) 22 mensagens, sendo a primeira:

eu(Mariazita) 7 de Jan (há20 dias)
Outros destinatários: Quando estou no Painel e clico no botão "Gerir" aparece este erro que não me deixa continuar. O que devo fazer?

e as últimas:

Teilor

17 de Jan (Há 10 dias)
Vou encaminhar a questão para os funcionários do Google.

eu(Mariazita)

17 de Jan (Há 10 dias)
Agradeço que tome essa ou qualquer outra providência, pois este assunto arrasta-se desde o dia 7!
E tem me causado bastante transtorno.
Obrigada.

eu(Mariazita)

23 de Jan (Há4 dias)
Uma vez que ainda não obtive qualquer resposta da Google, agradecia que me fizesse um ponto de situação.
Obrigada

**********

Abstenho-me de comentar/qualificar a atitude dos senhores do Blogger. Deixo isso ao vosso critério.

O apelo que faço é que, se alguém puder, me ajude a ultrapassar este problema, já que, quem de direito o devia fazer – o Blogger (ou a Google) – não o faz.

Desde já fico muito grata.

Voltarei a este espaço no dia 14 de Fevereiro, dia em que a «CASA DA MARIQUINHAS» completa 4 anos

Conto com a vossa presença.

Obrigada!

FELIZ ANO NOVO

2011-12-28T00:01:00.002Z

Lindos e Fofos Cartões
www.cartooes.com

NATAL CHINÊS

2011-12-18T00:11:00.005Z

A senhora Tung chegava dois dias antes da consoada. Costumava vê-la logo de manhã, com a irmã jardineira, no pátio maior, a admirar as laranjeiras anãs nos vasos de loiça. Via-a, casualmente, a contemplar, embevecida, o presépio do convento.

Encontrava-a por fim à mesa.

A senhora Tung viajava todos os anos da Formosa para Macau, na época do Natal, a fim de festejar o nascimento de Cristo na companhia da sua primogénita, a irmã Chen-Mou.

Nesses dias, com as meninas em férias, o refeitório do colégio parecia maior e mais desconfortável: só eu e Miss Lu nos sentávamos à mesa comprida das professoras. Daí a presença da senhora Tung, que noutra ocasião passaria talvez despercebida (estirada a sala entre pátios de cimento e plantas verdes) , se tornar nessa altura notável.

Baixa, seca de carnes, de olhos atenciosos, pensativos, a senhora Tung sorria constantemente, falava inglês, gostava de comer, de fumar, de jogar ma-jong. As criadas cortejavam-na nos corredores, preparavam-lhe pratos especiais, levavam-lhe chá ao quarto. Além de ser mãe da subdirectora, tinha fama de rica e distribuía moedas de prata a todo o pessoal na noite de festa.

Nessa noite assistiam três freiras ao nosso jantar (a regra não lhes permitia comer connosco): a directora, a subdirectora e a mestra dos estudos. E muito empertigada, segurando com ambas as mãos um tabuleiro de laca coberto com um pano de seda, a senhora Tung recebia-as à porta do refeitório, entregando cerimoniosamente o presente à filha, que por sua vez o oferecia à directora. Eram bolos de farinha fina de arroz amassada com óleo de sésamo. Toda de vermelho, de sapatos bordados e ganchos de jade no cabelo, a senhora Tung, quando a superiora colocava o tabuleiro dos bolos na mesa, dobrava-se quase até ao chão. Rezava-se, depois. Para lá dos pátios, à porta da cozinha, as criadas espreitavam, curiosas.

Nem no primeiro, nem no segundo, nem no terceiro Natal que passei em Macau, a senhora Tung era cristã, mas todos os anos se nomeava catecúmena. A seguir ao jantar falava-se nisso. A directora, uma francesa de mãos engelhadas que noutros tempos frequentara a Universidade de Pequim, perguntava em chinês formal quando era o baptizado. Inclinando a cabeça para o peito, a senhora Tung balbuciava, indicando a irmã Chen-Mou. A filha... a filha sabia. Talvez se pudesse chamar cristã pelo espírito, mas o coração atraiçoava-a. O coração continuava apegado a antigas devoções... Todavia, vestira-se de gala para a festividade da meia-noite, tinha no quarto o Menino Jesus cercado de flores, e a alma transbordava-lhe de alegria como se cristã verdadeiramente fosse.

Com um sorriso meio complacente meio contrariado, a irmã Chen-Mou desconversava, passando a bandeja dos bolos à superiora, que separava uns tantos para o convento. Os restantes comê-los-iamos nós, ao fim da Missa do Galo, com chocolate quente.

O chocolate era a esperada surpresa da directora. A senhora Tung chamava-lhe, em ar de gracejo, «chá de Paris». No fim das três missas vinham outra vez as três freiras ao refeitório do colégio para trocarem connosco o beijo da paz e nos oferecerem a tigela fumegante do chocolate. Vinham e partiam logo (tarde de mais para se demorarem), e Miss Lu, fanática terceira-franciscana, sempre atenta aos passos das monjas, sorvia à pressa o líquido escaldante, como quem cumprisse um dever, e saía atrás delas.

Ficávamos, assim, a senhora Tung e eu, uma em frente da outra. À luz das velas olorosas do centro de mesa, os seus olhos eram dois riscos tremulantes. Sorríamos. Finalmente, o reposteiro ao fundo da sala apartava-se. Uma das criadas entrava, silenciosa. Servia-se vinho de arroz.

Creio que o vinho de arroz figurava entre as bebidas proibidas no colégio e que chegava ali por portas travessas. O certo, contudo, é que ambas o bebíamos, a acompanhar os bolos de sésamo, no grande e deserto refeitório, na noite de Natal.

O vinho de arroz queimava-me a garganta e fazia-me vir lágrimas aos olhos. Quanto à senhora Tung, saboreava-o devagar, molhando nele o bolo, e, como mal provara o «chá de Paris», bebia dois cálices.

Entretanto, Aldegundes, a criada macaense mais antiga do colégio, aparecia com as especialidades da terra: aluares, fartes e coscorões, dizendo que aluá era o colchão do Minino Jesus, farte almofada, coscorão lençol. E eu traduzia em inglês para a senhora Tung, que achava isto enternecedor e gratificava a velha generosamente.

Quando por fim atravessávamos a cerca a caminho de casa, sob uma lua branca, espantada, anunciadora do Inverno para a madrugada, a senhora Tung abria-se em confidências.

A menina sabia... ― a «menina» era a irmã Chen-Mou, a subdirectora do colégio ―, sabia que ela continuava a venerar a Deusa da Fecundidade. Tratava-se de uma pequena divindade, toda nua e toda de oiro. Fora ela quem lhe dera filhos. Estéril durante sete anos, a senhora Tung recorrera à sua intercessão divina quando o marido já se preparava para receber nova esposa. Não podia portanto deixar de a amar. Toda a felicidade lhe provinha daí, dessa afortunada hora em que a deusa a escutara.

Parava a meio do largo átrio enluarado, de olhar meditabundo, mãos cruzadas no colo. E as palavras saíam-lhe lentas e soltas, como se falasse sozinha.

... E aquele mistério da virgindade de Nossa Senhora! Virgem e mãe ao mesmo tempo... Não se lia no Génesis: «O homem deixará o pai e a mãe para se unir a sua mulher e os dois serão uma só carne?» Não era essa a lei do Senhor? Porquê então a Mãe de Cristo diferente das outras, num mundo de homens e de mulheres onde o Filho havia de vir pregar o amor? A Deusa da Fecundidade, patrona dos lares, operava milagres, sim, mas racionalmente, atraindo a vontade do homem à da sua companheira e exaltando essa atracção. Como o Céu alagando a Terra na estação própria.

Retomávamos a marcha em direcção aos nossos aposentos. Difícil para mim responder às dúvidas da senhora Tung, nem ela parecia esperar resposta. Mudava, rápida, de assunto, aludindo ao tempo, à viagem de regresso, às saborosas guloseimas da criada macaísta.

Já em casa, convidava-me a ir ver o seu presépio. O quarto cheirava fortemente a incenso. Em cima da cómoda, entre flores, lá estava o Menino Jesus, de cabaia de seda encarnada, sapatinhos de veludo preto, feições chinesas.

Depois, timidamente, a senhora Tung abria a gaveta... e surgia a deusa.

O Menino Jesus era de marfim. A Deusa da Fecundidade era de oiro. O Menino, de pé, de um palmo de altura, trajando ricamente. A deusa, sentada, pequenina, nua.

Os olhos da senhora Tung atentavam nos meus, como se à procura de compreensão, mas as suas palavras prontas (a deter as minhas?) eram de autocensura. Não, não devia fazer aquilo. A filha asseverara que o Menino Jesus entristecia, em cima da cómoda, por causa da deusa, na gaveta. E quem sabia mais do que a filha ?

Eu já sentia frio, apesar da aguardente de arroz. O Inverno, ali, chegava de repente. A senhora Tung, no entanto, tinha as mãos quentes e as faces afogueadas.

Despedíamo-nos. Eu sempre me apetecia dizer-lhe que estivesse sossegada, que de certeza o Menino Jesus não havia de se entristecer, em cima da cómoda, por causa da deusa, na gaveta. Mas nunca lho disse nos três anos que passei o Natal com ela. Palpitava-me que a senhora Tung se enervava com o assunto. E que, de qualquer jeito, não me acreditaria.

Maria Ondina Braga, A China Fica ao Lado,
Lisboa, Panorama, 1968

Maria Ondina Braga

MARIA ONDINA BRAGA

Maria Ondina Braga nasceu em 1932, em Braga. Deixou esta cidade nos anos 50. Em Paris, cursou a Alliance Française e em Londres a Royal Society of Arts. Viajou, aprendeu e ensinou. Foi professora do ensino secundário em Luanda, Goa e Macau, desenvolvendo também actividade no domínio da tradução. De todas estas viagens resultaram páginas de escrita onde se combinam memória, conto, novela, romance e crónica, sem nunca esquecer as raízes minhotas.

É autora de vários contos, novelas e romances.

BOAS FESTAS, FELIZ NATAL

NÃO SE TRATA DE UM «ADEUS»

2011-11-27T00:01:00.007Z

"AMIGOS NÃO SE DESPEDEM, MARCAM UM NOVO ENCONTRO"

No domingo passado informei que aquele meu post seria o penúltimo desta temporada. Na sequência disso direi que esta é a última postagem, por agora.

Há um ano atrás - com a convicção de que, neste momento, a promessa estaria cumprida – prometi que escreveria o meu segundo livro. Não gosto nada de faltar a promessas, mas desta vez faltei mesmo!

Vou, portanto, tentar dar a volta, e dedicar-me à sua feitura. Trata-se, como algumas pessoas sabem, das minhas memórias de África. Ficam, desde já, todos convidados para o lançamento :) que espero ocorra no ano de 2012.

A minha «CASA» vai ficar entreaberta… para receber quem quiser visitar-me. Prometo que retribuirei todas as visitas recebidas. Além disso, quando me sobrar um tempinho, visitarei os blogs amigos e… publicarei um ou outro post, só para não me esquecer de como se faz… :)

**********

A toda(o)s que, gentilmente, me desejaram melhoras, dedico estes versos, com uma recomendação:

- Mesmo quando estiver doente procure ser bem disposto – ajuda a afastar a doença.

MALDITA VIROSE

Um espirro, outro espirro

E um ataque de tosse.

Será gripe? Nada disso!

Trata-se de uma virose.

Ai, eu! Estava tão bem quando isto me deu!

Os vírus, como se sabe

São bichinhos odiosos

Põem-nos pingo no nariz

E os olhos lacrimosos.

Ai, eu! Estava tão bem quando isto me deu!

Curta é a sua vida

Mas vivem intensamente

Renovam-se em menos de um “ai”

E chateiam solenemente.

Ai, eu! Estava tão bem quando isto me deu!

Mas isto é que é um inferno!

A culpa é do Inverno.

Primavera! Vem depressa!

Para despedida, pondo os olhos no passado com projecção para o futuro… deixo-vos dois vídeos do lançamento do meu livro «LUZ AO ENTARDECER». O original tem cerca de 60 minutos, o que o torna impublicável… “Cortei” o máximo possível, mas mesmo assim tive que o dividir em duas partes.

Se não tiverem paciência para ver tudo… vão saltando… de nenúfar em nenúfar :)

LANÇAMENTO DO LIVRO LUZ AO ENTARDECER

"AMIGOS NÃO SE DESPEDEM, MARCAM UM NOVO ENCONTRO"

REENCONTRO

2011-11-20T00:01:00.004Z

Como não tenho passado muito bem de saúde, e ainda não me encontro completamente bem, não tive disposição para compor um post e publicá-lo hoje.

Mas como não quero faltar com a que poderá ser a penúltima postagem (desta temporada), resolvi fazer a reposição de um poema que escrevi há dois ou três anos, e publiquei no meu blog «Olhai os Lírios do Macuá»

´Maispa Luz’ é o pseudónimo que uso para os versos que (sem quaisquer pretensões) escrevo de vez em quando.

Conto com a vossa compreensão.

REENCONTRO

(FOTO MINHA)

REENCONTRO

De repente surgiu o desejo,

de fazer-te um poema.

Dizer-te, por palavras,

Neste nosso reencontro,

O que um simples olhar

Não teria força para expressar.

Quisera, haver em mim, beleza

Para te dar.

Mas a imagem, pelo espelho reflectida,

Mostra que o tempo passou

E não parou.

E como passou!

Para este nosso reencontro

Insinuaste um sinal,

Temendo estragos que o tempo possa ter feito.

“Talvez de flor ao peito”…

Gracejaste, recordando tempos idos,

em que fingíamos ser desconhecidos.

Havia ironia na tua voz,

Brincavas.

Ironia maior a do destino:

Nas marcas deixadas pelo tempo,

Não sobrou espaço para o esquecimento.

Maispa

Luz

BALADA DAS MÃOS

2011-11-13T00:01:00.004Z

Balada das Mãos | Upload Music

Ligue o som e acompanhe Moacyr Franco neste belo poema de sua autoria

BALADA DAS MÃOS

Se os teus olhos faltarem um instante da vida

Se o coração vacilar, retardando a batida,

Se o teu corpo cansado, curvasse vencido

Na estrada comprida,

Na batalha perdida.

Tuas mãos,

Só, tuas mãos,

Gêmeas no riso e na dor,

Manterão, sempre acesa a luz,

Votiva do amor.

Mãos que se juntam na prece,

Num momento supremo,

Quando no altar duas vidas se juntam também,

Mãos que abençoam o filho

Que parte talvez, para sempre,

E depois vão tecer um casaco de lã,

Para o neto que vem,

Mãos que dão lenitivo,

Aos que foram vencidos na vida,

Mãos que nunca recusam,

Num gesto o perdão.

Mãos que arrancam das cordas,

De um violino nervoso e agitado,

A música divina

Que torna todos os homens irmãos.

Mãos que após o silêncio que cai

Sobre a vida que cai

Juntam o silêncio àquelas que um dia também foram mãos.

Também foram mãos.

Moacyr Franco

Moacyr de Oliveira Franco (Ituiutaba, 5 de outubro de 1936) é um actor, cantor, compositor e humorista brasileiro.

Começou sua carreira nos anos 60. Sofreu um sério acidente automobilístico na década de 70, o que lhe prejudicou a carreira. Depois do sucesso que vivera na primeira metade da década de 70, nunca recuperou a imensa popularidade que tinha.

Desde então lançou vários discos, além de trabalhar nas principais emissoras do país apresentando, produzindo, escrevendo e actuando em diversos programas. Continua a seguir paralelamente a carreira de cantor, apresentando-se por todo o Brasil.

LENDA DO OÁSIS DE HUACACHINA

2011-11-06T00:01:00.004Z

Há, no Peru, um local chamado oásis de Huacachina.

Trata-se de uma região formada por dunas de areia branca, tendo ao centro um belo lago verde, cercado de árvores.

Como em muitos outros sítios naquele país, existe um certo misticismo a respeito deste local.

São muitas as lendas a ele associadas.

Dentre várias escolhi uma história de amor muito antiga, passada em tempos pré-hispânicos, que conta a vida de uma donzela que, com suas lágrimas, terá formado o lago do oásis.

A Lenda do Amor Perdido

Vivia em Cacaraca, centro indígena de alguma importância, uma donzela de olhos verdes, cabelos negros como azeviche, curvas sensuais como as vasilhas do Templo do Sol de Corikancha (Cuzco - um dos recantos mais sagrados para os incas).

Próximo, em Pariña Chica, vivia Ajall Kriña, jovem de olhar duro e forte, em combate, parecendo o bastão que se ergue na mão do guerreiro ou polida flexa em arco estendido; mas de olhar doce quando em paz, na sua terra, com um riso que fazia lembrar nota de música antiga, lançada por fatigado guerreiro, que regressa após prolongada ausência.

Ajall Kriña enamorou-se perdidamente pela jovem princesa do “pueblo”, de formas arredondadas de virgem.

Um dia, quando a jovem levava na ilharga o cântaro da água pura, a sua alma, apagada e muda até então, abriu a jaula e deixou cantar o seu coração, como uma cotovia:

Mi corazón en tu pecho cómo permitieras;

aunque penda de un abismo,muy hondo,

muy hondo o estrecho

de modo que tú me quieras

como tu corazón mismo.

A princesa Huacachina, a das lágrimas eternas, assim chamada porque desde que os seus olhos se abriram para a vida não fizeram senão chorar, não tardou em corresponder ao carinho profundo, fervoroso e intenso do feliz varão dos olhos mutantes - de dureza ou doçura, de aço ou de mel.

Todas as manhãs e todas as tardes, nos cálidos ocasos ou nas rosadas auroras, Huacachina, cujas lágrimas parecia haverem secado para sempre, entregava a Ajall Kriña os carinhos do seu coração, as joias da sua ternura, o calor da sual alma pura e simples.

Mas a felicidade, que sempre julgamos eterna, voou como Zéfiro fugitivo que se some por entre as folhas das árvores.

Ordens de Cuzco dispunham que todos os jovens se apresentassem para sair imediatamente a combater a sublevação de um longíncuo “pueblo” beligerante.

Ajall Kriña, com a alma dilacerada, despediu-se da sua jovem feiticeira.

Ela jurou-lhe amor, carinho e fidelidade. Ele, feliz por sentir que ela não o trairia, e não entregaria o seu coração a nenhum outro, marchou com os outros do seu “pueblo” a caminho do “pueblo” revoltoso, a fim de debelar a rebelião e sufocar o movimento sacrílego contra o ‘Deus-Inca’.

Ajall Kriña, com terríveis feridas abertas, cicatrizes no corpo todo, morre em combate, depois de ter lutado como um leão.

Logo a má notícia chegou a Huacachina.

A bela princesa dos olhos feiticeiros, como louca, desesperada, a coberto das sombras da noite que se aproximava, sem que seus pais se apercebessem, caminhou pelos montes até cair prostrada, abatida, suada.

O pranto que jorrava do manancial inesgotável de seus olhos caía nas areias co

mo panos de cambraia, e estendiam-se para além da Huega.

As lágrimas rolavam e continuaram rolando muitos minutos, dias, meses… dos seus olhos injectados pela dor.

Quando a fome, a dor, a tristeza e a desventura romperam o frágil ctistal da sua alma e a vida passou veloz, essas abundantes lágrimas, absorvidas pelas areias escaldantes, surgiram à flor da terra, depois de terem saturado as entranhas da terra, que as devolveu por não poder suportar o contágio da imensa dor.

De dia as verdes águas evaporam-se, em pequenas quantidades e sobem até ao céu, como se fossem chamadas pelos deuses para aprender sobre a dor; de noite, quando as sombras e o silêncio empurram a luz e o ruido, a princesa sai, coberta com o manto da sua cabeleira que ondula sobre o seu corpo.

Com esse manto negro, muito negro, mas menos escuro que a sua alma, continua chorando o seu pranto de ausência e tristeza.

Algumas gotas descobrem-se de manhã, logo ao amanhecer, sobre os raros juncos que às vezes brotam; vêem-se sobre as inúmeras folhas rugosas e notam-se em cada um dos dentes das folhas penteadas da velha alfarrobeira, que estende os seus ramos levantando-se sobre a cama de areia, para pedir aos ceus piedade e consolo destinados à princesa da triste sina, do sonho desfeito, do paraíso perdido

As lágrimas desta mulher, de olhos verdes e cabelo muito negro, foram formando pouco a pouco a lagoa. Diz-se que nas noites de lua nova ainda se podem escutar seus lamentos.

A DANÇA DAS BRUXAS

2011-10-30T00:01:00.006+01:00

Quando eu era estudante no colégio, interna, ansiava pelas férias para ir para casa dos meus pais. O período mais desejado era o das férias grandes, três longos meses em que não pensava em livros nem cadernos, e o tempo voava entre brincadeiras, passeios de bicicleta, encontros com as amigas de infância…

Nesta altura eu andava pelos onze, doze anos, mas, ainda adorava ouvir contar histórias.

Lá em casa havia uma criada que sabia muitas histórias, que contava com grandes pormenores, e faziam as minhas delícias.

À noite, depois de jantar, quando apanhava os meus pais distraídos a ouvir rádio (naquele tempo ainda não havia televisão…), esgueirava-me para a cozinha onde a criada, a Conceição, se encontrava lavando e arrumando a loiça.

Quando ela me via sorria – já sabia ao que eu ia, e tinha um prazer especial em me contar aquelas histórias rocambolescas, que eu ouvia de olhos arregalados, e às vezes me faziam ter pesadelos, como aquela…

“Era uma vez uma bruxa que se casou com um sapateiro que vivia noutra terra. Ele não sabia que ela era bruxa, nem mesmo as suas vizinhas o sabiam.

Alguns dias depois de casados, numa sexta feira de lua cheia, foram deitar-se, como de costume, e pouco depois o homem adormeceu. Sem saber porquê, pouco tempo depois de ter adormecido acordou, com uma sensação estranha. Estendeu o braço e verificou que o lugar ao seu lado estava vazio.

Intrigado e até certo ponto preocupado, receando que a sua mulher estivesse passando mal, levantou-se e foi procurá-la. Mas não a encontrou em nenhum canto da casa. E pensou:

- Onde é que aquela mulher foi a uma hora destas?

Sem encontrar resposta, meteu-se na cama mas manteve-se acordado. Nem conseguia dormir a pensar onde é que sua mulher podia ter ido. A certa altura saiu da cama e sentou-se no escuro, para a surpreender quando ela chegasse.

Pela madrugada ouviu um ligeiro ruído na cozinha, e, assombrado, viu a sua mulher desmontar da vassoura e colocá-la no seu lugar. Meteu-se precipitadamente na cama.

A mulher veio pé ante pé, e, fazendo os gestos mínimos para não o acordar, deitou-se. O marido, que fingia dormir, manteve-se quieto até à hora de se levantar.

No dia seguinte esperou que a mulher lhe explicasse o que andara a fazer; mas ela manteve silêncio em relação à noite anterior. E ele não fez perguntas. Mas passou a estar atento todas as noites.

Na noite de lua cheia seguinte, depois de se deitarem, rapidamente o marido fingiu dormir. Com todas as cautelas a mulher levantou-se, no que foi de imediato seguida pelo marido, no maior silêncio, e às escuras. Só na cozinha a mulher acendeu uma pequena lamparina.

Escondido, o homem viu a mulher pegar numa vassoura, montá-la, e dizer:

- Por cima da folha vai! – e logo de seguida subir pela chaminé e desaparecer dos seus olhos.

Sem pensar duas vezes o homem agarrou noutra vassoura, pôs-se em cima dela, e pronunciou, com convicção:

- Por cima da folha vai – e imediatamente foi arrebatado pelos ares.

Sobrevoou árvores e arbustos até que acabou por “aterrar” numa clareira dum denso pinhal. Escondendo-se atrás dum pinheiro, ficou boquiaberto com a cena que se desenrolava ante os seus olhos:

Numa cadeira semelhante a um trono encontrava-se o diabo, com uns pequenos “cornichos”, e um manto vermelho sobre um fato de malha preto. À sua volta pequenos diabinhos tocavam uma música infernal, e em frente, na clareira, cerca de vinte ou trinta bruxas dançavam com um entusiasmo diabólico.

A certa altura o diabo levantou-se do seu trono e colocou-se no centro da roda de dança. Baixando as calças e inclinando-se para a frente, pôs o rabo à mostra.

As bruxas, uma a uma, sem perderem o ritmo da dança, iam passando junto ao diabo e, inclinando-se, davam-lhe um beijo no rabo.

O homem, por ser sapateiro, andava sempre com uma sovela no bolso. Ao ver aquele espectáculo ficou indignado, e resolveu vingar-se.

Introduziu-se na roda de dança e, quando chegou a sua vez, retirou a sovela do bolso e espetou-a no rabo do diabo. Este deu um salto, e gritou:

- Arre, que esta tem as barbas rijas!"

Esta era uma das muitas histórias, sempre de bruxas, que a Conceição me contava.

Yo no creo en brujas, pero que las hay, las hay

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PRAZERES DA VIDA CAMPESTRE

2011-10-23T00:01:00.001+01:00

PRAZERES DA VIDA CAMPESTRE II

Com o decorrer dos dias viemos a verificar que as cabras Lulu e Lulubela afinal eram ovelhas. O fornecedor a quem as compráramos havia-se enganado, e trocara o nosso pedido com o de outros “supostos agricultores”, que, tal como nós, só passado algum tempo verificaram que as ovelhas que haviam comprado afinal eram cabras!

Apesar de serem muito loucas as ovelhas Lulu e Lulubela eram de raça pura – Damara – uma raça que não cria lã e por isso não precisa ser tosquiada. Para nós isto representava um grande benefício, já que não possuíamos os apetrechos necessários nem estávamos interessados em toda essa trabalheira da tosquia. Se o tentássemos seria, com certeza, mais uma experiência fracassada. Fora, aliás, essa a razão por que havíamos encomendado cabras e não ovelhas.

O tempo passava e Lulu e Lulubela não davam mostras de ganhar juízo – as suas “cabriolices” eram cada vez mais atrevidas. Cheguei mesmo a pensar se não seriam o resultado de algum cruzamento de cabra com bode ou ovelha com carneiro.

Até que, a certa altura, comecei a notar que Lulubela, a mais louca das duas, não acompanhava a irmã nos seus saltos e correrias, preferindo refastelar-se à sombra das árvores. Deitada de lado apenas esticava o pescoço para comer alguma erva que se encontrava ao seu alcance. E comecei a notar também que ela estava a ficar muito gorda.

- Não admira, passa os dias deitada à sombra… Andará ela doente?

Depressa descobri que a doença de Lulubela afinal era gravidez, confirmada pelo veterinário. Fora o resultado das suas visitas conjugais ao bode Bucky, que, apesar de muito poucas, deram os seus frutos – ou viriam a dar, dentro do tempo regulamentar.

Numa noite particularmente fria o meu marido levantou a gola de raposa da samarra, e resmungou:

- Porque será que estes animais escolhem sempre o tempo mais frio para terem as crias?

Era meia noite, estávamos deitados, quando ouvimos os gemidos aflitivos da Lulubela. Pensamos que tinha, finalmente, chegado a hora.

A gravidez da Lulubela tinha decorrido sem problemas. Contudo, já havia ultrapassado em um mês o tempo de gestação, o que nos trazia preocupados.

Ao contrário dos outros animais que davam à luz em campo aberto, Lulubela estava a ser tratada com todos os cuidados, tendo-lhe nós arranjado um canto no estábulo, com palha fofa, para ela estar instalada confortavelmente.

Ao fim de três horas de trabalho de parto, em que Lulubela se debateu com todas as suas forças, apareceu a cabeça, seguida do resto do corpo, dum lindo cordeirinho cor de champanhe.

Com Lulubela extenuada mas feliz, lambendo a sua cria, fomos novamente para a cama, para aproveitar as poucas horas que restavam até ao alvorecer.

Logo que apareceram os primeiros raios de sol saltei da cama e dirigi-me ao estábulo, para ver Lulubela e o seu bebé.

Na semi-obscuridade que ainda reinava no estábulo ouvi o som do cordeirinho a mamar, o que me deu a certeza de que tudo estava bem. Aproximei-me cautelosamente para não o assustar.

Foi então que o meu pé pisou qualquer coisa que se escondia debaixo da palha. Um berro penetrante rasgou a escuridão.

Automaticamente recuei e corri a acender a luz.

Foi então que o vi. Um ser hediondo, um cordeiro negro, gémeo do primeiro, mas grotescamente deformado, que se agitava no solo, mal se aguentando nas pernas magras e tortas.

Pelo seu tamanho calculei que pesaria cerca de 5 quilos, quando o peso normal num cordeiro recém-nascido ronda os 4 quilos.

Vencendo o horror inicial invadiu-me uma grande piedade por aquele ser disforme. Baixando-me peguei-lhe ao colo e aconcheguei-o. Reparei então que o pequeno animal tinha apenas um olho, encimado por um pequeno cornicho, mesmo no meio da testa. Como a Natureza fora cruel ao permitir que fosse gerado um ser assim!

Ainda hoje me admiro de como não o abatemos à nascença, mas ainda bem que o não fizemos.

Os primeiros dias foram bastante difíceis. O gémeo cor de champanhe assustava-se sempre que o negro tentava aproximar-se. Lulubela rejeitava-o, não o deixando mamar. Se ele insistia dava-lhe cabeçadas e atirava-o ao chão.

Mas, mesmo a sangrar, o pequeno ser levantava-se e insistia. Era um vencedor nato! Até que, apanhando a mãe a dormitar, aproximava-se e começava a mamar. E assim conseguiu vencer a resistência de Lulubela.

Ao princípio os nossos filhos não gostavam do animal. Mas quando o viram lutar para se manter vivo, começaram a admirá-lo.

Um dia a nossa filha veio a correr da escola, e quase sem fôlego, contou que na aula tinham lido uma história de um gigante que tinha só um olho e se chamava Ciclope.

- É um nome muito bonito para o cordeirinho preto. Podemos chamar-lhe assim, mamã?

Claro que concordei, e Ciclope passou a ser tratado como um animal de estimação. Andava sempre atrás das crianças; parecia até que os desafiava para jogar às escondidas.

Os miúdos tapavam-lhe o olho com um pano e escondiam-se. Ciclope procurava-os, tropeçando e desequilibrando-se, mas não desistia até os encontrar. Quando isso acontecia era abraçado carinhosamente e recompensado com um torrão de açúcar, que ele agradecia lambendo a mão ou a face rosada de quem o premiava.

- Olha, mamã, o Ciclope gosta tanto de mim!

Depois de ter nascido com um peso muito superior ao normal, era agora um animal grande, bastante maior do que o gémeo.

Com o passar do tempo reparamos que ele se tornara favorito de alguns animais. No inverno o gato encostava-se a ele, todo enroscado, recebendo o calor do seu corpo; no verão as galinhas e os cães abrigavam-se à sua sombra. Mas o seu preferido era um pintainho que tínhamos criado na incubadora. Quando Ciclope se deitava, o pintainho saltava-lhe para cima da cabeça, e começava a debicá-lo para o catar; em seguida aninhava-se junto ao cornicho. Bastantes meses depois, o pintainho já transformado num belo galo, ainda mantinha este hábito. Foram amigos até ao fim.

Chegou o Natal e os pequenos andavam entusiasmados a preparar a árvore de Natal. Quando chegou a altura de colocar as luzinhas, a menina lembrou-se:

- Vamos por luzinhas na cabeça do Ciclope.

E saíram com um conjunto de lâmpadas. Uns minutos depois ouvi grandes risadas, e espreitei pela janela. Tinham prendido uma bateria e os fios ao cornicho de Ciclope, espalhando as luzinhas pelas costas do animal.

Lulubela e o gémeo que sempre o rejeitaram, aproximaram-se, provavelmente atraídos pelas luzinhas, e começaram a cheirá-lo. Ciclope parecia sorrir. Notando-o, os pequenos exclamaram:

- Agora já tem amigos, e está a sorrir porque sabe que gostam dele.

Quando Ciclope atingiu os três anos era um animal bastante grande, mas, ao contrário de todos os outros, não tinha qualquer utilidade para a quinta – era apenas um animal de estimação. Mas, devido ao seu tamanho anormal, a sua alimentação ficava bastante cara, pois só as ervas que comia aqui e ali não eram suficientes; tínhamos que lhe dar feno que comprávamos e era caro. Tratava-se, portanto, de um animal bastante dispendioso.

Esforçamo-nos por não pensar na despesa que ele representava, pois seríamos incapazes de o abater.

Um dia em que ele andava a brincar com as crianças, correndo atrás delas, notei que parava de vez em quando, respirando com dificuldade. Chamei o veterinário para o examinar, que declarou:

- O Ciclope tem um coração muito grande, demasiado grande para o espaço onde se encontra. Por isso é natural ele cansar-se. Mas não há nada que possamos fazer. É congénito, terá que viver assim.

O Ciclope tinha 4 anos e meio quando morreu. Descobrimo-lo debaixo da sua árvore preferida. Parecia dormir, mas o coração deixara de bater. Baixei-me para o acariciar e senti um nó na garganta. Olhando para cima vi os miúdos com os olhos rasos de lágrimas.

Apercebi-me então de como Ciclope fora importante nas nossas vidas: com a sua constante necessidade de carinho ensinara-nos a amar os menos afortunados, os “diferentes”, os enjeitados…

Ele amava-nos e nós retribuíamos-lhe.

PASSEIO NO ALGARVE

2011-10-16T00:01:00.007+01:00

Nos poucos momentos livres que tenho estou organizando os meus álbuns fotográficos.
Olhando para as fotos veio-me de repente à ideia um comentário da minha querida amiga Carla Ceres, aquando da publicação do meu passeio a Itália:

Carla Ceres disse...

Que lindo, Mariazita! Adorei. Por favor, faça uma apresentação com seus passeios em Portugal também. Minha mãe já esteve aí e diz que é maravilhoso. Beijos!

4 de Julho de 2011 17:32

A minha resposta foi “que sim”, que oportunamente o faria.

Eis a primeira. Comecei pela província mais ao sul de Portugal. Outras se seguirão, “oportunamente” …

**********

Como tem acontecido de há uns tempos para cá, há dois ou três anos fomos, com familiares, passar as duas primeiras semanas de Junho ao Algarve.

Com algumas das várias fotos feitas criei um PPS que vou partilhar convosco. Espero que gostem do passeio.

Se quiser ver em «tela cheia», depois de iniciar clic no quadradinho à direita de "Menu", no canto inferior, à direita. LIGUE O SOM.

pego do inferno

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ORAÇÃO DO COMPUTADOR

2011-10-09T00:01:00.003+01:00

ORAÇÃO DO COMPUTADOR

Deus, abençoe a humanidade e proteja sempre meus

amigos(as), que tanta alegria me trazem...

Deus! caso não se oponha, peço para abençoar também

o meu computador...

Sei que não é normal abençoar engenhocas de aço,

mas eu lhe explico o motivo do pedido:

Sabe, essa caixinha não encerra apenas uma

barafunda de dados...

Dentro de cada um desses componentes diminutos

está um(a)amigo(a) que aprecio muito.

É verdade que alguns eu nunca vi...Nunca nos

olhamos

ou um abraço demos, mas enfim...

Eu sei do carinho deles(as) por

mim e o meu por eles(as),

pelo afeto que trocamos e é por esta maquininha de

metal que eu chego até onde eles estão...

Portanto, Deus, estando OK com o Senhor,

reserva um minutinho a mais para abençoar esta

torrezinha de lata, cujo recheio é puro amor.

Deus! Abençoa o meu computador, e, especialmente

as pessoas queridas que encontro através dele!

Amém!

(autoria desconhecida)...

PRESENTE DA MINHA QUERIDA AMIGA SÃOZITA

2011-09-30T23:05:00.003+01:00

Querida Mariazita, aqui deixo este selinho, como lembrança da passagem de mais um aniversário. Que este seja mais um de muitos dias felizes, junto de todos que te amam.

Mil beijinhos com muito carinho, desta tua filhota do coração.
Sãozita

DA MINHA QUERIDA AMIGA FERNANDA - NA CASA DO RAU

A COR DA LÁGRIMA

2011-09-25T00:01:00.002+01:00

(Alguém disse: “A lágrima é o sumo de um coração espremido”.)

A COR DA LÁGRIMA

Por que a lágrima não tem cor?

Enquanto chorava, me pus a pensar.

Se fosse vermelha como sangue,

as minhas vestes poderiam manchar.

Se a lágrima fosse amarela,

a cor da alegria,

expressar tristeza

jamais poderia.

Se fosse azul,

a cor da serenidade,

eu não choraria jamais.

Seria só tranqüilidade.

Se fosse branca

como pétalas de rosas,

não seriam lágrimas...

Mas pérolas preciosas

Ainda mais uma vez

fiquei me questionando...

Por que a lágrima não tem cor?

Se ela fosse preta,

só expressaria o horror?

Por que será que a lágrima não tem cor?

A lágrima não tem cor...

Porque nem sempre exprime dor.

E se ela fosse roxa, como poderia

expressar a alegria?

As lágrimas não têm cor

porque são expressões da alma.

Quando o espírito está chorando,

o coração diz: tenha calma!

Se a lágrima tivesse cor

deveria ter a cor do amor.

Ou mesmo a cor da paixão,

que as vezes invade o coração.

Ou talvez a cor da tristeza

que abala a alma e tira a calma,

mas faz em meu ser uma limpeza.

A lágrima não tem cor,

porque ela nos aproxima do nosso Criador.

Se a lágrima tivesse cor,

eu só iria chorar de alegria.

Mas, e a lágrima da saudade?

De que cor ela seria?

E a lágrima da decepção,

de que cor seria então?

Se a lágrima tivesse cor

deveria ter a cor de um brilhante.

Como a lágrima é preciosa,

Deus deu-lhe a cor do diamante.

Wayne W. Dyer

Dr. Wayne W. Dyer nasceu a 10 de Maio de 1940, em Detroit, Michigan, USA, é professor e escritor.
Autor de livros de auto ajuda, passou grande parte da sua adolescência num orfanato de Detroit.
Psicoterapeuta, Wayne tem um doutorado em aconselhamento educacional da Wayne State University e foi professor associado da Universidade St. John, em Nova York.
De renome internacional e palestrante na área de auto-desenvolvimento, é autor de 30 livros, criou inúmeros programas de áudio e vídeos, e já apareceu em milhares de programas de televisão e rádio.

O TEMPO E O RELÓGIO

2011-09-18T00:01:00.002+01:00

Desde tempos imemoriais que o Homem tenta aprisionar o tempo, seja em relógios, seja em ampulhetas ou quaisquer outros engenhos. Contudo, o tempo sempre lhe escapa, e continua, impávido e sereno, o seu destino.

Imagine um encontro entre o Tempo e o Relógio…

Vera Regina Marçallo Gaetani descreve-o assim:

Certa vez o tempo e o relógio se encontraram (embora estejam todo o tempo juntos)

O tempo, revoltado há muito tempo, disse ao relógio tudo aquilo que, há tempos, vinha guardando.

Que ele, tempo, tinha saudades daqueles tempos em que não existiam relógios e todo o mundo tinha tempo.

Mas quando o homem, ingrato, fabricou o relógio que começou a marcar tempo, ninguém mais conseguiu ter tempo.

O homem ficou reduzido a horas, minutos e segundos.

- Antes, naqueles tempos – disse o tempo – todo o homem tinha tempo de curtir a Natureza. Vivia com o sol de dia, dormia com a lua à noite.

Quando a lua, caprichosa, não queria aparecer, era m bando de estrelas que piscavam, brincalhonas, dando tempo para o sol nascer.

Mas agora, nestes tempos, ninguém mais tem tempo de ver se a lua vem sorrindo para a direita ou para a esquerda, se está de cara cheia ou de mau humor, sem querer aparecer.

O tempo prosseguiu, com um sorriso de tristeza:

-Antigamente – que tempos! – os homens nasciam no tempo certo em que tinham que nascer. Não havia incubadora para os fora de tempo, nem cesariana para os que passavam do tempo.

A Natureza sabia, em tempo, quando era tempo.

Hoje, o homem já obedece a você, mesmo antes de nascer.

Os médicos estão apressados e sem tempo para perder.

O relógio só ouvia e, apressado, prosseguia no sei tic-tac, sem tempo de retrucar, com medo de se atrasar.

- Noutros tempos – disse o tempo – o homem crescia sem pressa, com tempo de amadurecer. Comia sem ter horário, dormia quando tinha sono.

Fazia amor ao relento, como flores que se beijam, como aves que se aninham.

Envelhecia aos pouquinhos, como um calmo entardecer. Depois, dormia o sono profundo e, no outro despertar, abraçava-me com carinho, no infinito, no infinito…

O tempo enxugou uma lágrima, talvez de orvalho. A voz, que estava embargada, tomou uma conotação de revolta:

- Hoje, vai logo para a escola, e traz para casa um horário. Quando aprende a ler as horas recebe do pai um relógio, e, assim, ensinam-lhe, bem cedo, a maneira mais correcta de nunca ter tempo na vida.

O tempo não se preocupava mais com o tic-tac do relógio que não retrucava para não se atrasar. Continuou a sofismar com voz mais branda:

- Come apressado, sem tempo. Dorme ainda sem sono, pois, de manhã bem cedinho, você começa a gritar, arrancando-o da cama, quando ainda queria dormir.

Amor? Nem sei se ainda faz… há gente que nem tem tempo. Quando faz é no zás-trás.

Quando vê já envelheceu, sem ver o tempo passar.

Na hora do sono profundo, enterram-no apressados, para a vida continuar. E, no outro despertar, chega tão apatetado que não consegue me achar.

Ao relógio, sem nunca poder parar, só restava se calar.

Além do sentimento de culpa, que passou a carregar, a partir desse tempo, quando bate as doze badaladas no silencia da meia noite, o canto é tão melancólico que até parece chorar.

Vera Regina Marçallo Gaetani nasceu em Curitiba, Paraná.

Em 1956 casou-se e foi morar em Ribeirão Preto, São Paulo, onde reside até hoje.

É membro da ALARP – Academia de Letras e Artes de Ribeirão Preto, e pertence à Academia Ribeirãopretana de Letras, Casa do Poeta e Escritor de Ribeirão Preto e à Academia Feminina de Letras do Paraná e é membro do Centro Paranaense Feminino de Cultura, sendo ainda Conselheira da Sociedade Lítero Musical de Ribeirão Preto, e responsável pela Orquestra Sinfónica de Ribeirão Preto.

Em 1996 participou, pela primeira vez, de um concurso literário nacional, promovido pela Revista Brasília, do Grupo Brasília de Comunicações, obtendo dois prémios: um em conto e outro em poesia. Em 1997 conquistou seu terceiro prêmio, na modalidade "conto", no mesmo certame literário.

Tem diversas obras publicadas.

“Tudo o que fiz, em minha vida, foi por idealismo. Continuarei realizando meus trabalhos, despretensiosamente".

Vera Regina

REGRESSO DE FÉRIAS / CHAMAMENTO

2011-09-11T00:01:00.001+01:00

Regressei, trazendo na boca um gostinho de “quero mais”…

Durante este período de férias encontrei-me com uma grande amiga, que já não via há um certo tempo. Falamos frequentemente por telefone, mas os encontros pessoais são cada vez mais escassos. A correria da vida moderna a isso nos conduz.

Este encontro trouxe à minha ideia um outro, ocorrido há bastante anos…

Quando a minha amiga Joana me falou no assunto rondava já os quarenta anos; não podia, por isso, adiar demasiado uma tomada de decisão.

Enquanto almoçamos juntas, fala, como que por acaso, na ideia que ela e o marido têm de «formar uma família».

No fundo, o que acontece é que o seu relógio biológico começou a contagem decrescente, e ela encara, pela primeira vez com seriedade, a perspectiva de ser mãe.

- O que é que tu achas? Eu e o José estamos a estudar a situação, mas gostava de ouvir a tua opinião. Achas que eu devia ter um bebé?

Com todo o cuidado, sem querer denunciar as minhas dúvidas, respondo-lhe:

- Bem… isso vai alterar completamente a tua vida…

- Sim, eu sei. Aquelas saborosas manhãs de sábado e domingo na cama, os fins de semana fora sempre que nos apetece… tudo isso se acaba.

Mas não é bem nisso que estou a pensar. Gostaria de lhe dizer que as feridas físicas da gravidez passam, mas o acto de ser mãe deixa uma marca emocional tão grande, tão viva, que ela ficará totalmente vulnerável.

Olho para as suas unhas bem tratadas e o fato elegante, e penso que, na qualidade de sua melhor amiga, tenho o dever de a alertar para certos factos. E penso:

- Não há elegância que resista a teres que mudar uma fralda. Se for apenas de chichi, até se suporta. Mas… se estiver suja? Até o estômago se revolta…

No entanto… tocar naquela pele tão suave, acariciar aquele corpinho morno e macio, beijar aqueles pequenos pés de dedinhos pequeninos…

Continuo a pensar:

- Nunca mais poderás ler uma má notícia no jornal, sem pensares: “E se fosse o meu filho?”

Todo o tipo de acidentes, incêndios, naufrágios, irão fazer o teu coração apertar-se de ansiedade e pensar: haverá algo pior do que ver um filho morrer?

Mas… e a alegria de vê-lo chegar a casa são e salvo? Nenhuma felicidade é comparável a esta.

E penso ainda:

- Sempre que houver uma nota de urgência no apelo -«Mamã!» - largarás, sem pensar um segundo, a melhor peça de cristal que tenhas entre mãos.

- A tua carreira, na qual investiste os melhores anos da tua vida, será relegada para segundo plano – a maternidade assim o exige.

Poderás até conseguir uma boa ama para o bebé, na qual confias cegamente; mas muitas serão as vezes em que terás que recorrer a toda a tua auto disciplina para não «dar um pulinho a casa» apenas para te certificares de que tudo está bem com o teu filho. E não raras vezes te questionarás se, afinal, o alto cargo que desempenhas na empresa será, «mesmo», mais importante do que o teu papel de mãe.

São estes os pensamentos que me ocorrem enquanto observo a minha amiga, tão atraente.

Devo também dizer-lhe:

- Ainda que percas o peso acumulado durante a gravidez nunca mais te sentirás a mesma.

- A tua vida, tão importante para ti neste momento, terá muito menos valor quando houver um filho.

- A relação com o teu marido também sofrerá alterações. É imprescindível que compreendas que se pode amar ainda mais um homem que está sempre pronto para mudar uma fralda, e que nunca hesita quando o filho reclama a sua atenção…

Para tudo isto e muito mais devo alertar a minha amiga. Mas… tenho também que lhe falar na alegria da mãe ao ver:

- O riso descontrolado de um bebé que toca no pêlo de um cão pela primeira vez;

- O bebé aprender a dar os primeiros passos;

- O filho aprender a jogar à bola…

Absorta nos meus pensamentos só o olhar irónico da minha amiga me faz perceber que tenho os olhos rasos de água.

- Nunca te arrependerás – digo-lhe apenas, por fim.

Depois seguro-lhe na mão e juntas erguemos uma prece por ela e por todas as mulheres que respondem ao «chamamento».

Este encontro ocorreu há muitos anos, mas recordo ainda todos os pormenores.

Agradeço, de coração, a quantos me visitaram e deixaram comentário na minha ausência.

Bem hajam!

Visitarei TODOS tão breve quanto possível.

GUARDADO NO BAÚ

2011-08-07T00:01:00.001+01:00

PRAZERES DA VIDA CAMPESTRE

O meu marido e eu sempre sonháramos produzir os nossos próprios alimentos. Antes de termos comprado a quinta, imaginávamo-nos a encher travessas de legumes frescos com a modesta mensagem: “Cultivados por nós”.

Mas hoje cambaleamos os dois, carregados com sacos de 25kg de comida para 45 animais gordos, que pouco mais fazem do que viver em transe digestivo.

Como pude eu, uma citadina,

transformar-me em empregada de mesa destas criaturas horrorosas e inúteis?

Começamos com a «nossa horta», um desastre com o qual nada aprendemos.

Após uma estação a arar, adubar, colocar cercas até ficar com as costas partidas, produzimos apenas o «tomate especial». Era um bom tomate, e foi poupado pelas toupeiras, que deixaram as suas impressões dentais em todos os outros legumes.

A seguir vieram as cabras. Sempre havíamos gostado de leite de cabra e imaginámos que umas quantas cabeças nos forneceriam o queijo enquanto cabriolavam, como adoráveis animais de estimação.

Assim, encomendamos duas irmãs completamente loucas: a Lulu e a Lulubela.

Embora soubesse que as cabras não davam directamente bocados de queijo branco, não sabia que esses “bichinhos” implicavam plataformas leiteiras, problemas de tetas e, o pior de tudo, ligações sexuais. As cabras só produzem leite se acasalarem, e o único bode que existia lá na terra, era o Bucky, um ser cornudo e barbudo, com um odor corporal de cortar à faca!

Na sua primeira visita conjugal ele e as “miúdas” fizeram uma tal bagunça que causaram avultados prejuízos no celeiro, antes de comerem os peitoris das janelas.

O namoro foi cancelado.

A Lulu e a Lulubela entretêm-nos agora, de vez em quando, com travessuras no relvado da frente, batendo com as cabeças e executando alguns passos de dança que recordam ritos dionisíacos. Mas a maior parte do tempo limitam-se a mascar (geralmente com ruído) e a aliviar-se.

A seguir veio o sonho dos ovos frescos, recolhidos de manhãzinha, ainda quentes – um sonho que deu lugar à realidade de 38 galinhas irritantes. Após um vultuoso investimento em ração para galinhas, uma manhã, quando fui tirar um ovo – amarelo, sedoso e quente – a galinha quase me arrancou a mão.

Depressa descobri que as galinhas são seres esquisitos. Até o galo nos desapontou. Esperávamos que ele nos acordasse com o seu canto orgulhoso. Mas, na Quinta Dimensão (que é o nome da nossa propriedade) o galo tem de ser abanado para acordar, ao meio dia.

Com as galinhas vieram os gansos, que não fazem o menor sentido. Encomendámo-los num impulso, ao ver o catálogo de aves de capoeira, e ao lermos a lista de nomes: gansinhos de Toulouse.

Gansinhos! A palavra fazia-nos lembrar qualquer coisa pequenina. Mas os meus cinco bebezinhos gansos, de penugem verde amarelada, depressa se transformaram em gansos gorduchos, com 9 kg.

Durante algum tempo agarrei-me à ilusão de que eles voariam para o Sul quando o inverno chegasse. Vira o documentário «O Voo Incrível dos Gansos da Neve» e pensei gravá-lo em vídeo para o passar aos meus gansos. Mas eles voam praticamente tanto como eu – derrapando alguns metros até à piscina de plástico dos miúdos.

Resignei-me a dirigir um balneário de gansos, mas o meu marido tinha outras ideias.

- O Natal está a chegar e os gansos estão a engordar – rosnou ele, com uma expressão diabólica à Jack Nicholson no olhar.

Fiquei aterrada. Como podia ele pensar em assar um animal que me considerava a Mãe Gansa?

Os gansos haviam-me seguido até um lago próximo, onde os vizinhos me tinham assegurado que os podia deixar.

- Mal toquem na água, nunca mais quererão de lá sair.

Mas, quando me vim embora, eles seguiram-me em fila indiana. Voltei-me e vi-os com as cabeças cinzentas acima da erva alta, procurando seguir-me as pisadas.

Fiquei comovida. Para toda a vida. Sem penugem, com as vozes estridentes, os gansos haviam se transformado numa espécie de animais repulsivos. O único macho, Arnold, chegou mesmo a picar-me o rabo quando lhe voltei as costas. O pior é que eles estão para durar pelo menos 30 anos.

Hoje em dia compro a minha «alimentação caseira». Escolho o ganso na secção da melhor carne do mercado, e encontro ovos «acabadinhos de pôr» e «queijo natural de cabra» nas boas lojas.

Os ovos são caros, mas saem, mesmo assim, mais baratos do que os meus, que eram muito mais caros, tendo em conta coisas como os galinheiros.

Mas o melhor é poder assar um ganso, regá-lo com molho, aspirar-lhe o aroma e saber que não é o Arnold. Esse está lá fora, ocupado em relações incestuosas com as irmãs, na piscina.

ESTA É A MINHA ÚLTIMA POSTAGEM ANTES DE FÉRIAS. VOLTAREI EM MEADOS DE SETEMBRO.

ATÉ LÁ DESEJO-VOS TUDO DE BOM, E BOAS FÉRIAS A QUEM AS GOZAR NESTE MESMO PERÍODO.

BEIJINHOS PARA TODOS.

LENDA DO XÁ DE SAMARKANDA

2011-07-31T00:01:00.006+01:00

Em tempos longínquos houve, em Samarkanda, um Xá, que ficou conhecido pela sua bondade e sentido de justiça.

Um dia, resolvendo viajar, saiu da sua cidade, à data capital do Turquestão, acompanhado do seu fiel criado.

Naqueles tempos as viagens eram demoradas e cansativas, por isso o Xá resolveu fazer uma paragem.

Depois de devidamente acomodados na estalagem, disse para o seu criado:

- Vai ao mercado e traz-me fruta fresca.

O criado obedeceu prontamente.

A caminho do mercado apareceu-lhe, de súbito, a Morte, com um ar lívido, disforme, uma boca enorme.

Olhou para o criado com um enorme ar de espanto estampado no rosto.

Aterrorizado, sem fala, o criado, sem pensar em cumprir as ordens de seu amo, retrocedeu de imediato.

Ao vê-lo naquele estado, e sem a fruta, o Xá perguntou o que acontecera, ao que ele respondeu:

- Vi a morte! E ela olhava-me duma maneira assustadora.

Preciso voltar hoje mesmo para Samarkanda, encontrar a minha família. Tens que me deixar sair daqui!

O Xá deixou-o partir, mas ficou a pensar:

– Porque é que a Morte fez isto?

Como desejava mesmo a fruta, pôs de parte os seus pergaminhos, - no fundo, ele era o Xá do Turquestão – e encaminhou-se para o mercado.

Encontrando a Morte, tal como o seu criado a descrevera, perguntou-lhe:

- O que é que o meu criado te fez, ou disse, para o assustares daquela maneira, que o fez fugir sem sequer me levar a fruta?

A Morte respondeu:

- Eu não lhe disse nada! Apenas me admirei de o ver aqui, esta manhã.

É que eu tinha um encontro marcado com ele para esta noite, em Samarkanda.

É para lá que vou já de seguida.

Esta é uma lenda que, a meu ver, transmite esta mensagem:

- NINGUÉM FOGE AO SEU DESTINO

SamarKanda é uma cidade do UZBEQUISTÃO,

ex-república soviética da Ásia Central.

No século VII Samarkanda tornou-se um ponto de escala na Rota da Seda.

Aqui se encontravam algumas das principais etapas da Rota da Seda

(Reedição da publicação no meu blog HISTÓRIAS DE ENCANTAR)

SAUDOSA ÁFRICA DISTANTE

2011-07-24T00:01:00.002+01:00

A FEBRE E A FOTO DO TOMÁS

A FEBRE

Aqui só os homens nativos trabalham na casa dos brancos. As mulheres autóctones permanecem nas senzalas, tratam dos filhos e cultivam a machamba cujos produtos vão vender ao mercado.

Os nossos criados são, portanto, autótones, conhecidos por mainatos.

Embora, em rigor, mainato seja a pessoa que trata das roupas, no nosso caso eles tratam também da limpeza dos quartos e, por vezes, se não têm mais o que fazer, brincam com as crianças.

Cada casal tem o seu próprio mainato pago do seu bolso. Como vivem aqui cinco casais juntam-se aqui cinco mainatos.

Já que têm hora de entrada ao serviço e hora de saída, e a maior parte dos dias acabam o serviço antes da hora de sair, é vê-los todos felizes a brincar com as crianças.

O meu mainato chama-se Tomás; adora o meu filho, que conheceu com três mesitos, e o bebé tem verdadeira paixão pelo “Tmá”, que ele aprendeu rapidamente a chamar pelo nome (mais ou menos…).

A maior alegria que posso dar ao Tomás é deixá-lo cuidar do bebé. Às vezes faço-lhe a vontade, sob a minha supervisão. Lembro-me do dia em que consenti que ele desse a papa ao bebé. Ele já me tinha pedido inúmeras vezes para o fazer, até que um dia decidi experimentar.

O Tomás quase chorava de alegria!

Senti uma espécie de ciúmes pela forma como ele deu a papa ao bebé, que irradiava felicidade por ter ali tão perto o seu querido “Tmá”.

A verdade é que os negros têm pelas crianças, especialmente se são pequeninas, um carinho tão grande que é algo raro e lindo de se ver.

Os mainatos vêm para o trabalho de bicicleta, pois as povoações onde moram são um pouco distantes.

De manhã dá gosto vê-los chegar, de calça preta e camisa branca, impecavelmente limpa e passada a ferro. E de sapatos pretos!

Mas antes de começarem a trabalhar vão trocar essa roupa por outra. Aparecem então com uns calções rotos e camisas esfarrapadas, embora limpas.

A minha amiga Natércia passa tempos infinitos a explicar ao seu mainato que não deve passar a ferro alguma peça de roupa que esteja rota ou descosida. Ele diz sempre que sim, mas na prática parece não entender as explicações pois frequentemente ela encontra, no tabuleiro para guardar, roupa já passada a ferro que precisa ser cosida.

Há dias ela estava a lastimar-se dizendo que já não sabia como havia de lhe explicar que “roupa rota não se passa a ferro sem ser cosida”, porque ele não compreendia. Foi aí que o marido da Natércia disse:

- Tu não entendes que a noção de roto para ti é muito diferente do que é para ele?

Era exactamente aí que estava o problema. Para ele, roto devia ser “em farrapos” 

O Tomás é um trabalhador impecável. Para além da limpeza do quarto, cujo chão é lavado todos os dias já que é de tijoleira, lava e passa a ferro muito bem. Tem apenas um defeito: à segunda feira quase não trabalha, está de ressaca.

Eu faço-me desentendida, e pergunto-lhe o que tem.

- Está muito doente, senhora.

- Sim, mas o que é que você tem?

- Tem febre no corpo todo.

Decido abrir o jogo, e digo-lhe que o que ele sente é motivado por ter bebido demais no dia anterior. Concorda. Então eu sugiro:

- O Tomás vai passar a beber ao sábado; no domingo cura a febre, e na segunda feira já está bom.

- Não pode, senhora – responde-me.

- Não pode porquê?

- Não vai beber sozinho… e no sábado não tem amigo para beber. Está todo no trabalho dele, só não trabalha no domingo, que é quando nós bebe…

Se os amigos do Tomás não trabalhassem ao sábado, ele não teria febre no corpo todo à segunda feira.

Ora aqui está um inconveniente de alguns trabalhadores não terem “semana inglesa”.

A FOTO

Há dias tive uma ideia luminosa.

Já que o Tomás gosta tanto do bebé vou tirar uma foto aos dois. Ofereço-lhe uma cópia, com o que, por certo, vai ficar muito feliz. Para o meu bebé será, mais tarde, uma linda recordação.

Escolhi o local, entre umas árvores que me pareceram bonitas, e aí vamos nós: o Tomás, que vestiu a camisa branca com que vem para o trabalho, com o bebé ao colo, eu de máquina em punho.

O Tomás, apesar da sua camisa branca, conservava os calções de trabalho, todos esfarrapados nas pernas. Foquei de modo a não apanhar a parte rota dos calções.

Como estamos nos anos 60 não há ainda máquinas digitais. Vamos ter que esperar muitos anos até que elas apareçam.

Assim, tenho que acabar de gastar o rolo e depois levá-lo ao fotógrafo para revelar e fazer as fotos.

Finalmente, as fotos ficaram prontas.

Peguei na que se destinava ao Tomás, chamei-o, e entreguei-lha.

Ele segurou-a entre os dedos, olhou-a longamente, e, com lágrimas nos olhos, disse-me:

- Muito obrigado, senhora. Este retrato vai andar sempre comigo. Aqui, junto do meu coração. - E apontou para o bolso da camisa rasgada.

Voltou a mirar a foto, enlevado.

O mainato da Natércia pôs-se atrás dele e, espreitando por cima do ombro, com inveja disse, despeitado:

- Ora, senhora cortou pernas…

O Tomás olhou para ele muito sério, e respondeu:

- Ainda bem que senhora cortou pernas porque naquele dia eu estava sem sapato!

É esta singeleza, esta ingenuidade sem mácula, que me faz adorar viver aqui.

Que importância têm umas pernas cortadas comparadas com uns pés sem sapato???

GUARDADO NO BAÚ

2011-07-10T00:01:00.007+01:00

ACONTECEU HÁ 22 ANOS

Era sexta feira, 11 de Agosto de 1989, o terceiro dia de marcha de cinco dias, através dos 3.000 Km2 do Parque Florestal de Roosevelt.

Mary O’Leary tremia de frio enquanto retirava a última estaca da sua tenda redonda. Na pequena clareira da montanha o céu apresentava-se fechado, cinzento, e a temperatura não ultrapassava os 4º C.

Mary, de 23 anos, finalista universitária, sempre amara a Natureza, mas só recentemente começara a fazer estas marchas, de mochila às costas. Aquela seria a sua caminhada mais longa até àquela data.

Enquanto as nuvens, ameaçando trovoada, se acumulavam no céu, Mary prendeu as correias da grande mochila de aros de metal e começou a subir a trilha solitária.

Por volta das 11 H da manhã chegou a um prado verdejante, bem alto na montanha Middle Bald. Deixou escorregar a pesada mochila e encostou-se a um penedo, a descansar.

Vestira um fato de treino grosso por cima dos calções e da blusa, e tinha esperança de que o frio que se fazia sentir, passasse. No entanto, o ar estava cada vez mais frio e o vento mais agreste. Quando o primeiro trovão ribombou à distância, levantou-se.

- É melhor pôr-me a caminho – pensou. Não quero ser apanhada pela tempestade.

Escalou rapidamente a distância que a separava do pico da montanha, e ficou ali a admirar a paisagem. Reparou na crista que se estendia mais abaixo, correndo para sul, recortada pelas árvores. Pareceu-lhe que faria uma descida mais rápida se saísse da trilha principal, e cortasse através da crista em direcção a um pico próximo. Ia já a descer quando caíram as primeiras gotas geladas. Fez uma pausa e vestiu o impermeável vermelho. Quando chegou às árvores chuviscava regularmente.

Após o primeiro relâmpago contou 5 segundos antes do trovão: a tempestade estava ainda a uma milha de distância.

- O melhor é continuar a andar enquanto puder – pensou.

Em breve, contudo, a tempestade desabou, com o ribombar ensurdecedor do trovão. Correu a abrigar-se debaixo das árvores, mas a chuva e o granizo atingiam-na na mesma.

A chuva continuou durante uma hora, tendo parado por volta da 1H da tarde. Quando o sol voltou, Mary abandonou a protecção das árvores gotejantes.

Estava a olhar para baixo, para ajustar uma correia ao peito, quando um raio atravessou o céu como uma flecha, em direcção à estrutura metálica da mochila. No momento seguinte o mundo à sua volta explodiu numa luz forte e paralisante.

O sulco vibrante do raio penetrou no corpo de Mary com um ruído ensurdecedor, levantando-a do solo. Os músculos contraíram-se-lhe violentamente e a electricidade provocou-lhe espasmos nos vasos sanguíneos, cortando-lhe a circulação nas extremidades. O cabelo pôs-se-lhe em pé.

Quando a descarga lhe abanou as pernas, crestando-lhe os nervos e os músculos, o cheiro a carne queimada invadiu-lhe as narinas e ela ficou ofuscada pela incandescência.

Por fim, o choque parou, e Mary caiu por terra. Sentia um formigueiro na cabeça e no tronco, mas abaixo do peito não tinha qualquer sensação. Os seus lábios soltaram um suspiro rouco e quase imperceptível: Socorro!

Mary sabia o que devia ter acontecido. O raio fora uma surpresa total, que partira de uma nuvem invisível a diversos quilómetros de distância, antes de descrever um arco desde o céu aberto em direcção a ela. Convencida de que estava a morrer Mary começou a chorar.

- Oh; meu Deus, não me abandones, por favor!

As palavras tiveram um efeito tranquilizante. No espaço de minutos a zoada passou e ela levantou lentamente a cabeça.

- Ainda devo estar viva – pensou, aturdida e pouco convencida.

Rolou sobre o lado direito e conseguiu desembaraçar os braços da mochila. No entanto não conseguia mexer as pernas. Uma imagem terrível atravessou-lhe a mente: E se dentro das botas apenas estivessem pedaços queimados dos seus pés? Ou cinzas?

Arrepiada, reprimiu as lágrimas de medo: Que faço agora?

Gravemente ferida e fora da trilha normal, Mary sabia que morreria, a menos que conseguisse ajuda. As suas hipóteses de sobrevivência, nem que fosse a uma só noite gelada nas montanhas, eram mínimas. Chovia de novo e soprava um vento frio. Apesar do seu estado debilitado, precisava chegar a um caminho onde pudesse passar um guarda florestal ou um lenhador.

Primeiro que tudo, vou precisar de água – raciocinou. Encontrou o cantil e meteu-o no fundo do bolso do blusão. E comida? Decidiu não levar pois sabia que, sem poder usar as pernas, pouco podia transportar.

Mary lembrava-se de que, ladeira abaixo e para sul, havia uma trilha para jipes. Incapaz de se manter de pé, começou a rastejar lentamente sobre o peito, arrastando as pernas inertes e tentando evitar as rochas afiadas. Todavia, em breve teve uma alarmante sensação de frio, e, ao olhar para trás, reparou que raspara com a perna esquerda numa rocha aguçada. Não devia ter esta sensação de frio – pensou. Devia doer. Que me terá acontecido? Primeiro tocou suavemente na perna e em seguida com força. Estava completamente entorpecida.

Decidiu experimentar uma técnica diferente. Pôs as pernas para a frente e deslizou avançando primeiro os pés, de modo a tactear o terreno onde iam passar as pernas inertes. Não tardou a deparar-se com um obstáculo aparentemente intransponível – uma árvore derrubada, com 20 metros de comprimento. Contorná-la demoraria uma eternidade, e o tronco tinha 1 metro de diâmetro. Com as pernas neste estado nunca vou conseguir passar – pensou, desanimada.

Mas, embora hesitasse, parecia que no seu íntimo uma voz a incitava: Não pares, vais ver que consegues! Respirou fundo e ergueu e empurrou os pés em direcção à superfície lateral do tronco. Depois, com as palmas das mãos assentes no chão, tentou erguer-se sobre os pés, arqueando o dorso de modo a impulsionar as pernas e as ancas para a frente, passando por cima do tronco.

Vá lá – encorajou-se a si mesma. Estás quase a conseguir. Soergueu o dorso para diante, agarrando-se com força à casca rugosa. Os músculos do abdómen contraíram-se de dor, mas conseguiu ficar em cima do tronco. Depois deslizou para o lado oposto.

Eram agora 2H da tarde. Só mais um bocadinho – pensou, esforçando-se mais. Tinha as mãos esfoladas e feridas, e os arrepios haviam-se transformado num tremor constante. De súbito veio-lhe à ideia uma recordação da infância: “lá estava ela, com a hipersensibilidade dos seus 12 anos, desfeita em lágrimas, a dizer ao treinador de basquetebol que ia desistir por se ter sentido humilhada com os comentários sarcásticos de uma colega”. Tudo bem, Mary – respondeu-lhe ele, calmamente. Mas, se desistires agora, nunca mais deixarás de te considerar uma falhada.

Mary permaneceu na equipa e jamais esqueceu as palavras do treinador.

Vamos lá, mulher – quase gritou. Toca a andar!

Cem metros adiante avistou uma zona semeada de pedras. Quando se aproximou apercebeu-se de que se tratava de uma estrada de terra. Tentou rastejar mais depressa, receosa de que algum veículo pudesse passar sem a ver. Pareceu-lhe que os últimos 50 mts demoraram anos a percorrer. Não vou conseguir. É muito longe. Contudo, ignorando as dores, continuou a arrastar as pernas para a frente, uma de cada vez.

Quando atingiu a estrada, estava exausta e não conseguia controlar as tremuras. Deixou-se cair ao lado de uma rocha, fechou os olhos, e ergueu o rosto para a chuva fria. Fiz tudo o que podia – pensou. Agora só depende de Deus.

Um pouco mais à frente, Scott Anderson e Gary Long, ambos trabalhadores de uma serração, tinham feito uma batida ao terreno em busca de uma madeira invulgar. Quando a violenta tempestade se desencadeou refugiaram-se na camioneta de Scott, e aí esperaram que ela passasse. Por volta das 3H da tarde regressaram ao local de trabalho. Mas, como o céu voltou a escurecer, guardaram as ferramentas e meteram-se à estrada, de regresso a casa. Gary conduzia uma carrinha e Scott seguia-o ao volante da camioneta.

Ambos se aperceberam da silhueta enlameada e encolhida, debaixo de chuva, à beira da estrada. Gary saltou da carrinha e correu para ela, seguido de perto por Scott. Ajudem-me, por favor – soluçou Mary. Fui atingida por um raio!

Vamos levá-la até à estrada principal – disse Scott. Precisamos de uma ambulância.

Mary estava semiconsciente e gemeu quando eles a estenderam no banco da camioneta .

Enquanto percorriam a estrada esburacada Scott, preocupado, olhava de vez em quando para a rapariga, pálida e a tremer. Não está nada bem – pensou. Tenho de a manter consciente até encontrarmos auxílio. Perguntou-lhe então o nome, de onde era, tudo que a obrigasse a dar uma resposta. Quando ela não respondia Scott insistia, gentilmente: Mary, fale comigo! De cada vez que ela respondia sentia-se aliviado.

A meio do caminho cruzaram-se com um guarda florestal, que pediu ajuda pelo rádio. Poucos minutos depois conduzia-a rapidamente até ao helicóptero que a levaria ao hospital.

Quando, por volta das 5H da tarde Mary chegou ao hospital, a sua temperatura era inferior a 35,5º C, tremia convulsivamente, e tinha a tensão arterial demasiado baixa. Tinha queimaduras nas costas e na extremidade do pé esquerdo, e também queimaduras e contusões nos quadris. Quanto às pernas estavam violáceas e inchadas.

Na sala de traumatismos o Dr. Daniel Turner ficou surpreendido ao saber que Mary rastejara mais de 1,5 Km em terreno montanhoso, para procurar ajuda. Parecia-lhe impossível que ela ainda estivesse viva. Uma simples descarga de um raio pode ter para cima de 100 milhões de vóltios e alcançar uma temperatura de 28.000 º C.

O Dr. Turner deu-lhe uma injecção intravenosa e mandou que a cobrissem com cobertores aquecidos, após o que começou a tratar as queimaduras. O facto de ela permanecer consciente e lúcida era animador, mas quando Mary lhe perguntou se voltaria a andar, não lhe foi fácil responder: Vamos ter de esperar e ver.

Sensacionalmente, nos dias seguintes passados no hospital, a sua circulação sanguínea normalizou-se na parte inferior do corpo, e ela voltou a conseguir mover e sentir as pernas. Escassos cinco dias após a terrível experiência, Mary O’Leary conseguiu pôr-se de pé e caminhar.

É um milagre! – diz o seu médico assistente, o Dr. James Bush. Mas a Mary é uma lutadora.

Embora as cicatrizes das costas, dos quadris e do pé nunca vão permitir que Mary se esqueça da sua experiência penosa, ela não tenciona desistir das caminhadas, e está mais determinada do que nunca a fazer frente aos desafios da vida. Agora tenho muito medo dos raios – confessa ela – mas não posso permitir que o medo me domine. Aprendi que sou muito mais forte do que pensava. Não me dou facilmente por vencida.

PASSEIO A ITÁLIA

2011-07-03T00:01:00.005+01:00

Como estamos atravessando uma grave crise económica, as férias, este ano, terão que ser gozadas em território nacional.

Vou, por isso, recordar um passeio que dei a Itália. Convido-vos para me acompanharem, esperando que apreciem a viagem.

Se quiser ver em «tela cheia», depois de iniciar clic no quadradinho à direita de "Menu", no canto inferior, à direita. LIGUE O SOM.

_________________PASSEIO A ITÁLIA

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O QUE É UM MENINO?/O QUE É UMA MENINA?

2011-06-26T00:00:00.000+01:00

O QUE É UM MENINO?

Os meninos vêm em tamanhos, pesos e cores variados.

Eles estão em toda parte: em cima, em baixo, lá dentro, lá fora, pulando, correndo…

As mães naturalmente os adoram, as meninas os detestam, os irmãos mais velhos também, os estranhos os ignoram e o céu os protege

Um menino é a verdade de cara suja, a sabedoria de cabelos desgrenhados e a esperança com uma rã no bolso.

Os meninos tem um apetite de cavalo, a digestão de um avestruz, a energia de uma bomba atómica, a curiosidade de um gato, os pulmões de um político, a imaginação de Julio Verne, e quando fazem algo, têm cinco polegares em cada mão.

Adoram: sorvetes, canivetes, serras, novidades, histórias em quadradrinhos, o filho do vizinho, o campo, a água (menos a do banho), os animais, o pai, comboios, domingos de manhã e carros de bombeiros.

Detestam: visitas, rezas, escola, livros sem figura, salas de música, gravatas, o barbeiro, meninas, casacos, adultos e a hora de dormir.

Não há quem se levante tão cedo, nem quem se sente à mesa tão tarde.

Não há ninguém como eles para meter num só bolso: um canivete enferrujado, uma fruta pela metade, um pedaço de cordão, um saco de pano vazio, dois bombons, seis moedas, um pedaço de algo desconhecido, e um autêntico anel supersónico, de plástico e com um compartimento secreto.

Um menino é uma criatura mágica.

Você pode fechar-lhe a porta do armário, mas não a do seu coração; pode expulsá-lo do escritório, mas não da sua mente.

Todo o poder do mundo a ele se rende.

Ele é nosso amo e chefe, ele, que é só um monte de ruídos com a cara suja.

Porém, quando você chega a casa à noite, com as suas esperanças e ambições destruídas, ele pode tudo remediar, com seu sorridente...

- Olá Papá!

- Olá Mamã!

O QUE É UMA MENINA?

Desde o início sabemos: As meninas nascem cheias de fitas, laços e mimos. Ninguém se engana com elas.

Com poucos dias de vida adere à mãe e começa a manobrá-la. Entre os 2 e os 3 anos faz gato-sapato do pai.

Dos 4 aos 5 em diante aciona: padrinhos, tios, avós e amigos da casa, com a maior naturalidade.

Enquanto for menina (e daí pela vida fora) jurará de pés juntos que não pretende manobrar ninguém. E é verdade.

A partir dos 3 anos está habilitada a tomar conta de uma boneca como uma pequena mãezinha.

Aos 5 fará comidinhas e agitará vassouras duas vezes maiores do que ela.

Aos 6 pode atuar como ama de irmãos mais pequenos e aos 7 estará dirigindo a casa, estrelando ovos para o pai, ralhando com as empregadas.

Para os meninos, as meninas são trambolhos, quando se metem nos “brinquedos de homens”; mas quando não há companheiros são parceiras ideais na maquinação de travessuras, nas grandes expedições de territórios, nos encargos de ordenanças.

Como as rolinhas, as meninas formam bandos que estão sempre juntos.

A despeito das predileções, fofocas e discriminações que agitam essas pequenas colméias, elas não se desmancham nunca, pois são feitas para isso mesmo.

Um dia a menina vai vestir o vestido de baile da mamã, calçar os seus sapatos de salto alto, pintar o rosto de rouge e batom, perfumar-se com o frasco inteiro de Chanel nº 5.

Outro dia a menina desfará todo o guarda-roupa para polvilhar de talco os lençóis, as colchas, as fronhas, os guardanapos, as toalhas de banho, de rosto, de mesa e, por, fim também a irmãzinha mais pequena.

Nessa última operação o talco poderá vir a ser eventualmente substituído por creme hidratante, mel de abelhas e até mesmo por molho de macarronada.

As meninas gostam de vestidos e sapatos novos. Principalmente de sapatos. Adoram colares, anéis e pulseiras, dos quais se livram logo que a mãe não esteja olhando.

Entram em salões de festas como princesas caminhando para o altar, e quinze minutos depois transformam-se miraculosamente em gatas-borralheiras.

Nas casas onde há meninas, as mães vestem-se e cuidam-se melhor, a fim de não serem passadas para trás.

Os meninos não se comportam melhor (pelo contrário), mas aprendem a dar flores de presente.

Os pais se tornam mais meigos e gentis, para não perderem a sua posição de principe e a sua imagem de rei.

Uma menina é uma flor, uma mensagem de pureza, uma beleza gratuita e permanente, um gesto sempre inesperado de bondade e de carinho.

Uma menina nunca dará a ninguém a dureza necessária à vida, mas estará sempre irradiando uma advertência de encanto, de alegria de que – apesar de tudo – vale a pena.

Nos casos de catástrofe, perseguição, fúria, violência e morte, basta a presença de uma menina e seu sorriso ou seu pranto, para nos restituir aceitação, humildade, o senso íntimo da necessidade e da importância de viver, a crença na permanência e na força do amor.

Autor: Yan Marten

OS MÁRMORES DA AMAN

2011-06-19T00:03:00.000+01:00

Para quem já visitou e se impressionou com a suntuosidade da entrada da Academia...

AMAN - Academia Militar das Agulhas Negras

No início de 1943, tempo de II Guerra Mundial, a construção da AMAN havia parado por falta de verbas; funcionava no Rio a velha Escola Militar de Realengo, instituição que formou muitos militares conhecidos no século passado, como Castello Branco e os outros generais presidentes.

Naquela época uma das diversões do cadete era montar nos dias de folga. Oito amigos nos fins de semana costumavam cavalgar. Oito companheiros inseparáveis saíam sempre juntos, um ajudava ao outro nos estudos, nas dificuldades. Irmãos por escolha, por opção. Em algumas noites eles costumavam sorrateiramente cavalgar até uma boate de mulheres que havia em Botafogo. Naquela época prostitutas namoravam.

Os oitos cadetes vestiam-se apenas com pelerine (capa militar azul marinho sem mangas), botas e o quepe à Príncipe Danilo. O mulherio se assanhava quando eles apareciam. Havia um detalhe: por baixo das pelerines eles nada vestiam, todos nus; faziam farras tremendas no cabaré de Botafogo. Os cadetes cavalgavam nus, dançavam nus, apenas cobertos pela pelerine. Certamente iam nus para os quartos das prostitutas apaixonadas. Era alto risco, se fossem apanhados pela Patrulha Militar pegariam cadeia ou até expulsão.

Certa noite depois de dançar com as mulheres, depois de se deitarem com as "namoradas", os oito amigos montaram nos cavalos escondidos no mato e, com um grito de comando, dispararam pela estrada de barro retornando a Realengo. Quando passavam por uma rua, por volta das 23 horas, viram numa esquina escura quatro homens assaltando, batendo num senhor que pedia clemência, que não lhe matassem.

Os cadetes, os oitos cavaleiros, não precisaram combinar, puxaram as rédeas e os cavalos dirigiram-se para o local do assalto; com destemor e muita garra desmontaram dos cavalos ainda a galope e agarraram os bandidos. Dois socorreram o cidadão que já devia ter mais de 50 anos, os outros prenderam os marginais. Entregaram os facínoras numa delegacia próxima, e o velho ferido foi deixado num hospital.

Na segunda-feira durante a formatura matinal, o comandante da Escola pediu à tropa para que os cadetes que tinham salvado a vida de um cidadão se apresentassem, porque o filho desse senhor estava ali para agradecer. Os oito amigos não se revelaram, com receio de pegar cadeia. Só depois do comandante muito insistir, e fazer a promessa de não haver punição, os cadetes se apresentaram.

Foram levados à presença do velho no hospital. Era nada mais nada menos que Henrique Lage, um dos homens mais ricos do Brasil, dono de empresas, inclusive o Loyde Nacional, companhia de navios que fazia a costa brasileira. O rico senhor agradeceu aos cadetes e perguntou qual a precisão de cada um; que eles dissessem o que queriam, casa ou carro, ou o que fosse.

Os oito amigos pediram para pensar. Reuniram-se, discutiram muito. No outro dia foram ao ricaço. Nada queriam para eles, pediam que ele ajudasse a terminar a construção da Academia Militar das Agulhas Negras que estava paralisada.

O velho deu a ordem, mandou buscar o mais fino mármore de Carrara na Itália para o revestimento, mandou comprar todo o piso da Academia em granito. Até hoje perdura o luxo e a suntuosidade daquele belíssimo conjunto arquitetônico. A AMAN é considerada a mais bonita Academia Militar do mundo, graças à digna história dos oito cadetes, hoje anônimos militares reformados de nomes esquecidos. Mas o belo gesto, a coragem, o destemor e o amor à sua Escola tornaram-se lenda, sempre lembrada nas reuniões militares.

Autoria

Carlos Roberto Peixoto Lima

Abril – 02 - 2010

CENAS DA VIDA REAL

2011-06-12T00:05:00.001+01:00

A CARROÇA E O BURRO

O sr. Simões passava lá por casa com frequência. Amigo de muitos anos aparecia sempre que lhe apetecia, sem a mínima cerimónia.

Eu era uma jovem adolescente mas recordo-me muito bem do ar feliz com que, quase todos os dias, ia cumprimentar a minha família e contar a “última anedota”.

Por vezes essas historietas não eram, propriamente, de salão… Nesses casos, segurando o papá por um braço, levava-o para um canto da sala, onde falavam em voz baixa. Em breve se ouviam sonoras gargalhadas. Já sabíamos que essas eram das “cabeludas”, impróprias para os nossos ouvidos. (quando eu era uma jovenzinha as coisas eram diferentes do que são hoje…)

Para além de ser uma pessoa muito alegre, sempre com um sorriso nos lábios, o sr. Simões gostava muito de animais, o que, aos nossos olhos, o tornava ainda mais atraente.

Desde que tenho recordações de vida, sempre existiram cães e gatos lá em casa. Lembro-me bem de uma gatinha que me ofereceram quando eu tinha seis ou sete anos. Era cinzenta e tinha as pontas das orelhinhas brancas de neve., assim como o peito. Quando a recebi fiquei encantada, e disse:

- Olhe, mamã, ela tem o peitinho branco como as freiras.

Eu tinha visto recentemente algumas freiras com o hábito cinzento e um “escapulário” branco.

Os meus pais acharam tanta graça à minha inocente saída que muitos anos depois ainda falavam da “gata que tinha peitinho de freira”.

Voltemos ao senhor Simões.

Era um homem casado, feliz no casamento; mas uma nuvem ensombrava a sua felicidade: o casal nunca tinha conseguido ter filhos.

Tinham um gato que adoravam, o Fifi. Penso que para esse animal transferiram todo o amor que poderiam ter dado aos filhos, se os tivessem.

O Fifi já tinha alguns anos, oito ou dez, e todos os anos, no dia do seu aniversário, o sr. Simões cumpria um ritual:

Comprava um bolo tipo queque ou bolo-de-arroz onde colocava uma vela. A mulher segurava o bolo com a vela acesa em frente ao focinho do gato; o sr. Simões segurava o gato com o braço e, de repente, apertava-lhe o rabo. Imediatamente o Fifi fazia Ffffffffffff, e apagava a vela. Então os dois, o sr. Simões e a mulher, cantavam os parabéns, e comiam o bolo, repartido pelos três.

Esta história sempre nos pareceu inverosímil, mas a verdade é que todos os anos, no mesmo dia – do aniversário do gato – o sr. Simões nos dizia que ia comprar o bolo e a vela para festejar os anos do Fifi.

O sr. Simões era um homem de negócios, o que o levava a ter que se ausentar uma vez por outra. Deslocava-se para outras cidades, nunca se demorava muitos dias, e regressava sempre com histórias novas para contar.

Num desses regressos, passando lá por casa, ostentava um ar de quem não acreditava no que lhe acontecera. E contou o motivo da sua incredulidade:

- Vocês nem vão acreditar na conversa da minha mulher.

Rodeamo-lo, todos na expectativa do que iria dali sair.

- Vocês sabem que eu farto-me de convidar a minha mulher para ir comigo quando vou à capital; e sabem também que ela nunca aceitou. Pois agora, quando regressei, para lhe fazer pirraça, contei-lhe que fui jantar com uns amigos que estavam acompanhados das respectivas esposas, e em seguida fomos ao teatro, ver uma peça esplêndida.

Ela ouviu-me em silêncio, sem manifestar o menor desgosto por não me ter acompanhado.

Como eu vi que dali não haveria qualquer reacção resolvi mudar de táctica, fazer com que ela lamentasse não ter ido comigo.

- Tu nem sabes o desgosto que me dás por nunca quereres ir comigo. Está certo que nunca vou directo a Lisboa. Tenho sempre que fazer aquele circuito de visitas que tu detestas… mas podias muito bem ir depois ter comigo à capital. Mas não! Preferes ficar sempre aqui encafuada. És mesmo uma carroça!

Sabem o que ela me respondeu?

- E como é que tu querias que a carroça fosse ter contigo se o burro não estava cá???

O sr. Simões não tinha achado graça nenhuma. Saíra porta fora, amuado, e ainda não tinha adquirido o seu habitual ar prazenteiro.

Quisemos mostrar solidariedade, pondo um ar contrito.

Contivemo-nos enquanto pudemos, mas em breve soou uma estrondosa gargalhada.

CARTA DO ZÉ AGRICULTOR PARA O LUÍS DA CIDADE

2011-06-05T00:06:00.000+01:00

Há uns anos (dois ou três) recebi dum amigo brasileiro um texto que achei deveras interessante, e por isso guardei-o.

Trata-se de uma carta escrita por “um” Zé ao seu amigo Luis.

Embora não sendo atuaL… penso que não perdeu atualidade.

Ora vejam:

Prezado Luís, quanto tempo.

Eu sou o Zé, teu colega de ginásio noturno, que chegava atrasado, porque o transporte escolar do sítio sempre atrasava, lembra né? O Zé do sapato sujo? Tinha professor e colega que nunca entenderam que eu tinha de andar a pé mais de meia légua para pegar o caminhão por isso o sapato sujava.

Se não lembrou ainda eu te ajudo. Lembra do Zé Cochilo... hehehe, era eu. Quando eu descia do caminhão de volta pra casa, já era onze e meia da noite, e com a caminhada até em casa, quando eu ia dormi já era mais de meia-noite. De madrugada o pai precisava de ajuda pra tirar leite das vacas. Por isso eu só vivia com sono. Do Zé Cochilo você lembra, né, Luis?

Pois é. Estou pensando em mudar para viver aí na cidade que nem vocês. Não que seja ruim o sítio, aqui é bom. Muito mato, passarinho, ar puro... Só que acho que estou estragando muito a tua vida e a de teus amigos aí da cidade. Tô vendo todo mundo falar que nós, da agricultura familiar, estamos destruindo o meio ambiente.

Veja só. O sítio de pai, que agora é meu (não te contei, ele morreu e tive que parar de estudar) fica só a uma hora de distância da cidade. Todos os matutos daqui já têm luz em casa, mas eu continuo sem ter porque não se pode fincar os postes por dentro duma tal de APPA que criaram aqui na vizinhança.

Minha água é de um poço que meu avô cavou há muitos anos, uma maravilha, mas um homem do governo veio aqui e falou que tenho que fazer uma outorga da água e pagar uma taxa de uso, porque a água vai se acabar. Se ele falou deve ser verdade, né, Luís?

Pra ajudar com as vacas de leite (o pai se foi, né .) contratei Juca, filho de um vizinho muito pobre aqui do lado. Carteira assinada, salário mínimo, tudo direitinho como o contador mandou. Ele morava aqui com nós num quarto dos fundos de casa. Comia com a gente, que nem da família. Mas vieram umas pessoas aqui, do sindicato e da Delegacia do Trabalho, elas falaram que se o Juca fosse tirar leite das vacas às 5 horas tinha que receber hora extra noturna, e que não podia trabalhar nem sábado nem domingo, mas as vacas daqui não sabem os dias da semana ai não param de fazer leite. Ô, bichos aí da cidade sabem se guiar pelo calendário?

Essas pessoas ainda foram ver o quarto de Juca, e disseram que o beliche tava 2 cm menor do que devia. Nossa! Eu não sei como encumpridar uma cama, só comprando outra, né, Luís? O candeeiro eles disseram que não podia acender no quarto, que tem que ser luz elétrica, que eu tenho que ter um gerador pra ter luz boa no quarto do Juca.

Na Capital também é assim né, Luis? Tua empregada vai pra uma casa boa toda noite, de carro, tranquila. Você não deixa ela morá nas tal favela, ou beira de rio, porque senão te multam ou o homem vai aí mandar você dar casa boa, e um montão de outras coisa. É tudo igual aí né?

Disseram ainda que a comida que a gente fazia e comia juntos tinha que fazer parte do salário dele. Bom Luís, tive que pedir ao Juca pra voltar pra casa, desempregado, mas muito bem protegido pelos sindicatos, pelo fiscais e pelas leis. Mas eu acho que não deu muito certo. Semana passada me disseram que ele foi preso na cidade porque botou um chocolate no bolso no supermercado. Levaram ele pra delegacia, bateram nele e não apareceu nem sindicato nem fiscal do trabalho para acudi-lo.

Depois que o Juca saiu eu e Marina (lembra dela, né? casei) tiramos o leite às 5 e meia, ai eu levo o leite de carroça até a beira da estrada onde o carro da cooperativa pega todo dia, isso se não chover. Se chover, perco o leite e dou aos porcos, ou melhor, eu dava, hoje eu jogo fora.

Os porcos eu não tenho mais, pois veio outro homem e disse que a distância do chiqueiro para o riacho não podia ser só 20 metros. Disse que eu tinha que derrubar tudo e só fazer chiqueiro depois dos 30 metros de distância do rio, e ainda tinha que fazer umas coisas pra proteger o rio, um tal de digestor. Achei que ele tava certo e disse que ia fazer, mas só que eu sozinho ia demorar uns trinta dia pra fazer, mesmo assim ele ainda me multou, e pra poder pagar eu tive que vender os porcos as madeiras e as telhas do chiqueiro, fiquei só com as vacas. O promotor disse que desta vez, por esse crime, ele não ia mandar me prender, mas me obrigou a dar 6 cestas básicas pro orfanato da cidade. Ô Luis, ai quando vocês sujam o rio também pagam multa grande, né?

Agora pela água do meu poço eu até posso pagar, mas tô preocupado com a água do rio. Aqui agora o rio todo deve ser como o rio da capital, todo protegido, com mata ciliar dos dois lados. As vacas agora não podem chegar no rio pra não sujar, nem fazer erosão. Tudo vai ficar limpinho como os rios aí da cidade. A pocilga já acabou, as vacas não podem chegar perto. Só que alguma coisa tá errada, quando vou na capital nem vejo mata ciliar, nem rio limpo. Só vejo água fedida e lixo boiando pra todo lado.

Mas não é o povo da cidade que suja o rio, né, Luís? Quem será? Aqui no mato agora quem sujar tem multa grande, e dá até prisão. Cortar árvore então, Nossa Senhora!. Tinha uma árvore grande ao lado de casa que murchou e tava morrendo, então resolvi derrubá-la para aproveitar a madeira antes dela cair por cima da casa.

Fui no escritório daqui pedir autorização, como não tinha ninguém, fui no Ibama da capital, preenchi uns papéis e voltei para esperar o fiscal vim fazer um laudo, para ver se depois podia autorizar. Passaram 8 meses e ninguém apareceu pra fazer o tal laudo ai eu vi que o pau ia cair em cima da casa e derrubei. Pronto! No outro dia chegou o fiscal e me multou. Já recebi uma intimação do Promotor porque virei criminoso reincidente. Primeiro foi os porcos, e agora foi o pau. Acho que desta vez vou ficar preso.

Tô preocupado Luis, pois no rádio deu que a nova lei vai dá multa de 500 a 20 mil reais por hectare e por dia. Calculei que se eu for multado eu perco o sítio numa semana. Então é melhor vender, e ir morar onde todo mundo cuida da ecologia. Vou para a cidade, ai tem luz, carro, comida, rio limpo. Olha, não quero fazer nada errado, só falei dessas coisas porque tenho certeza que a lei é pra todos.

Eu vou morar aí com vocês, Luís. Mais fique tranquilo, vou usar o dinheiro da venda do sítio primeiro pra comprar essa tal de geladeira. Aqui no sítio eu tenho que pegar tudo na roça. Primeiro a gente planta, cultiva, limpa e só depois colhe pra levar pra casa. Ai é bom que vocês e só abrir a geladeira que tem tudo. Nem dá trabalho, nem planta, nem cuida de galinha, nem porco, nem vaca é só abri a geladeira que a comida tá lá, prontinha, fresquinha, sem precisá de nós, os criminosos aqui da roça.

Até mais Luis.

Ah, desculpe Luis, não pude mandar a carta com papel reciclado pois não existe por aqui, mas me aguarde até eu vender o sítio.

Esta carta, apenas adaptada por Barbosa Melo, foi escrita por Luciano Pizzatto, engenheiro florestal, especialista em direito sócio ambiental e empresário, diretor de Parques Nacionais e Reservas do IBDF – IBAMA 88 – 89, detentor do primeiro Prémio Nacional de Ecologia

Todos os fatos e situações de multas e exigências são baseados em dados verdadeiros. A sátira não visa atenuar responsabilidades, mas alertar o quanto o tratamento ambiental é desigual e discricionário entre o meio rural e o meio urbano.)

Pâmela Gallas Buche

Tecnóloga Ambiental.

MANTA DE RETALHOS

2011-05-29T00:06:00.004+01:00

(Reposição de post publicado em 10.08.08, ligeiramente alterado)

Quando se escreve “ao correr da pena”, como se de uma amena conversa se tratasse, corre-se o risco de usar expressões que podem ser mal interpretadas por algum leitor mais atento.

Vem isto a propósito do comentário que um gentil visitante e comentador fez ao post anterior,

- “Sei que a sua intenção não foi dizer ""todos nós"

pelo facto de eu ter escrito “todos nós”.

Daí que eu tenha alterado este início de conversa, que começava assim:

- Todos nós sabemos que uma manta de retalhos é feita de…

A verdade é que nem TODOS sabem como se faz ; apenas alguns, mais provavelmente algumas… saberão que uma manta de retalhos é confeccionada com pequenos bocados de tecido, unidos aleatoriamente…

Mas deixemos isso para a próxima aula de corte e costura!

Vamos ver o que tem a dizer-nos esta simpática velhinha.

SOU UMA VELHINHA GAITEIRA

Sou uma velhinha gaiteira. E daí?

Isso incomoda-vos? Lamento!

Preferia que vos agradasse. Mas não posso deixar de dizer que “é para o lado que durmo melhor”.

Esta é uma expressão que usam os meus bisnetos - que, aqui para nós, também me chamam, com ternura, “velhotinha gaiteira” – quando querem significar que não se importam com qualquer coisa..

Gosto de vestir roupas de cores garridas, alegres. E daí?

A claridade faz bem aos ossos, ajuda a combater a osteoporose. O ideal mesmo é a luz do sol, pelo menos quinze minutos por dia. Mas nos dias sem sol, ou para quem não pode expor-se aos raios solares, a claridade é um bom substituto.

A alegria é indispensável à vida. É a ela que devo a minha longevidade.

Não sabem que existem “clínicas do riso” onde as pessoas com uma certa idade vão, apenas rir, quinze minutos todos os dias? Vejam como elas são felizes!

“A alegria é um raio de luz, que deve permanecer sempre aceso, iluminando todos os nossos actos, servindo de guia a todos que nos rodeiam”

A vida é muito importante para ser levada a sério – dizia Óscar Wilde.

Gosto de passear no parque,

ouvir o chilrear dos passarinhos. E daí?

Quem disse que os parques só podem ser usados pelos meninos que jogam à bola ou brincam ao pião?

Ou pelas meninas, carregando as sua bonecas, brincando às mamãs?

Ou pelas criadas, impecáveis nas suas fardas acabadas de engomar, aventalzinho branco bordado, empurrando os carrinhos dos bebés, que vêm tomar ar fresco?

Esperem! Estou a fazer uma grande confusão…isto acontecia há muitos anos! Deixei-me embalar pelas recordações…

Estou aqui sentada há tanto tempo e ainda não ouvi o cantar de um pássaro! Ouço, sim, as buzinas dos carros, que fazem um barulho infernal.

E o ar fresco e perfumado? Não se sente…Há, isso sim, um cheiro horrível do gás que sai dos tubos de escape.

E as crianças, as poucas que por aqui se vêem, estão agarradas àquelas maquinetas que lhes entortam os olhos. Mexem constantemente os dedinhos, mordem os lábios nervosamente, e não se apercebem de nada à sua volta…

Preocupo-me com a saúde. E daí?

Vou ao médico regularmente. Tomo os medicamentos que ele me receita. Faço os exames que prescreve. Sigo, direitinho, todos os seus conselhos.

Dizem-me os mais jovens:

- Eu vendo saúde! Sou forte! Para quê perder tempo com médicos?

Eu também já fui jovem, mas não pensava assim. Sempre me cuidei. Continuem com essa filosofia, e em 2028 cá estaremos, e então conversamos. Bom, EU sei que vou cá estar. Vocês…não sei! Arrisco-me a falar com os vossos ossos, talvez já feitos em pó.

A juventude de agora não pensa! “Esta juventude um espanto!”

Sou vaidosa. E daí?

Olho-me no espelho e vejo um rosto sorridente. As rugazinhas que o enfeitam sorriem comigo. Foi uma oferta do tempo, por tanto que eu soube sorrir.

Os olhos reflectem ternura. E amor. Muito amor. Todo o amor que dei e recebi ao longo de tantos anos.

O peito não é altivo como antigamente…Foi a amamentar os filhos que ele perdeu a altivez. Como os meus filhos gostavam do leitinho da mamã! Era vê-los crescer, fortes, saudáveis, risonhos!

Não há nada como o leite materno para alimentar os bebés.

Hoje há muitas mulheres que não querem amamentar. Dizem que não querem “estragar” o corpo! Como se um filho pudesse estragar a sua mãe!

São jovens, ainda não sabem que, depois de carregarem um filho no ventre durante nove meses, ele ficará para toda a vida no coração.

E esse, o coração, é que é importante não deixar estragar.

Estou a ficar desmemoriada. E daí?

A semana passada fui ao cinema ver um filme qualquer. Já nem me lembro do nome…dos artistas muito menos. Sei que são muito conhecidos, famosos, mas não me recordo dos nomes. Mas isso que importa? Daqui por algum tempo ninguém se lembrará, também! Eu apenas me antecipo a esquecê-los.

Sei é que havia um cheiro forte, enjoativo, no ar… Pipocas, era isso!

E aquele ruído de fundo – crr, crr, crr…Imaginem o som de duzentas ou trezentas pessoas – não sei quantas comporta uma sala de cinema - a mastigar pipocas!

E o ronco do vizinho do lado que não apreciava o género de filmes de…

Acção? Suspense? Policial? Sei lá!...

Não me lembro. E daí?

OBS. – Para que não me interpretem mal… entenda-se “gaiteira” por – alegre, foliona, brincalhona (adjectivo) e não «tocadora de gaita» (substantivo).

FALTA DO POST HABITUAL e PRÉMIO "BLOG DA SEMANA"

2011-05-22T00:02:00.013+01:00

Da minha querida amiga Lindalva recebi este selinho.
Não é lindo?
Obrigada, amiga.

Da querida amiga Ana Martins
recebi este selinho, que muito agradeço, e partilho convosco.
Obrigada, minha amiga. Adorei!

Parabéns Mariazita, ser Vencedora do prémio blog da semana, não é para qualquer um!

O meu presente para si Mariazita, não sou grande coisa a fazer selos, mas faço-os
com carinho e alegria. Oferecê-los então, é um prazer!
Beijinho,

PRÉMIO BLOG DA SEMANA

É com uma certa emoção que vos comunico que, para minha grande surpresa, a «CASA DA MARIQUINHAS» ganhou o prémio “Blog da Semana”, gentilmente atribuído pelo BLOG DO SUPER WILL

Tal não teria sido possível sem o vosso apoio, que agradeço de coração.

Sei que todos se esforçaram, cada um dentro das suas disponibilidades.

Contudo, permitam-me um destaque especial para as minhas amigas Sãozita e Ana Martins que não mediram esforços, sacrificando os seus tempos de lazer com a finalidade de “somar votos”.

Como minha homenagem a todos vós gostaria que aceitassem este selinho.

Podem ir buscar-me AQUI

O MEU “BEM HAJA!” A TODOS

FALTA DO POST HABITUAL

Queridas amigas e queridos amigos

Hoje não apresentarei o meu habitual post de domingo, pelo motivo que passo a expor:

Como é já do conhecimento de alguns de vós, na passada sexta feira fui submetida a uma pequena cirurgia ao olho direito.

Não vou maçar-vos com detalhes mas, como sei que este tipo de coisas causa uma certa impressão nalgumas pessoas, (não é verdade, Cris?) vou tentar desmistificar o que não é assim tão grave como pode parecer.

O problema que tenho deve-se a erro médico – pelo menos foi esta a informação que me deram três médicos especialista de renome, um dos quais dos Estados Unidos.

Numa cirurgia anterior, há oito anos, as coisas não correram muito bem, provavelmente por inépcia da pessoa que estava a operar. O seu mau trabalho deu origem a um hematoma macular, dano quase irreversível, que me causa pouca acuidade visual no olho direito.

Entre o tempo que decorreu desde a cirurgia inicial até esta última intervenção fiz vários tratamentos, que têm implicado largo dispêndio monetário. Os resultados não têm sido satisfatórios, mas para este problema não há grandes soluções.

O tratamento que agora fiz (2ª.fase) consiste numa injecção intra vítreo, aplicada directamente na mácula (retina).

Esta será a minha última tentativa. Nos próximos três ou quatro meses poderá, ou não, ocorrer alguma melhoria.

Resta aguardar calmamente.

Alguns de vós estarão, talvez, a interrogar-se porque não agi contra a pessoa que me provocou este problema.

Em primeiro lugar: já alguém viu algum médico, acusado de negligência médica, ser condenado? Eu desconheço, mas se existe é, com certeza, uma raríssima excepção.

Por outro lado, para se dar início a uma “acção acusatória”, é necessário estar-se bem precavido com provas irrefutáveis.

Algum dos médicos que me informou da causa do meu problema ocular estaria disposto a testemunhar? É claro que não.

Isto não é o mesmo que ser operado às pernas e estas ficarem tortas, ou a esquerda trocada com a direita. É um problema que nem todos os oftalmologistas estarão aptos a detectar. Tem que ser, no mínimo, especializado em retinas.

Por tudo isso e mais o que não digo… resolvi seguir o conselho de Franz Kafka, escritor checoslovaco, autor de “O COVIL” e “METAMORFOSE”, entre outros, quando disse:

- “Em luta contra o resto do mundo, aconselho que você se coloque ao lado do resto do mundo”.

Pelo exposto faltou-me tempo e “visão” para compor o post habitual.

Obrigada pela vossa compreensão.

Até ao próximo domingo

PROBLEMAS COM O BLOG/NOMEAÇÃO PARA O SELO “BLOG DA SEMANA”

2011-05-15T00:12:00.002+01:00

A exemplo do que aconteceu com a maioria ( se não a totalidade) dos usuários do Blogger, estive sem poder aceder ao meu blog uns quantos dias da última semana.

A explicação fornecida pelo Blogger foi a de que estava a proceder a manutenção. O que é estranho é que, em consequência dessa acção, tivessem “desaparecido” muitos comentários, no último post – não fui a única a quem tal aconteceu.

Procurei recuperá-los e recolocá-los na página de comentários. Não posso garantir que o tenha feito na totalidade… Por isso peço desculpa se alguém, eventualmente, verificar a falta de comentário que tenha feito.

Para além do inconveniente referido, no meu caso acresce que o blog ficou com qualquer defeito que não me permitia aceder a ele como autora, apenas como visitante, ao mesmo tempo que não me deixava comentar noutros blogs, a não ser como “anónimo” – o que não é possível em muitos blogs, incluindo o meu.

Só no sábado à tarde o meu filho conseguiu pôr o blog a funcionar normalmente, o que me permitiu (re)colocar os comentários perdidos.

Todos estes “percalços” contribuíram para uma certa irritação e falta de disposição para preparar o habitual post de domingo.

Peço que me desculpem, mas hoje vou limitar-me a dar-vos conhecimento de um facto que, no meio de toda esta trapalhada, me surpreendeu e encheu de orgulho:

A amiga Van, do blog RETALHOS DO QUE SOU

Indicou o meu blog para o selo “BLOG DA SEMANA, atribuído pelo BLOG DO SUPER WILL

A seguir transcrevo a comunicação que o Will publicou na página de comentários do post anterior.

Will Lukazi disse...

Olá! Tudo bem contigo?

Tenho o prazer de informar que o teu BLOG foi indicado pela Van, do Blog ‘’RETALHOS DO QUE SOU’’ http://retalhosdoquesou.blogspot.com/ ( atual vencedor ) , para concorrer ao Selo ‘’BLOG DA SEMANA ‘’em votação que se inicia hoje amanhã 14/05/2011 às 12:00 HORAS e ficará aberta até o dia 21/05/2011 no BLOG DO SUPER WILL http://wwwwillblog.blogspot.com, idealizador do Selo, tendo por objetivo homenagear e promover a confraternização blogueira através da troca de links, divulgação e experiências, bem como expandir os conhecimentos em relação aos habitantes e amigos da Blogosfera...acreditem:eles existem mesmo!!!

A ferramenta de votação se localizará e estará disponível do lado esquerdo( sidebar) BLOG DO SUPER WILL, logo abaixo dos SEGUIDORES.

…

Outras informações na página BLOG DA SEMANA no BLOG DO SUPER WILL http://wwwwillblog.blogspot.com

Prestigie e divulgue essa idéia !

Ao final da votação, independente do resultado, garantimos que sua Blogosfera se expandirá e jamais será a mesma.

Não deixe de participar dessa homenagem àqueles que de alguma forma contribuem para a vida inteligente e pensante na REDE. Você e seu Blog estão, sem dúvida nenhuma, incluídos entre eles. E como de costume após ler e degustar um pouco de seu Blog, informo também que estou seguindo-o e visitarei mais vezes.

Parabéns pela indicação e boa sorte!!!

Will Lukazi

(Se quiser ver na íntegra, pode fazê-lo na página dos comentários do post anterior).

A quem quiser votar no meu blog, desde já o meu sincero agradecimento.

Ah! E pode-se votar todos os dias… Mãos à obra!!!

A MENINA GORDA

2011-05-08T00:02:00.003+01:00

50.000 VISITAS

Ao completar as 50.000 visitas, agradeço a quantos ajudaram a atingir este lindo número, oferecendo este selinho.
LEVE-ME CONSIGO. ESTOU AQUI

Um grande “Bem haja!” a todos.

DIA DAS MÃES NO BRASIL (08.05.2011)
O MEU BEIJO PARA TODAS AS MÃES BRASILEIRAS

Ligue o vídeo e acompanhe o poema, logo abaixo:

Esta menina gorda, gorda, gorda,

Tem um pequenino coração sentimental.
Seu rosto é redondo, redondo, redondo;
Toda ela é redonda, redonda, redonda,
E os olhinhos estão lá no fundo a brilhar.

É menina e moça. Terá quinze anos?
Umas velhas amigas de sua mamãe
Dizem sempre que a encontram, num êxtase longo:
“Como esta menina está gorda, bonita!”
“Como esta menina está gorda, bonita!”
E ela ri de prazer. Seu rosto redondo
Esconde os olhinhos no fundo, a brilhar.

Às vezes no quarto,
Diante do espelho;
Ao ver-se tão gorda, tão gorda, tão gorda,
Ela pensa nas velhas amigas de sua mamãe
E também num rapaz
Que a olha sorrindo,
Quando toda manhã ela vai para a escola:
“– Ele gosta de mim… Ele gosta de mim.
Eu sou gorda, bonita…”
E os dedos gordinhos pegando nas tranças
Têm carícias ingénuas
Diante do espelho.

Rui Ribeiro Couto
(Poema tornado conhecido através da declamação de João Villaret)

Rui Ribeiro Couto

Rui Ribeiro Couto (Rui Esteves Ribeiro de Almeida Couto), brasileiro, foi magistrado, diplomata, jornalista, contista, romancista e poeta .
Nasceu em 12 de Março de 1898, em Santos, e faleceu com 65 anos de idade, em Paris, a 30 de Maio de 1963.
Na sua qualidade de escritor e jornalista colaborou com o Jornal do Brasil e O Globo, e ainda com A Província, de Pernambuco.
Em 1952 foi embaixador do Brasil na Jugoslávia, carreira bem sucedida e que exerceu até se aposentar.
Em 1958 conquistou, em Paris, o Prémio Internacional de Poesia, com o livro “Le jour est long”, que escreveu em francês.
Deixou uma vasta obra, tanto em poesia como em prosa; desta destaca-se A Cabocla adaptada duas vezes para a televisão.

João Villaret

João Villaret (João Henrique Pereira Villaret) nasceu em Lisboa em 10 de Maio de 1913.
Nasceu com a vontade e a capacidade de, em cima do palco, encantar o público.
Foi actor, encenador e declamador.
Depois de frequentar o Conservatório Nacional, começou por integrar o elenco da companhia de teatro lisboeta Rey Colaço - Robles Monteiro.
Em 1954 foi à cena, no extinto Teatro Avenida, em Lisboa, a peça “Esta noite chover prata” que obteve um êxito estrondoso, e ainda hoje é recordada com saudade por quem teve a sorte de a ela assistir. E quem não assistiu, vive hoje das descrições apaixonadas dos que lá estiveram.
No cinema trabalhou com Leitão de Barros em filmes como “Inês de Castro”, “Camões”, “Bocage”… e aquela que terá sido a sua melhor interpretação de sempre em cinema, a de Telmo Pais, em Frei Luís de Sousa (1950).
No final dos anos 50 (século passado) ingressou na televisão.
E assim nasceu a estrela João Villaret.
A experiência que trazia de teatro, cinema e programas radiofónicos contribuiu para que os programas na televisão se tornassem um êxito sem precedentes,
Ele dizia poesia como ninguém. É, sobretudo por isso, que é recordado
Aos domingos ninguém deixava de vê-lo declamar poemas dos maiores autores nacionais, sobretudo Fernando Pessoa e António Botto, dos quais era amigo.
Ficaram célebres, entre outras, as suas interpretações de:
- Procissão, de António Lopes Ribeiro (1955)
- Cântico negro, de José Régio
- O menino de sua mãe, de Fernando Pessoa
De mão no peito e olhar fixo na câmara, prendia as famílias ao pequeno ecrã. Era um homem grande, volumoso. Mas maior ainda era a sua arte
João Villaret morreu aos 48 anos, em 21 de Janeiro de 1961, em Lisboa.
A sua morte causou manifestações de grande pesar em Lisboa, de tal forma que, durante muitos anos, os lisboetas celebraram o aniversário da sua morte com um recital de poemas no Cinema S. Jorge, onde a sua voz se ouvia num palco vazio iluminado apenas por um foco de luz.
Em sua homenagem, Raul Solnado fundou, em 1965, o Teatro Villaret.

DIA DA MÃE

2011-05-01T00:00:00.001+01:00

Desde que este blog existe, há três anos, foi aqui lembrado e homenageado, por três vezes, o “Dia da Mãe”.

Este ano, em vez das já conhecidas versões sobre a origem do Dia da Mãe, decidi partilhar convosco dois pequenos textos.
Eis o primeiro, que nos explica como é o

CORAÇÃO DE MÃE

O coração de Mãe não é só um músculo que bate sem parar; é um lugar mágico onde acontecem as mais extraordinárias coisas.

O coração de Mãe está ligado a cada coração de filho por um fio fininho, quase invisível.

É por causa deste fio que tudo o que acontece aos filhos faz acontecer alguma coisa dentro do coração de Mãe.
Quando os filhos dão gargalhadas o coração de Mãe até dança.
Quando um filho está triste o coração de mãe parte-se em mil bocadinhos.

Quando um filho adoece o coração de Mãe fica às pintinhas (e muito mais pequenino…).

Mas o coração de Mãe volta a crescer quando finalmente o filho se sente melhor.
O coração de Mãe fica branco (sem pinga de sangue) quando o filho dá um grande trambolhão.
O coração de Mãe congela quando um filho se perde na multidão.

Quando não compreende os filhos o coração de Mãe é como um novelo embaraçado.
No coração de Mãe passa uma nuvem escura sempre que um filho é mal educado.
O coração de Mãe ganha ferrugem quando não vê um filho há muito tempo.
Mas quando chega a hora de ir buscar os filhos à escola parece um avião a jato.
Quando um filho diz uma piada o coração de Mãe ilumina-se… e lá dentro abre-se uma janela sempre que um filho aprende uma palavra nova.

O coração de Mãe é um vulcão (em erupção) quando um filho faz um grande disparate… mas quando um filho precisa de ajuda é um sino que toca sem parar.
Aliás, quando querem fazer mal aos seus filhos, o coração de Mãe enche-se de garras e dentes afiados.
Quando chegam as férias o coração de Mãe bate mais devagarinho.
Nos dias de piqueniques o coração de Mãe é um passarinho…
E há um dia em que no coração de Mãe nascem flores – é o dia em que descobre que vai ter outro filho.

Afinal… o coração de Mãe não é só um músculo que bate sem parar…
É um lugar mágico onde acontecem as mais extraordinárias coisas.

Isabel Minhós Martins
Bernardo Carvalho

E, para alegrar o vosso dia, este outro texto bem humorado:

COISAS DE MAMÃE

Conta-se que S. Pedro, muito preocupado ao notar a presença de algumas almas que ele não se lembrava de ter deixado entrar no céu, começou a investigar e encontrou um lugar por onde elas entravam.
Dirigiu-se então ao Senhor e disse:
Senhor Jesus, observei que temos aqui algumas almas que não me lembro de lhes ter aberto as portas para que passassem a desfrutar da felicidade eterna.
Fiz algumas investigações e achei um vão por onde elas entram. Queria que o Senhor mesmo visse…

Jesus acedeu a acompanhá-lo e viu que, desse vão descoberto, se dependurava, vindo da terra, um imenso cordão de pedrinhas, por onde, constantemente, subiam muitas almas.

Alarmado, S. Pedro disse:
- Creio, Senhor, que devemos fechar essa entrada…
- Não, não – respondeu-lhe Jesus. Deixe assim. Isso são coisas de Mamãe.

Para o final, uns pequenos grandes conselhos:

Não espere pela partida da sua Mãe para lhe dar Amor.
Se a tiver ainda ao seu lado, dê-lhe um beijo e um abraço e diga-lhe o que ela mais gosta de ouvir:
ADORO-TE, MÃE. OBRIGADA(O) POR EXISTIRES!

E se ela já não estiver ao seu lado, se já tiver partido...
Feche os olhos e faça uma prece em seu louvor, agradecendo-lhe pela vida que lhe deu. Pode também dizer que a ama, porque onde ela se encontra vai escutar o que você lhe está dizendo... e vai sentir-se muito feliz.

FELIZ PASCOA

2011-04-24T00:03:00.000+01:00

PÔNCIO PILATOS

Dos Ritos e Cultos Orientais

Minha mulher me falara Dele muitas vezes, antes que Ele fosse trazido diante de mim, mas eu não estava interessado.
Minha mulher é uma sonhadora, e é dada, como muitas mulheres romanas de sua classe, aos cultos e ritos orientais. E esses cultos são perigosos para o Império; e quando encontram um caminho para o coração das mulheres, tornam-se destruidores.

O Egipto chegou ao fim quando os hicsos** da Arábia lhe trouxeram o Deus único de seu deserto. E a Grécia foi submetida e reduzida a pó quando Astarté e suas sete virgens vieram das praias da Síria.

Quanto a Jesus, eu nunca vira o homem antes de me ser Ele trazido como um malfeitor, como um inimigo de Sua própria nação e de Roma.
Foi trazido ao Pretório do Juízo com os braços amarrados ao corpo por umas cordas.
Eu estava sentado na curul*, e Ele caminhou para mim com passos largos e firmes; depois, postou-se ereto, com a cabeça erguida.
E não posso compreender o que me salteou naquele momento; mas foi de súbito meu desejo embora não minha vontade, levantar-me e descer daquela curul* e cair diante Dele.
Senti como se César tivesse entrado no Pretório, um homem maior ainda do que a própria Roma.

Mas isto durou apenas um momento. E depois vi simplesmente um homem que era acusado de traição por Seu próprio povo.
Interroguei-O, mas Ele não respondeu. Apenas olhou para mim. E em seu olhar havia piedade, como se Ele é quem fosse meu governador e meu juiz.
Depois, ergueram-se de fora os gritos do povo. Mas Ele permaneceu silencioso, e continuava a olhar para mim com piedade nos olhos.
Então saí para os degraus do palácio, e quando o povo me viu, parou de gritar. E eu disse: “Que quereis com esse homem?”
E eles bradaram como por uma garganta só: “Queremos crucificá-Lo. É nosso inimigo e o inimigo de Roma.”

E alguns gritaram: “Não disse Ele que destruiria o templo? E não foi Ele quem reclamou o reino? Não temos rei senão César.”
Deixei-os e voltei para o Pretório do Juízo, e vi-O ainda de pé ali sozinho, e Sua cabeça estava ainda erguida.
E lembrei-me de que tinha lido que um filósofo grego dissera: “O homem solitário é o mais forte.” Naquele momento, o Nazareno era maior do que a Sua raça.
E não senti clemência para com Ele. Ele estava além de minha clemência.
E perguntei-Lhe: És tu o rei dos judeus?
E Ele não disse uma palavra.
E perguntei-Lhe novamente: “Não disseste que és o rei dos judeus?”
E Ele olhou para mim.

E respondeu com uma voz tranquila: “Tu mesmo me proclamaste rei. Talvez eu tenha nascido para tal fim, e por essa causa vim dar testemunho da verdade.”

Imaginai um homem falando da verdade em tal momento!
Em minha impaciência, falei alto, talvez tanto para mim mesmo como para Ele: “Que é a verdade? E que representa a verdade para o inocente quando a mão do carrasco já está sobre ele?”
Então Jesus disse com poder: “Ninguém governará o mundo senão com o Espírito e a verdade.”
E perguntei-Lhe, dizendo: “És tu do Espírito?”

Ele respondeu: “Assim também o és, embora não o saibas.”

E que era o Espírito e que era a verdade, quando eu, pelo bem do Estado, e eles, por zelo pelos seus ritos antigos, entregamos um homem inocente à morte?
Nenhum homem, nenhuma raça, nenhum império se deixará deter por uma verdade em seu caminho, para se realizar.
Eu disse novamente: “És o rei dos judeus?”
E Ele respondeu: “Tu mesmo o disseste. Eu conquistei o mundo antes desta hora.”
E só isso, de tudo o que Ele disse, era impróprio, porquanto somente Roma conquistou o mundo.
Mas agora as vozes do povo levantavam-se novamente e o barulho era maior do que antes.
E desci de meu acento e disse-Lhe: “Segue-me.”
E novamente apareci sobre os degraus do palácio, e Ele postou-se a meu lado.

Quando o povo O viu, bramiu como o trovão rugidor. E em seu clamor, eu só ouvia: “Crucificai-O! Crucificai-O!”
Então, entreguei-O aos sacerdotes que mo tinham trazido e disse-lhes: “Fazei o que quiserdes com este justo. E se for de vosso desejo, tomai soldados de Roma para guardá-Lo.”
E eles O tomaram, e eu decretei que fosse escrito na cruz, acima de Sua cabeça: “Jesus de Nazaré, rei dos judeus.” Podia, em vez disto, ter posto: “Jesus de Nazaré, um rei.”
E o homem Foi despido, e flagelado, e crucificado.
Ter-me-ia sido possível salvá-Lo, mas salvá-Lo teria provocado uma revolução; e é sempre sábio para o governador de uma província romana não ser intolerante com os escrúpulos religiosos de uma raça conquistada.
Creio, até esta hora, que o homem era mais do que um agitador.

O que decretei, não foi de minha vontade, mas antes pelo bem de Roma.

Não muito depois, deixamos a Síria, e desde esse dia minha esposa se tornou uma mulher de tristeza. Algumas vezes, mesmo aqui neste jardim, vejo uma tragédia em sua face.
Dizem-me que ela fala muito de Jesus às outras mulheres de Roma.
Vede, o homem cuja morte decretei volta do mundo das sombras e entra em minha própria casa.
E, dentro de mim, repito sempre a mesma pergunta: O que é a verdade e o que não é a verdade? Pode dar-se o caso de que o sírio nos esteja conquistando nas horas quietas da noite?
Isto não deve acontecer.
Porque Roma precisa prevalecer contra os pesadelos de nossas esposas.

Gibran Khalil Gibran

*cadeira de marfim reservada outrora a certos magistrados romanos.

**hicsos - foram um povo asiático que invadiu a região oriental do Delta do Nilo durante a décima segunda dinastia do Egito, iniciando o Segundo Período Intermediário da história do Antigo Egito.
Inf. Wikipedia

GIBRAN KAHLIL GIBRAN foi um ilustre poeta libanês, filósofo e artista.
Nasceu em 6 de Dezembro de 1883 em Bsharri, nas montanhas do Líbano, a uma pequena distância dos cedros milenares.
Sua fama e sua influência se derramaram por todo o mundo.
Suas reflexões e sua poesia foram traduzidas para mais de vinte idiomas, e seus desenhos e pinturas são expostos em grandes cidades do mundo.
Faleceu em 10 de Abril de 1931 no Hospital São Vicente, em Nova York, no decorrer de uma crise pulmonar que o deixara inconsciente.

DOMINGO DE RAMOS

2011-04-17T00:02:00.001+01:00

O Domingo de Ramos é o domingo imediatamente anterior ao Domingo de Páscoa, e dá início à Semana Santa.
Deve o seu nome à memória litúrgica da entrada solene de Jesus em Jerusalém. Montado num jumentinho, em sinal de humildade,

Ele dirigia-se àquela cidade para ali celebrar a Páscoa.

À chegada, Jesus é aclamado pelo povo, que, agitando folhas de palmeira, e cantando “Hossana ao Filho de Davi!", o aplaude como “Aquele que vem em nome do Senhor”, e o recebe como um rei.
Será este mesmo povo que, na sexta feira santa, irá pedir a Pilatos a sua crucificação.
Assim é a inconstância, a volubilidade do Homem de pouca fé.

A Missa de Domingo de Ramos foi chamada, em tempos, de “Missa seca” porque nela não havia comunhão – consagração do pão e do vinho.

Uma das tradições mais populares em Portugal consiste na “benção dos ramos” ou dos “palmitos” – prática generalizada entre os povos católicos.
Por vezes os ramos, feitos com folhas de palmeira, raminhos de pliveira, alecrim e rosmaninho, e flores como camélias e outras, atados com fitas de cor, são benzidos de véspera, e levados, no dia seguinte, para a missa; outros são benzidos antes de começar a Missa de Ramos.

(Bênção dos ramos - Igreja de S.Francisco-Armação de Pera-Algarve)

Esses ramos são depois guardados em casa durante todo o ano; nalgumas aldeias e vilas ainda se conserva o costume de dependurar os ramos à cabeceira da cama para “proteger dos maus ares”. É também costume colocá-los na sala, junto de uma imagem religiosa ou crucifixo, para receber o “Compasso” durante a visita pascal.
Na Beira Baixa, há um costume muito peculiar: junto com os ramos leva-se à igreja um pão, para ser benzido antes da missa. A crença popular atribuia-lhe poderes divinos e profiláticos.
Ainda hoje, mais ou menos por todo o país, se mantém o costume de queimar algumas folhas do “ramo bento” para afastar as trovoadas. Com o mesmo intuito colocam-se raminhos de oliveira sobre as janelas e portas, e dá-se aos animais um pedacinho do “pão bento”.
As palmas e os ramos que ficam nas igrejas são queimados neste dia e as suas cinzas, guardadas na sacristia, servem para impor o Sinal da Cruz na fronte dos fieis na Missa de Cinzas do ano seguinte.

São comuns as procissões do Domingo de Ramos, em que os fiéis levam consigo ramos de oliveira ou palmeira.
Consta que esta procissão terá surgido depois de um grupo de cristãos da Etéria ter feito uma peregrinação a Jerusalém e, no regresso, ter procedido, na sua região, da mesma forma que o havia feito nos lugares santos, lembrando os momentos da Semana Santa.
O costume foi-se alargando gradualmente a outros lugares e, no final da Idade Média, foi incorporado aos rituais da Semana Santa.

O Domingo de Ramos teve outros nomes, como, por exemplo, os nomes latinos de “Pascha Floridum”; “Pascha Florum” ou “Dies Floridus”, sendo que todos eles têm o mesmo significado: Páscoa das Flores ou, como é o caso do último, Dia das Flores. Isto porque, como ainda hoje acontece em algumas localidades, palmas e ramos de árvores enfeitados com flores são abençoados durante a Procissão dos Ramos.

Outro nome, usado na Idade Média foi “Dominica Hossana” por causa das antífonas (resposta, em geral cantada em canto gregoriano a um salmo ou a outra parte da liturgia) que eram cantadas durante a Bênção de Ramos e mesmo durante a procissão dos ramos. As antífonas tinham o refrão “Hossana ao filho de Davi”.

Chamava-se ainda de “Dies indulgentiae” pois neste dia, no tempo em que na Igreja havia a prática da penitência pública, eram anunciados os nomes dos pecadores públicos que seriam reconciliados com a Igreja na Páscoa.

O sentido da festa do Domingo de Ramos tratar tanto da entrada triunfal de Cristo em Jerusalém, e depois recordar sua Paixão, é que essas duas datas estão intrinsecamente unidas. A Igreja recorda que o mesmo Cristo que foi aclamado como Rei pela multidão no Domingo, é crucificado sob o pedido da mesma multidão na Sexta. Assim, o Domingo de Ramos é um resumo dos acontecimentos da Semana Santa, e também sua solene abertura. (Inf. Wikipedia)

A seguir veja o vídeo que escolhi para este dia

FUGA DO PARAÍSO

2011-04-10T10:14:00.014+01:00

Há dois ou três anos, encontrando-me de férias em Espanha, ao folhear uma revista espanhola do hotel, li uma reportagem que achei extraordinária.

Ainda tentei comprar uma revista igual mas não consegui encontrar. Decidi então tomar apontamentos, o mais detalhadamente possível, e trouxe-os comigo. Esqueci por completo o assunto.

Há dias, ao mexer numas papeladas, encontrei-os. Procurei e descobri fotos na Net, para documentar, e compus a história. Partilho-a convosco.

Em 20 de Março de 1991 largava de uma base aérea cubana o comandante Orestes Lorenzo

num “caça MIG-23”, o avião mais moderno da Força Aérea Cubana.
A toda a velocidade e a baixa altitude atravessou, em menos de 10 minutos, os 150 quilómetros que separam Cuba dos Estados Unidos.
Como voava quase rente à água nem os radares cubanos nem os norte americanos se aperceberam da sua presença.
Orestes pode aterrar sem problemas na base aeronaval de Boca Chica, na Florida. Ali pediu asilo político e, depois de submetido a interrogatórios, recebeu o estatuto de refugiado político.

A deserção de Orestes Lorenzo foi uma bofetada no regime castrista. O comandante Lorenzo era um dos pilotos de elite da Força Aérea. Veterano da Guerra de Angola, tinha efectuado dois períodos de treinamento na União Soviética.
Foi durante o último destes períodos, já com a “perestroika” de Gorbachov em marcha, que Orestes começou a questionar o regime comunista e a sua vida em Cuba. Na União Soviética começavam a soprar os ventos da Liberdade.

No regresso começou a planear a sua deserção com a esperança de que, uma vez nos Estados Unidos, a sua mulher, Victória, e os seus dois filhos pudessem juntar-se a ele.
Depois da fuga no avião, e na qualidade de refugiado, pediu a saída da sua família da ilha, mas deparou-se com a recusa de Raul Castro, à data Comandante das Forças Armadas.
Castro de maneira nenhuma permitiria a saída de Cuba da família dum militar de elite que havia atraiçoado a confiança que nele tinham depositado, e havia posto a ridículo o regime.

Orestes recorreu à Comissão de Direitos Humanos da ONU, sem qualquer resultado. Coincidindo com a cimeira ibero-americana celebrada em Madrid em 1992, com a presença de Fidel Castro, começou um protesto às portas do Parque del Retiro.
A rainha Sofia

empenhou-se pessoalmente, junto de Fidel, para conseguir a saída de Victória e seus filhos de Cuba. Inclusivamente, o assunto foi a despacho a Mijaíl Gorbachov.
Tudo foi em vão. Raul Castro, por intermédio de seu ajudante pessoal, fez chegar a sua resposta a Victória:
- Diga ao seu marido que, se teve cojones para desviar um avião, que os tenha também para vir buscar-vos pessoalmente.
Orestes chegou a publicar uma “carta aberta” a Fidel Castro no "Wall Street Journal", na qual se propunha apresentar-se em tribunal em Cuba se ele permitisse que a sua mulher e os seus filhos viajassem para os Estados Unidos. Não obteve resposta.

Ante as escassas perspectivas das demarches internacionais, o ex militar cubano começou a entrar em desespero.
Decidiu então que, se não obtinha êxito a bem iria ele mesmo buscar a sua família a Cuba.
Conhecia os aviões russos, mas tinha que treinar-se nos modelos convencionais ocidentais.

Em pouco tempo conseguiu o brevet de piloto desportivo e, com 30.000 dólares emprestados por uma organização humanitária de exilados cubanos, comprou uma velha avioneta bimotor “Cessna 310” em bom estado.
Por intermédio de duas amigas mexicanas que foram a Cuba, fez chegar secretamente à sua família a data, o lugar e a hora exacta onde deviam esperá-lo para o resgate que tinha planeado. O dia escolhido foi 19 de Dezembro às cinco da tarde.
Largou de um pequeno aeroclube nos arredores de Miami, advertindo que, se não regressasse no prazo de duas horas, o considerassem morto.
Voando a muito baixa altitude (2 metros sobre o oceano) para evitar os radares, a avioneta aproximou-se da ilha ao entardecer e dirigiu-se à estreita estrada em frente à praia El Mamey, muito perto de Varadero, a cerca de 150 quilómetros a Este de Havana.
Imediatamente a sua mulher e filhos, que esperavam na estrada, conforme combinado, escutaram o ronco do motor e viram o aparelho.
O que Lorenzo não tinha previsto, no seu minucioso plano, era que a estrada, àquela hora, estivesse com trânsito. O cenário não podia ser pior: no troço escolhido para a aterragem circulavam um carro, um tractor, um autocarro com turistas, e uma gigantesca pedra encontrava-se no meio da via.
Balançando as asas o piloto quase roçou o tecto do automóvel, tocou em terra e deteve-se a uns 8 metros do autocarro com turistas, petrificados nos seus assentos e com os olhos a ponto de lhes saírem das órbitas.
Quase dois anos depois da separação Lorenzo viu aparecer a sua família correndo em frente ao avião.
Na estrada, Alexandre, o menino mais novo, perdeu um sapato. Para evitar um acidente com as hélices e preparar a descolagem, Orestes inverteu a direcção do avião e abriu a portinhola da cabine. Tudo em menos de um minuto.
Orestes conseguiu descolar, mas dentro do avião o medo paralisava os seus ocupantes.

Victória não despegava os olhos do céu, temendo que aparecessem os caças cubanos. Rezava.
Os meninos estavam assustados, confusos, choravam.
Só quando a avioneta ultrapassou o paralelo 24, limite do espaço aéreo de Cuba, a tensão baixou.
Quase uma hora mais tarde a avioneta aterrava de volta à Florida.

O alvoroço mediático que causou a façanha de Orestes foi tremendo, já que, pela segunda vez, tinha ridicularizado o regime castrista.
Na primeira conferência de imprensa disse:
- Digam a Raul castro que lhe peguei na palavra e fui pessoalmente buscar a minha família.

Presentemente Orestes é um próspero empresário que dirige a sua própria empresa de construção em Miami, algo que em Cuba jamais poderia ter feito.

SAUDOSA ÁFRICA DISTANTE

2011-04-03T09:43:00.005+01:00

(Este texto foi publicado há três anos; é, portanto, uma reedição [com ligeiras alterações] )

FALAR PORTUGUÊS

NÓS É QUE OS ENSINÁMOS

Uns dias melhor, outros pior, o tempo vai-se passando, nesta cidade que poderia ser o paraíso.
Há até um simpático impala que diversas vezes vem visitar o meu jardim. Caminha calmamente. Através da janela aberta olha para dentro da sala. Em seguida examina o jardim. Terminada a inspecção retira-se tão tranquilamente como chegou.

(Foto minha - no meu jardim)

Contudo, temos sempre presente o que se passa lá para o norte, na chamada «zona de intervenção».
Mas, entre um e outro sobressalto, a vida continua, e todos temos deveres a cumprir.
Lá mais para o sul há empregadas domésticas, mulheres que vão trabalhar às casas dos “brancos”
Aqui, não. São homens que fazem esses serviços. A troco de um salário estabelecido e comida, às vezes também dormida, executam as tarefas domésticas que normalmente são atribuídas às mulheres: cozinham, lavam e engomam a roupa, limpam a casa.
São homens, adultos, muitas vezes casados, ou jovens que rondam os vinte anos.
Há casos em que se tem um adulto para cozinhar e tratar das roupas, e um mais jovem para limpar a casa.
Há ainda uns garotos, (normalmente rapazes, embora por vezes apareçam meninas), que muitas vezes nos batem à porta perguntando:
Senhora precisa miúdo?
São meninos pobres que não têm o que comer em suas casas, e bem cedo começam a lutar pela subsistência.
Dá-se-lhes comida, dormida e roupas (geralmente só têm a que trazem no corpo, e em muito mau estado), e, em troca, eles brincam com as nossas crianças, vigiando para que nada de mal lhes aconteça.

São crianças sombras de crianças. Só se vão deitar depois que os meninos vão para a cama, o que, aqui, acontece bastante cedo.
Todos falam português. Os “miúdos”, por vezes não sabem muito, mas é o bastante para se fazerem entender. E como a linguagem das crianças é universal, conseguem estabelecer longas conversas com as nossas crianças, nas suas brincadeiras.
Na minha casa, para além do miúdo, há um cozinheiro e um rapaz, o Albino, que trata da limpeza da casa e serve à mesa.
Não sei bem a idade de um e de outro. Não é nada fácil calcular. (Tratando-se de pessoas bem avançadas na idade, já de carapinha branca, torna-se ainda mais difícil. E se perguntamos a uma dessas pessoas quantos anos tem, a resposta é sempre: - Não sei, senhora. Tenho muitos!)
O Albino aparenta dezoito a vinte anos. É um rapaz já com prática de trabalho, que me foi recomendado por uma amiga.
Cumpridor dos seus deveres, pouco falador, vai desempenhando bem as suas funções.
Embora fale o indispensável de português para se fazer entender, por vezes não compreende muito bem o que se lhe diz.
Há dias estávamos a almoçar e eu pedi-lhe que fosse buscar água ao frigorífico, pois tinha-se esquecido de a pôr na mesa. Dirigiu-se à cozinha, ouvi-o abrir a porta do frigorífico, mas não aparecia com a água. Depois de esperar uns minutos, chamei-o. Apresentou-se sem nada nas mãos. Perguntei-lhe:
- Então???
Respondeu-me:
- Não encontro, senhora.
- Não encontras o quê???
- Não sabe, senhora…
Calculo que fosse bastante difícil encontrar uma coisa que ele próprio não sabia o que era!...

Cenas como esta acontecem de vez em quando. Nós ensinámos-lhes a nossa língua, mas não todas as palavras, com certeza. No entanto há certos vocábulos que toda a gente aprende muito facilmente.
Todos os dias, a meio da manhã, o Albino pede me para ir tratar das suas necessidades fisiológicas.
- Senhora, pode ir no mato?
- Podes sim, vai lá no mato.
E ele vai. E volta.
Um dia o Albino “foi no mato” mas, contra o costume, demorou-se muito tempo. Eu já pensava: encontrou algum conhecido e ficou à conversa. Quando finalmente apareceu, achei que deveria fazer-lhe um reparo:
- Meu Deus, Albino, demoraste tanto tempo para ir no mato!
Resposta pronta:
- Senhora, não pode ir ca**r aqui no pé de casa !
Engoli em seco, e dei a conversa por terminada.

Quando o Albino veio para minha casa eu não sabia praticamente nada a seu respeito, a não ser que era de confiança. E tanto me bastava. Cerca de um mês depois de estar ao meu serviço, um dia resolvi meter conversa com ele, e perguntei-lhe:
- Albino, tu és casado?
- Não, senhora, ainda sou menino.
- E porque não te casas?
- Porque as mulheres da cidade são todas p*t**.

Também desta vez engoli em seco, e encerrei o assunto.
E jurei a mim mesma não voltar a fazer perguntas indiscretas!

Eles apenas repetem as palavras que lhes ensinámos.

CENAS DA VIDA REAL

2011-03-27T10:36:00.004+01:00

AS CALCINHAS DA MARIA EUGÉNIA

Maria Eugénia era um doce de pessoa!
Sempre com um sorriso no rosto a todos acolhia com carinho e ternura, pronta a proporcionar todo o auxílio a quem dele necessitasse, simplesmente dar um conselho ou oferecer um ombro amigo para um eventual derrame de lágrimas.
Tendo sido uma alegre bebé gorducha, transformou-se numa adolescente rechonchudinha e, mais tarde, numa jovem de formas redondinhas.
Sem qualquer complexo em relação ao seu aspecto um pouco “anafado”, quando alguém lhe dizia que talvez devesse perder um pouquinho de peso, respondia alegremente:
- Gordura é formosura.
Atingiu assim os dezoito anos, sempre alegre e feliz.
Em breve conheceu um jovem, António, com quem simpatizou bastante e que a cortejou.
Tratava-se dum rapaz com muito boa aparência e bem instalado na vida, que, com a aprovação da família, começou a namorar a Maria Eugénia.
Decorridos três ou quatro anos de namoro, o tempo que naquela altura se considerava normal, realizou-se o casamento.
As “amigas” achavam que, tratando-se de um rapaz tão bonito, bem poderia escolher noiva mais apresentável. Não que Maria Eugénia fosse feia, pois tinha um rosto muito bonito; mas não devia nada à elegância.
O que as “amigas” não sabiam era que, o que tinha prendido António era o enorme coração de Maria Eugénia, ao qual se rendera incondicionalmente.
Foram felizes até ao fim dos seus dias.
António trabalhava com importações de tecidos finos (sedas, veludos, tules…) o que, naquela época, contribuía para engrossar a sua conta bancária.
Mais tarde abriu uma loja onde vendia vestidos para noivas e acompanhantes, costurados nas traseiras da loja, onde montara uma pequena fabriqueta.
Com o tempo, e com o seu dom especial para os negócios, em breve abria mais lojas e montava uma fábrica de confecção a sério.
Neste tipo de trabalho em que se ocupava António, a sua clientela era sobretudo feminina. E porque ele era de facto um homem muito atraente, a quem o casamento fizera aumentar os atributos físicos, as suas clientes não raras vezes tentavam insinuar-se junto dele. Porém António, com um sorriso constante nos lábios, contornava a situação conseguindo manter-se fiel ao casamento. Não perdia a cliente e não traía Maria Eugénia.
Por vezes, despeitadas, e porque conheciam Maria Eugénia, quando a encontravam tentavam intrigar, insinuando que António fora visto aqui e ali, em companhias mais que suspeitas.
Maria Eugénia ouvia-as com toda a atenção e delicadeza, próprias da sua maneira de ser, e no fim, esboçando o maior sorriso que podia ostentar, respondia:
- Ora! O que é que isso importa? Depois de lavado fica como novo!
E assim desarmava as “amigas de Peniche”.

Maria Eugénia teve dois filhos, que eram o encantamento dos pais.
As duas gestações não favoreceram nada o físico de Maria Eugénia que apresentava agora umas formas mais redondas ainda.
Isso não parecia preocupá-la minimamente, e a sua felicidade familiar era completa.
Com o desenvolvimento dos negócios António arranjou clientes na Madeira e Açores, os quais visitava no princípio das estações, levando-lhes mostruários das suas colecções de tecidos e figurinos dos vestidos de noiva.
Enquanto as crianças foram pequenas António viajava sozinho porque Maria Eugénia, mãe extremosa, não os queria deixar entregues às criadas.
Porém, quando eles já eram mais crescidos, e porque tinham sido educados segundo valores éticos responsáveis, Maria Eugénia começou a acompanhar o marido.
Numa dessas viagens à Madeira quando chegaram ao hotel e se instalaram no quarto, Maria Eugénia verificou, horrorizada, que se tinha esquecido de meter calcinhas na mala. Ficou aflita.
As estadias, tanto na Madeira como nos Açores, demoravam sempre duas semanas e eram feitas entre fins de Janeiro princípios de Março.
Seria impensável andar todas as noites a lavar as calcinhas, até porque era inverno e o mais provável seria não secarem durante a noite.
O marido, que entretanto ficara à conversa com um conhecido no hall do hotel, foi encontrá-la bastante contrariada. Mas logo encontrou solução:
- Depois de almoço, quando eu for visitar o cliente “X”, tu aproveitas o tempo, vais às lojas e compras todas as calcinhas que achares necessárias.
Maria Eugénia respirou aliviada. No meio da aflição e aborrecimento por se ter esquecido duma coisa tão básica, nem lhe ocorrera uma solução tão simples.
Tal como combinado, de tarde Maria Eugénia pôs-se em campo à procura de lojas de lingerie. Entrou na primeira que encontrou onde um amável senhor a cumprimentou com um sorriso.
Quando Maria Eugénia lhe disse o que pretendia o senhor perguntou-lhe qual o número que ela queria, coisa que ela disse desconhecer. E acrescentou:
- São para mim.
O senhor mirou-a com toda a atenção, como que a tirar-lhe as medidas. Voltou-se e retirou da prateleira uma caixa de calcinhas. E disse, olhando-a novamente.
- Penso que este tamanho deve estar bem, e até lhe dá até ao fim do tempo (gravidez).
Maria Eugénia engoliu em seco, pagou e retirou-se.
À noite, ao contar ao marido o sucedido, com uma gargalhada ela comentou:
- Ainda bem que ele pensou que eu estava grávida. É bem melhor do que pensar que a minha gordura é simplesmente gordura.

A SAGRAÇÃO DA PRIMAVERA

2011-03-20T00:07:00.003Z

(A Primavera – Botticcelli)

Para assinalar o início da Primavera ocorre-me falar-vos um pouco sobre uma obra musical associada a esta estação do ano, cujos acordes foram objecto de grande discórdia no passado século XX, mas que, apesar de tudo, é ainda considerada uma obra prima no campo musical.

A «Sagração da Primavera», também conhecida pelo seu título em Francês "Le Sacre du Printemps" é um ballet em dois atos que conta a história da imolação de uma jovem que deve ser sacrificada como oferenda ao deus da primavera num ritual primitivo, a fim de trazer boas colheitas para a tribo.
A música, da autoria do russo Igor Stravinsky, é amplamente conhecida como uma das maiores, mais influentes e mais reproduzidas composições da história da música do Século XX.

Igor Stravinsky concebeu a obra em 1910, quando, segundo as suas palavras, "sonhou com uma cena de ritual pagão em que uma virgem eleita para o sacrifício dança até morrer".
A maior parte da música foi composta em 1911.
Nas vésperas da Primeira Guerra Mundial, A «Sagração da Primavera» libertou os impulsos musicais selvagens, subliminares, que pressagiavam a história posterior do violento século XX.

Em Paris, em 1913, aquando da primeira execução da Sagração da Primavera, ocorreu o que, na opinião de muitos, se pode considerar o maior escândalo musical de sempre.
O compositor russo foi logo definido como «revolucionário por excelência», e a sua obra como um dos símbolos mais típicos do «moderno» - no sentido de irritante, chocante, escandaloso.
Com o tempo tudo que é novo perde a sua força de embate; contudo, apesar de, posteriormente, essa música ser considerada como uma obra prima, para muitos conserva ainda algo do seu original carácter provocatório.
Da música de Stravinsky costumo dizer: ou se ama ou se odeia, não há meio termo.
De qualquer forma considero a Sagração da Primavera como uma explosão de vida, em que o ventre da Natureza se abre para receber a semente de mais um ciclo que se inicia.

De entre as várias interpretações de «A Sagração da Primavera» escolhi uma que me parece mais acessível a todos – os que amam e os que odeiam :)

LENDA DAS SETE COLINAS DE LISBOA

2011-03-13T10:10:00.012Z

Embora Roma seja também conhecida pela “cidade das sete colinas”, a verdade é que este epíteto pertence, por direito que lhe é conferido pela antiguidade, à cidade de Lisboa.

Espero não estar a ser muito “bairrista” ao fazer esta declaração 
Acerca da origem das colinas de Lisboa existem várias lendas, cada qual a mais interessante, e, em muitos pontos, coincidentes.
Escolhi esta que vou partilhar convosco por ser a que mais me agrada.
Em época que se perde nos tempos, ainda antes de ser ocupada por romanos e gregos, e até fenícios, existia aqui um reino chamado Ofiusa, que era governado por serpentes gigantescas.
Ao contrário dos outros elementos do governo, que eram serpentes normais, a rainha era diferente. Possuía cabeça e tronco de mulher, tendo as pernas substituídas por cauda de serpente.
Não deixando de ter, no seu íntimo, as características inerentes à serpente, era, contudo, um ser muito gentil e afável, com um enorme poder de sedução, que usava para atrair todos que aportavam ao seu reino.

Nas suas longas viagens aconteceu que Ulisses

e os seus companheiros passaram pelo Rio Tejo e, encantados com a sua beleza, resolveram ancorar e passar aqui alguns dias descansando, quem sabe, até, fundando uma cidade, a que seria dado o nome de Ulisseia.

Logo que viu Ulisses a rainha apaixonou-se perdidamente por ele. Propôs-lhe que se mantivesse no reino e, em troca, ela o desposaria.
Ulisses, receando a fúria de Ofiusa, com a qual podia correr até risco de vida, pois não esquecia que ela era meio serpente, fingiu aceitar, até que ele e os seus homens pudessem descansar e abastecer a nau com mantimentos necessários ao prosseguimento da viagem.

Alguns dias depois a nau encontrava-se perfeitamente abastecida; podiam, portanto, pôr-se a caminho.

Numa manhã bem cedo, ainda a rainha se encontrava a dormir, Ulisses conseguiu enganá-la e fugir para o mar alto.

Ao ver-se só, enraivecida por ter sido enganada, a rainha lançou-se da colina onde vivia em direcção ao mar. A sua longa cauda não lhe permitia mover-se com grande velocidade, mas não a impediu de serpentear até ao rio, deixando atrás de si, como prova do enorme esforço, as sete colinas que ainda hoje existem em Lisboa.
Chegada ao rio ainda continuou algum tempo nadando até ao mar, mas acabou por desistir, sem forças para continuar perseguindo Ulisses, que entretanto já se encontrava longe.

- A primeira colina é a de S. Vicente de Fora – pertence ao Bairro de
Alfama
- À esquerda desta levanta-se uma outra que sobe até ao Postigo de Stº.
André – pertence ao Bairro da Graça

(Miradouro da Graça)

- A terceira colina é a mais alta de todas, a colina de S. Jorge, que tem
no cimo o Castelo de S. Jorge – pertence ao Bairro da Mouraria

(Miradouro do Castelo de S. Jorge)

- A quarta elevação tem o nome de Sant’Ana – pertence ao Bairro da
Anunciada
- A quinta é a de S. Roque – pertence ao Bairro Alto
- A sexta colina é a das Chagas, que deve o seu nome à igreja que ali
edificaram os marinheiros da rota da índia, em louvor às chagas de
Cristo – pertence ao Bairro do Carmo
- Finalmente a sétima colina é a de Santa Catarina – pertence ao bairro
Camões.

(Miradouro de Santa Catarina)

Ainda hoje se conservam aí os 7 principais templos de Lisboa.

As sete colinas de Lisboa continuam a dirigir-se todas para o rio Tejo, em busca dum amor eterno.

SAUDOSA ÁFRICA DISTANTE

2011-03-06T10:10:00.011Z

O CHEIRO DE ÁFRICA

O meu olhar vagueia pela lonjura da planície. Rodo, olhando em volta. Descrevo um ângulo de 360 graus. Até onde a vista alcança apenas mato se vislumbra. Giro de novo. A paisagem mantém-se inalterável. Numa extensão de quilómetros estou rodeada de mato. Salpicado, aqui e ali, de árvores de pequeno porte. São poucas, as árvores, e de aspecto raquítico. A casa, ao estilo bem colonial, tem um alpendre de um dos lados, a todo o comprimento. Aí se encontram uns cadeirões de braços, em madeira, com almofadas gastas pelo tempo, desbotadas pelo sol, com um ou outro rasgão, como que a dizer: terminou o nosso prazo de validade. Não primam pela macieza, as almofadas, mas tornam os cadeirões um pouco menos desconfortáveis. Herdei-as, como tudo o resto, dos antigos moradores. Detenho-me um momento a pensar – precisam de ser substituídas. Encosto-me ao varandim, e aspiro o ar fresco da manhã. Que paz. Que tranquilidade ! E que cheiro! Sobretudo o cheiro… (Em nenhum lugar do mundo se pode sentir o cheiro de África. É o que melhor retenho na memória. Por vezes ainda consigo senti-lo). Quem já cheirou África nunca mais esquece. O sol começa a levantar-se no horizonte. A temperatura depressa subirá; o calor vai apertar. Mas a casa mantém-se fresca. Já se ouvem os rumores dos criados preparando a mesa para o mata-bicho. Aqui as mulheres não trabalham para os “brancos”. Mantêm-se nas suas palhotas, cuidam dos filhos, tratam da machamba, vendem no mercado os produtos que cultivam. Só os homens vêm para nossas casas, por vezes com dormida incluída, visitando a família aos fins de semana. Executam todo o trabalho doméstico, como cozinhar, tratar das roupas, limpar… À senhora da casa compete ensinar, orientar, fiscalizar… Os tempos de lazer ocupa-os com o que lhe dá prazer – cuidar dos filhos, se os tem, ler, ouvir música…tudo o que possa contribuir para afastar a sensação de isolamento em que vive. O isolamento, por vezes, custa a suportar, prega as suas partidas. A alguns quilómetros daqui há um pequeno destacamento, cujo “responsável” é substituído de duas em duas semanas. Um desses jovens é particularmente sensível à solidão que o oprime. Quando se sente sufocar, sobe a um morro ali existente, e grita a plenos pulmões tudo o que lhe vem à cabeça. Em resposta ouve o eco das suas próprias palavras. E sente-se reconfortado… Foi a forma que encontrou para aguentar o tempo de espera até ser substituído. Começo a sentir o perfume do café acabadinho de fazer. Não consigo habituar-me ao tradicional mata-bicho de África – uma refeição de garfo, completíssima. Mantenho-me fiel ao café com leite (em pó – não há outro), e as torradas com manteiga (em lata, importada da África do Sul). Mais um dia se passou. À noite sentamo-nos no alpendre, nos cadeirões com almofadas rasgadas – precisam mesmo ser substituídas… Assim nos protegemos do cacimbo que sempre aparece pela noite. À nossa volta tudo é silêncio, escuridão, tranquilidade. Mas não estamos tranquilos. Sabemos que essa paz não reinará para sempre. Na realidade tem apenas dois ou três meses de vida… Sabemos que estamos a viver sobre um barril de pólvora. E porque terça feira é o Dia Internacional da Mulher deixo-vos com alguns pensamentos relativos à Mulher (por ordem cronológica do nascimento dos autores): A natureza deu tanto poder à mulher que a lei, por prudência, deu-lhe pouco. Autor: Samuel Johnson Escritor - Inglaterra [1709-1784] A mulher é a mais bela metade do mundo. Autor: Rousseau - Jean Jacques Rousseau Filósofo, Escritor - França [1712-1778] Sinto-me feliz por não ser homem, porque, se o fosse, teria de casar com uma mulher. Autor: Madame de Stael - Anne Louise Gemaine Necker Escritora - França [1766-1817] Tirai do mundo a mulher e a ambição desaparecerá de todas as almas generosas. Autor: Alexandre Herculano Escritor - Portugal [1810-1877] Difícil é amar uma mulher e simultaneamente fazer alguma coisa com juízo. Autor: Léon Tolstoi Escritor - Russia [1828-1910] A mulher alimenta-se de carícias, como a abelha das flores. Autor: Anatole France Crítico, Escritor - França [1844-1924] As mulheres existem para que as amemos, e não para que as compreendamos. Autor: Oscar Wilde - Oscar Fingall O'Flahertie Wills Wilde Escritor/Poeta/Dramaturgo/Ensaísta - Irlanda [1854-1900] Ser mulher é algo difícil, já que consiste basicamente em lidar com homens. Autor: Joseph Conrad Escritor - Inglaterra [1857-1924] A mulher deve ser lentamente decifrada, como o enigma que é: encanto a encanto. Autor: Coelho Neto - Henrique Maximiano Coelho Neto Escritor, político e professor - Brasil [1864-1934] Do amor para com a mulher, nasceu tudo o que há de mais belo no mundo. Autor: Máximo Gorky - Aleksei Maksimovitch Pechkov Escritor - Russia [1868-1936] A mulher existe para que o homem se torne inteligente graças a ela. Autor: Karl Kraus Escritor - Austria [1874-1936] Somente a mulher sabe do que a mulher é capaz. Autor: William Maugham - William Somerset Maugham Escritor – Inglaterra [1874-1965] E terminou com chave d’ouro – o que considero “o melhor de todos” (fora da ordem cronológica...) Frequentemente a mulher tem medo de um rato, mas sobe ao patíbulo heroicamente; grita ao ver uma cobra, mas lança-se nas chamas para salvar um filho. Autor: Paolo Mantegazza Antropólogo/Fisiologista - Itália [1831-1910]

POEMA DO MENINO JESUS

2011-02-27T14:18:00.005Z

A poesia de Fernando Pessoa ou de qualquer dos seus heterónimos dispensa apresentações.
Deste poema que convosco partilho, de Alberto Caeiro, direi apenas que é um excerto do oitavo poema de «O Guardador de Rebanhos», que na íntegra possui mais de 150 versos.

Ligue o vídeo abaixo e acompanhe o poema impecavelmente declamado por Maria Betânia.

POEMA DO MENINO JESUS

Num meio-dia de fim de Primavera
Tive um sonho como uma fotografia.
Vi Jesus Cristo descer à terra.
Veio pela encosta de um monte
Tornado outra vez menino,
A correr e a rolar-se pela erva
E a arrancar flores para as deitar fora
E a rir de modo a ouvir-se de longe.

Tinha fugido do céu.
Era nosso demais para fingir
De segunda pessoa da Trindade

Um dia que Deus estava a dormir
E o Espírito Santo andava a voar,
Ele foi à caixa dos milagres e roubou três.
Com o primeiro fez que ninguém soubesse que ele tinha fugido.
Com o segundo criou-se eternamente humano e menino.
Com o terceiro criou um Cristo eternamente na cruz
E deixou-o pregado na cruz que há no céu
E serve de modelo às outras.

Depois fugiu para o Sol
E desceu pelo primeiro raio que apanhou.

Hoje vive na minha aldeia comigo.
É uma criança bonita de riso e natural.
Limpa o nariz ao braço direito,
Chapinha nas poças de água,
Colhe as flores e gosta delas e esquece-as.
Atira pedras aos burros,
Rouba a fruta dos pomares
E foge a chorar e a gritar dos cães.
E, porque sabe que elas não gostam
E que toda a gente acha graça,
Corre atrás das raparigas
Que vão em ranchos pelas estradas
Que levam as bilhas às cabeças
E levanta-lhes as saias.

A mim ensinou-me tudo.
Ensinou-me a olhar para as coisas.
Aponta-me todas as cores que há nas flores.
Mostra-me como as pedras são engraçadas
Quando a gente as tem na mão
E olha devagar para elas.
Damo-nos tão bem um com o outro
Na companhia de tudo
Que nunca pensamos um no outro,
Mas vivemos juntos os dois
Com um acordo íntimo
Como a mão direita e a esquerda.

Ao anoitecer brincamos às cinco pedrinhas
No degrau da porta de casa,
Graves como convém a um deus e a um poeta,
E como se cada pedra
Fosse todo o universo
E fosse por isso um perigo muito grande
Deixá-la cair no chão.

Depois eu conto-lhe histórias das coisas só dos homens
E ele sorri porque tudo é incrível.
Ri dos reis e dos que não são reis,
E tem pena de ouvir falar das guerras,
E dos comércios

Depois ele adormece e eu
Levo-o ao colo para dentro de casa
E deito-o na minha cama,
despindo-o lentamente
E como seguindo um ritual muito limpo
E todo materno até ele estar nu.

Ele dorme dentro da minha alma
E às vezes acorda de noite
E brinca com os meus sonhos.
Vira uns de pernas para o ar,
Põe uns em cima dos outros
E bate palmas sozinho
Sorrindo para o meu sonho.

Quando eu morrer, filhinho,
Seja eu a criança, o mais pequeno.
Pega-me tu ao colo
E leva-me para dentro da tua casa.
E deita-me na tua cama.
Despe o meu ser cansado e humano
E conta-me histórias, caso eu acorde,
Para eu tornar a adormecer.
E dá-me sonhos teus para eu brincar

Alberto Caeiro

UMA HISTÓRIA DO IMPERADOR KRU WON

2011-02-20T10:27:00.012Z

Hoje vou propor-lhe um jogo.
Começarei por contar uma história passada em tempos antigos.
A certa altura vou sugerir-lhe que faça uma escolha. De acordo?

Então continuemos para ver o resultado

Era uma vez um imperador da China Antiga chamado Kru Won, governante inteligente mas cruel, que liderava o seu povo com mão-de-ferro. Tinha muitas esposas guardadas por eunucos reais, enquanto ele se divertia jogando; ao mesmo tempo divertia os seus súbditos com jogos públicos.
Para seu mal, um dos generais de maior confiança do imperador apaixonou-se por uma das esposas predilectas de Kru Won e fugiu com ela.
Foram capturados e voltaram à corte de Kru Won, para receberem o castigo.
Era costume, em casos semelhantes, mandar cortar a cabeça do prevaricador.
Porém, desta vez, o imperador resolveu divertir-se com a situação, e proporcionar à sua corte um espectáculo diferente.
Ordenou que o general se colocasse no meio de um anfiteatro que tinha duas portas.
Debruçando-se do balcão onde se encontrava, o imperador falou para o general:
"- Atrás de uma daquelas duas portas mandei colocar uma donzela: atrás da outra encontra-se um tigre faminto.
Tu, general, terás que abrir uma daquelas portas. Assim, ou te casarás com uma bela donzela ou serás comido vivo.
A minha esposa, que partilhou a tua cama e se encontra aqui a meu lado, sabe atrás de que porta se encontra a donzela e qual a do tigre.
Como vocês dois sentem um profundo amor um pelo outro, dei-lhe permissão para que ela te indique qual a porta que deverás abrir."

O general olhou para a mulher amada, e ela indicou a porta à esquerda. Ele correu e abriu-a imediatamente.

QUEM É QUE ELE ENCONTROU ATRÁS DA PORTA? A DONZELA OU O TIGRE?

Chegou o momento de escolher

Obs. - A história foi escrita com o intuito de que a sua atitude interior em relação à vida surgisse naturalmente.
A sua resposta apenas vai evidenciar, de acordo com a sua escolha, qual o tipo de atitude natural que você tem em relação à vida e às pessoas.
Através da sua resposta, você poderá ter uma noção do seu QE (Inteligência Emocional).

TIGRE

Se você acha que atrás da porta escolhida pelo general se encontra o Tigre, significa que não confia na esposa do imperador, revelando uma atitude de desconfiança em relação ao mundo e às pessoas com quem convive.
Acredita, por exemplo, que sempre que uma pessoa lhe oferece ajuda está querendo alguma coisa em troca. *

DONZELA

Se você optou pela donzela demonstra que confia na esposa do imperador, e revela uma atitude positiva em relação à vida e às pessoas.
A simples presença de optimismo na personalidade é, por si só, um factor de maturidade e equilíbrio emocional, principal responsável pelo sucesso e pela felicidade das pessoas.
Atitudes positivas e optimistas aproximam as pessoas cada vez mais dos seus objectivos, facilitando a conquista de metas e a realização de projectos. * *

Voltando ao conto:
Imaginemos que o malvado imperador deixava sua esposa fujona indicar a porta e em seguida trocava as posições da donzela e do tigre…
Assim que o general seguisse o conselho da sua amada, ele não apenas morreria como a deixaria assombrada por ter indicado a porta errada.
Seria a forma mais cruel de punir ambos.

Mas se, no último momento, o general desconfiasse da indicação e optasse pela porta contrária à que a sua amada lhe indicava?
Nesse caso ele ficaria com a donzela, mas perderia para sempre a confiança na amante, pois sempre se lembraria que ela lhe indicara a porta onde se encontrava o tigre.

Portanto, num caso ou noutro, o imperador teria sempre a sua vingança.

** Segundo os cientistas entrevistados e citados por Daniel Goleman no seu livro «Inteligência Emocional» o optimismo na personalidade de uma pessoa é um factor essencial para o seu sucesso.
Está provado que pessoas optimistas e positivas são mais felizes e realizadas, desenvolvem relacionamentos afectivos, amorosos, sociais, profissionais e familiares mais equilibrados e gratificantes.
Em suma, a opção pela "Donzela" indica bom nível de maturidade e equilíbrio, emocionais que, somado a outros factores pode indicar alto nível de Q.E.

* Se a sua opção foi pelo "tigre", pense um pouco nisso. Será que você tem explorado todas as oportunidades que têm surgido na sua vida, ou está se limitando para não enfrentar os problemas que imagina que vão surgir?
De facto a opção pelo Tigre indica uma tendência pessimista em relação a possíveis resultados, que pode levar você a perder boas oportunidades de sucesso.
Pode parecer que nada dá certo para si, mas na verdade a sua atitude negativa é que é a verdadeira responsável pelos resultados insatisfatórios que vivencia.

Daniel Goleman

TERCEIRO ANIVERSÁRIO

2011-02-14T10:41:00.009Z

O dia 14 de Fevereiro é-me particularmente caro devido a dois acontecimentos muito importantes ocorridos neste dia:

- O nascimento dos meus dois últimos netos, os gémeos:

- A abertura do meu blog:

O meu blog “A Casa da Mariquinhas” nasceu faz hoje três anos, precisamente no dia 14 de Fevereiro de 2008.
Iniciei a minha actividade no mundo da blogosfera, com a criação de um blog no Windows Live, que, apenas dois dias depois, transferi para o Sapo.
Ali permaneci por dois meses; instâncias várias de amigas e amigos que tinham blogs no Blogger influenciaram-me a mudar.
Aqui me encontro, portanto, desde o dia 13 de Março de 2008.

Tem sido um percurso agradável, dum modo geral, com um ou outro aborrecimento de somenos importância.
Destaco, destes, o facto de o Blogger ter suspendido o meu blog em Junho de 2010. Aborreceu-me bastante especialmente por ter sido injusto, e se há coisa que não suporto é injustiça.
Acabaram por pedir desculpa, mas o mal já estava feito.

"Após análise, determinámos que o sistema automático marcou incorrectamente o seu blogue como tendo violado os Termos de utilização e, por conseguinte, o blogue foi reposto. Lamentamos o incómodo que esta situação possa ter causado e agradecemos a sua compreensão durante o decorrer do processo de análise. "

Sei que o mesmo aconteceu com muitas outras pessoas, o que em nada diminui o que, na altura, senti.
Mas continuei em frente, e, assim nos encontramos hoje a festejar três anos.
Quero fazer alvos desses festejos, antes de mais:
- Os comentadores que me têm acompanhado desde a primeira hora, e se mantêm, com maior ou menor assiduidade.
- Todos os outros comentadores, uns regulares outros não, que conseguiram perfazer o lindo número de 6.128 comentários.
- Os visitantes dum modo geral, aos quais se deve uma quantidade apreciável de visitas – 43.500 e tal

(Permito-me aqui destacar:
- O primeiro comentador, João Soares, autor de vários blogs, entre os quais o Do miradouro
- A mais recente comentadora, Evanir, autora do blog A Viagem )

A todos agradeço, de coração.

Como vivemos tempos de crise, para além de estar a aproximar-se o verão e, consequentemente, ser necessário manter alinha, não trouxe para a festa nenhum bolinho nem champanhe.
Contente-se, se quiser, com uma cerveja

e este selinho que tenho todo o prazer em lhe oferecer:

A todos muito obrigada e até sempre.
Obs. Pode ir buscar o selinho a A MINHA COLECÇÃO DE SELOS

A minha querida amiga Sãozita, do blog NO LIVRO DA VIDA
e seu marido Victor, do blog A VOZ DO POVO
presentearam-me com este lindo vídeo, que partilho convosco.
Aos dois o meu “Muito, muito obrigada!”.

A querida amiga Ana Martins, do blog AVE SEM ASAS
acaba de me enviar este delicioso mimo, que partilho convosco.

Muito obrigada, Amiga.

Também a minha querida amiga Fernanda, do blog NA CASA DO RAU
me ofertou este lindo selinho:

Bem hajas, Amiga.

NO DIA EM QUE NASCESTE

2011-02-06T11:24:00.006Z

NO DIA EM QUE NASCESTE
(Dedicado à minha neta pouco depois do seu nascimento)

No dia em que nasceste,
Meu amor,
Eu renasci!

O sol brilhou
com nova intensidade.
Nas árvores, cobertas de verdes folhas,
os pássaros entoaram canções,
duma outra felicidade.

Houve alegria no céu.
Todos os anjos, reunidos,
desejaram boa viagem
ao companheiro que partia
para habitar teu corpinho,
que na terra aparecia.

Vieste bem de mansinho
para o lar que te acolheu.
Trouxeste alegria infinda.
Só podias vir do céu.

Ao ver-te, meu amor, eu murmurei
mil promessas de carinho,
que vou cumprir uma a uma.

Enfeitarei o teu caminho
com belas flores perfumadas.

Colocarei estrelas mil,
coloridas,
em todas as estradas
por onde irás passar.

E uma fonte de água cristalina
se ouvirá cantar
quando passares.

O ar vais perfumar.
Com as mais lindas cores o vais pintar.
E o céu vai-se alegrar
com teu cantar.

E quando forças mais já não tiver
meu amor continuarás a ver
através do meu olhar cansado
que apenas para ti estará voltado.

Maispa Luz

PASSEIO A GRACELAND

2011-01-30T09:59:00.005Z

UM PASSEIO A GRACELAND – USA

Quando vamos aos Estados Unidos ficamos instalados em New Jersey, numa simpática cidade nos arredores de New York City.
A partir daí viajamos para diversos pontos do país.

Irei partilhar convosco alguns desses passeios, (e outros...) começando hoje pela visita a Graceland, situada em Memphis, a maior cidade do estado do Tennessee, a cerca de 1.800Kms. a sudoeste de N.Y.

Se quiser ver em «tela cheia», depois de iniciar clic no quadradinho à direita de "Menu", no canto inferior, à direita. LIGUE O SOM.

PASSEIO A GRACELAND

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LENDA DO GALO DE BARCELOS

2011-01-23T10:40:00.011Z

LENDA DO GALO DE BARCELOS

Igreja do Senhor da Cruz - Barcelos
(Foto minha)

Quando eu era criança vivi uns anos nos arredores de Barcelos.
Lá ouvi contar uma lenda acerca do «galo de Barcelos» que, naquele tempo, ainda não tinha a notoriedade que hoje lhe é atribuída, a ponto de alguns o considerarem como um símbolo de Portugal.
Não vou tão longe, sendo contudo certo que os turistas que passam por essa cidade do norte do nosso país não deixam de levar consigo, como recordação, o famoso galo.
Vou tentar “compor” a história que ouvi, se para tanto a memória me não falhar.
Ora ouçam:

Em tempos remotos aconteceu, no norte de Portugal, um crime de morte, que jamais se conseguiu esclarecer.
Foram inúmeras as investigações realizadas, mas todas em vão. Nunca se descobriu o assassino.

Algum tempo depois deste acontecimento, quando tudo tinha caído no esquecimento, apareceu na então povoação (hoje cidade municipal) de Barcelos um peregrino, oriundo da Galiza, que se dirigia a Santiago de Compostela.
Ao ver a figura do romeiro alguém se lembrou do já quase esquecido caso do assassínio, e se dirigiu às autoridades declarando a sua desconfiança.
Não tardou que houvesse logo quem afirmasse tê-lo visto na noite do crime junto ao local onde o mesmo fora praticado.
Perante afirmações tão seguras o romeiro foi preso.
Apesar de submetido a grandes torturas e suplícios, o galego afirmou-se sempre inocente. Mas todas as evidências e coincidências o apontavam como o verdadeiro criminoso.
Sem ter como comprovar a sua inocência o romeiro foi julgado e condenado à morte pela forca.
Finalmente chegou o dia da execução da sentença do homem, que, em vão, continuou jurando estar inocente.
No centro do povoado de Barcelos foi erguida a forca.
Ao ser questionado acerca do seu último desejo, o pobre homem declarou desejar ser conduzido à presença do juiz.
À chegada, o malogrado homem encontrou o juiz numa grande jantarada, rodeado dos seus amigos e admiradores.
De fronte do juiz o galego voltou a afirmar a sua inocência, suplicando, pela fé cristã, que tivessem misericórdia e não o enforcassem.
O magistrado, que aprendera as leis em Salamanca, acabou por ficar confuso com as veementes declarações de inocência do romeiro. Mas nada pode fazer pois que já houvera julgamento e o homem fora condenado à forca. Portanto, havia que se cumprir a sentença.
Ao ver que não conseguia demover o juiz, e que os seus convidados se riam da sua tentativa, avistanto um frango assado em cima da mesa, interpelou São Tiago, o santo que ele se propusera visitar quando fora interrompido na sua caminhada:
- São Tiago, vós sabeis que estou inocente. Para o comprovar fazei com que esse galo, que está em cima da mesa, morto e assado, cante antes que eu seja enforcado.
Todos se riram das palavras do galego. O juiz ordenou que o homem fosse levado para a forca e que a sentença fosse cumprida.
Assim foi feito.
Passado o mal estar inicial todos continuaram a comer e a beber alegremente. Mas, por uma estranha superstição, ninguém se atreveu a tocar no galo nomeado pelo galego.
Todos estavam ansiosos para que terminasse o suplício do romeiro, cumprindo-se finalmente a sentença.
De repente, perante o espanto geral, o galo assado começou a cobrir-se de penas transformando-se numa bela ave, tão viva quanto todos eles, e começou a cantar alegremente.
Toda a gente ficou boquiaberta. O juiz e os seus convidados acorreram ao local da forca.
Encontraram o galego suspenso no ar com a corda do pescoço solta. E, perante a admiração geral, descobriram que ele ainda estava vivo.
Imediatamente libertaram o preso, deixando que ele seguisse para Santiago de Compostela a fim de cumprir a sua promessa de romeiro.
Meses depois o galego regressou já com a sua promessa cumprida.
Em sinal de agradecimento aos que atestaram a sua inocência mandou erguer um padrão, que se encontra na zona histórica da cidade,

que tem de um dos lados São Paulo e a Virgem, o sol, a lua e um dragão; do outro lado vê-se Cristo crucificado, um galo e São Tiago sustentando no ar um enforcado.
A justiça fora feita através do canto do galo ressuscitado, que se tornaria o símbolo de Barcelos.

ODE A FERNANDO PESSOA

2011-01-16T10:31:00.006Z

ODE A FERNANDO PESSOA

Quando a gente lê Pessoa
nosso estro sobrevoa
édens de intensa beleza!
Além dessa realidade,
lê-se nele a nua verdade
de que a palavra saudade
só podia ser portuguesa!

Do seu verso a alacridade
se mescla àquela humildade
da flor que nasce no brejo!
E nele a alma lusa entoa
da Mouraria à Madragoa
as cantigas de Lisboa
debruçada sobre o Tejo!

Tudo amou como poeta,
até mesmo a luz discreta
desses lusos arrebóis...
Mesmo ao zizio das cigarras
cantava, em rimas bizarras,
o soluçar das guitarras
e o trinar dos rouxinóis!

Ler nele os descobrimentos,
é ver épicos momentos
que tod'alma lusa entoa!
É ouvir a voz magistral
dessa "Severa" imortal,
isto é fado, é Portugal,
isto é Fernando Pessoa

Humberto Rodrigues Neto

Humberto-Poeta fala de si:
Meu nome: Humberto Rodrigues Neto - nick - Humberto – Poeta
Nasci em São Paulo, Brasil, a 11 de novembro de 1935
Escrevo desde 1948 - estilo de minha escrita: Parnasiano
Meus poetas preferidos; Olavo Bilac - Guilherme de Almeida - Cruz e Souza - Vicente de Carvalho - Florbela Espanca

CENAS DA VIDA REAL

2011-01-09T22:45:00.002Z

A BARATA“A barata diz que tem…sapatinhos de veludo”

Eu acredito que tem mesmo!

“É mentira da barata O pé dela é que é peludo”

Também pode ser isso…
Por um motivo ou por outro, a verdade é que o seu caminhar é suave e leve, causando a sensação de veludo ou seda a deslizar na pele.
Foi assim que apanhei um tremendo susto, e só não comecei a gritar a plenos pulmões porque me encontrava dentro dum edifício de culto.

A cena passou-se há uns anitos (poucos!!!), quando eu estava grávida do meu primeiro filho.
Jovenzinha, casada havia cinco meses e gestante de três, aconteceu encontrar-me em Lisboa, procurando casa para alugar.
Nos dias que decorreram até conseguir esse intento, o que demorou umas duas semanas, pernoitávamos numa pensão baratucha, que o dinheiro não chegava para mais.
Foi uma época emocionalmente complicada. O meu estado, só por si, originava uma extrema sensibilidade. O facto de andar um dia após outro de pé dum lado para outro à procura de casa, causava-me um cansaço enorme e consequente irritação.
Levantava-me ainda com as luzes da rua acesas porque o marido tinha que se apresentar cedo ao serviço. Para não ficar sozinha na tal pensão baratucha, saía da cama à mesma hora que ele e seguia para casa de uma tia, onde, sentada no sofá, completava o sono interrompido. Depois de lá tomar o pequeno-almoço ia comprar o jornal e via os anúncios de casas para alugar. Quando havia alguma coisa que me parecia poder interessar a minha tia ia comigo ver.
Finalmente conseguimos descobrir uma casa que nos servia e cujo preço podíamos aguentar.
Como decorreram seguramente duas semanas nestas andanças, resultou que apanhamos um sábado e um domingo a ter que dormir na pensão. O quarto era bastante modesto e não primava pela limpeza. Para além da mobília habitual havia um cabide fixo à parede, onde dependurávamos os casacos.
Isto passava-se em Fevereiro, e nesse ano o inverno foi bastante rigoroso. Eu usava um casaco comprido, de fazenda grossa; e com uma camisola de lã por baixo, sentia-me confortável.
À chegada à pensão os casacos eram postos no tal cabide, e aí passavam a noite.

No domingo resolvemos ir à missa.
Havia uma igreja relativamente perto para onde nos dirigimos.
Ficamos em dois lugares da coxia, eu no lugar de fora, junto ao corredor central.
Alguns minutos depois de lá estar comecei a sentir qualquer coisa mexer no meu braço, por dentro da roupa, junto à pele. O meu coração deu um salto, sem saber o que poderia ser. Alguma pulga, talvez…
Mas a sensação não era bem essa, parecia-me ser algo maior.
Sacudi o braço para o lado do corredor, e vejo uma barata enorme a correr por ali fora.
Não sei como consegui reprimir um grito.

Contrariamente ao que é habitual nas mulheres, os ratos não me fazem a mínima impressão, mas as baratas causam-me horror. Parece alergia. Não as suporto!
Podem, por isso, imaginar como ficou o meu pobre coração à vista daquela «baratona», que depois de passear no meu braço, corria feliz e contente pela nave central da igreja!

Nos poucos dias em que, depois desta cena, ainda tivemos que dormir na pensão, nunca mais vesti o casaco sem antes lhe dar uma valente sacudidela.

BARATA

A barata diz que tem
Sapatinhos de veludo
É mentira da barata
O pé dela é que é peludo
AH, AH, AH, EH, EH, EH
O pé dela é que é peludo

A barata diz que tem
Uma cama de marfim
É mentira da barata
Ela dorme é no copim
AH, AH, AH, EH, EH, EH
Ela dorme é no copim

A barata diz que tem
Sapatinhos de fivela
É mentira da barata
AH, AH, AH, EH, EH, EH
Os sapatos não são dela

FELIZ ANO NOVO

2010-12-31T11:13:00.005Z

Se quiser ver em «tela cheia», depois de iniciar clic no quadradinho à direita de "Menu", no canto inferior, à direita.
LIGUE O SOM.

FELIZ ANO NOVO

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MINUIT CHRÉTIENS

2010-12-25T15:45:00.001Z

NATAL : JESUS OU PAPAI NOEL?

2010-12-22T11:57:00.007Z

Aproxima-se o Natal. Curioso como, numa sociedade tão laicizada como a nossa, na qual predomina a tendência de escantear a religião para a esfera privada, uma festa religiosa ainda possa constituir um marco no calendário dos países do Ocidente.
Há nisso uma questão de fundo: o ser humano é, por natureza, lúdico e sociável, o que o induz a ritualizar seus mais atávicos gestos, como alimentar-se ou se relacionar sexualmente. Além de elaborar, condimentar e enfeitar sua comida, o que nenhum outro animal faz, o ser humano exige mesa e protocolo, como talheres e a sequência prato forte e sobremesa.
No sexo, não se restringe ao acasalamento associado à procriação. Faz dele expressão de amor e o reveste de erotismo e liturgia, embora o pratique também como degradação (prostituição, pornografia e pedofilia) e violência (jogo de poder entre parceiros).
O Carnaval, como o Natal, era originariamente uma festa religiosa. Nos três dias que antecedem a Quaresma, período de jejum e abstinência recomendados pela Igreja, os cristãos se fartavam de carnes – daí o termo Carnaval, festival da carne. Resume-se, hoje, a uma festa meramente profana, onde a carne predomina em outro sentido...
Essa transmutação ocorre também com o Natal. Por ser festa de origem cristã, para celebrar o nascimento de Jesus, a sociedade laica e religiosamente plural a descaracteriza pela introdução da figura consumista de Papai Noel. O que deveria ser memória da presença de Deus na história humana, passa a ser mero período de miniférias centrada em muita comilança e troca compulsiva e compulsória de presentes.
Daí o desconforto que todo Natal nos traz. Como se o nosso inconsciente denunciasse o blefe. Sonegamos a espiritualidade e realçamos o consumismo. Ótimo para o mercado. Mas o será também para as crianças que crescem sem referências espirituais e valores subjetivos, sem ritos de passagem e senso de celebração?
Longe de mim pretender restaurar a religiosidade repressiva do passado. Mas se há algo tão inerente à condição humana, como a manutenção (comer) e a procriação (sexo) da vida, é a espiritualidade. Ela existe há cerca de um milhão de anos, desde que o símio deu o salto para o homo sapiens. As religiões são recentes, surgiram há menos de dez mil anos.
Se a espiritualidade não é fomentada na linha da interiorização subjetiva e da expressão de conexão com o Transcendente, ela corre o sério risco de, apropriada e redirecionada pelo sistema, cair na idolatria de bens materiais (patrimônio) e de bens simbólicos (prestígio, poder, estética pessoal etc). Talvez isso explique por que a maioria dos shopping centers tem linhas arquitetônicas similares a catedrais pós-modernas...
Já não são princípios religiosos que norteiam a nossa vida. Desestimulados ao altruísmo e à solidariedade, centramos a existência no próprio umbigo – o que certamente explica, na expressão de Freud, “o mal-estar da civilização”, hoje acrescido desse vazio interior que gera tanta angústia, ansiedade e depressão.
Com certeza o Natal é ocasião propícia para, como propôs Jesus a Nicodemos, nascer de novo...

Frei Betto.
Natal de 2010

COMO ERA A PESSOA DE JESUS CRISTO

2010-12-16T00:01:00.004Z

COMO ERA A PESSOA DE JESUS CRISTO

Gravura pintada pelo próprio Públios Lentulus

(Conforme Documento existente em Roma)

O governador da Judeia, Públios Lentulus, ao César Romano:

- Soube, ó César, que desejavas informações acerca desse homem virtuoso que se chama Jesus, que o povo considera um profeta, e seus discípulos o filho de Deus, criador do céu e da terra.
Com efeito, César, todos os dias se ouvem contar dele coisas maravilhosas.
Numa palavra, ele ressuscita os mortos e cura os enfermos.
É um homem de estatura regular, em cuja fisionomia se reflete tal doçura e tal dignidade que a gente se sente obrigado a amá-lo e temê-lo ao mesmo tempo.
A sua cabeleira tem, até às orelhas, a cor das nozes maduras e, daí aos ombros, tingem-se de um louro claro e brilhante; divide-se numa risca ao meio, á moda nazarena.
A sua barba, da mesma cor da cabeleira, é encaracolada, não longa e também repartida ao meio.
Os seus olhos severos têm o brilho de um raio de sol; ninguém o pode olhar em face. Quando ele acusa ou verbera, inspira o temor, mas logo se põe a chorar.
Até nos rigores é afável e benévolo.
Diz-se que nunca ninguém o viu rir, mas muitas vezes foi visto chorando. As suas mãos são belas como seus braços, toda a gente acha sua conversação agradável e sedutora.
Não é visto amiúde em público e, quando aparece, apresenta-se modestissimamente vestido. O seu porte é muito distinto. É belo.
Sua mãe, aliás, é a mais bela das mulheres que já se viu neste país…

Maria, Mãe de Jesus

Se o queres conhecer, ó César, como uma vez me escreveste, repete a tua ordem e eu te o mandarei.
Se bem que nunca houvesse estudado, esse homem conhece todas as ciências.
Anda descalço e de cabeça descoberta.
Muitos riem, quando ao longe o enxergam; desde que, porém, se encontram face a face com ele, tremem-no e admiram-no.
Dizem os hebreus que nunca viram um homem semelhante, nem doutrinas iguais às suas. Muitos crêem que ele seja Deus, outros afirmam que é teu inimigo, ó César.
Diz-se ainda que ele nunca desgostou ninguém, antes se esforça para fazer toda a gente venturosa.

OBS 1

A descrição acima foi traduzida de uma carta de Públius Lentulus a César Augusto, Imperador de Roma.
Públius Lentulus foi predecessor de Pôncio Pilatos como governador da Judeia,
na época em que Jesus Cristo iniciou seu ministério. O texto original encontra- se na biblioteca do Vaticano. Comprovada sua autenticidade, tornou-se, fora da
Bíblia, o documento mais importante sobre a pessoa do Senhor Jesus.

OBS 2

Sabemos também que, após a crucificação de Cristo, Públius Lentulus tornou-se seu seguidor e, juntamente com sua filha Lívia, levava a palavra de Deus aos povos da época.

CENAS DA VIDA REAL

2010-12-09T00:03:00.000Z

A CASA DA MARIQUINHAS

APRENDER A LER

Tive, há anos, uma empregada doméstica que era analfabeta. Não conhecia uma letra, nem que fosse, como se costuma dizer, do tamanho de um boi!
Como trabalhava interna na minha casa, onde tinha, como também se costuma dizer, cama, mesa e roupa lavada, não gastava praticamente nenhum dinheiro do seu salário, pelo que, em breve, tinha “uns tostões” amealhados.
A certa altura pensou - no que teve todo o meu apoio – que seria interessante abrir uma conta no Banco para lá depositar o seu dinheirito.
Fui ao Banco buscar os impressos para preencher, e nessa altura é que me lembrei que a Lina não sabia assinar.
Para não passar pela vergonha de colocar, no local da assinatura, a sua impressão digital, decidimos que eu iria ensiná-la a ler e escrever.
Em criança, na idade escolar, frequentara a Escola na sua terra natal, Cabo Verde. Mas não conseguira aprender absolutamente nada. Como já disse, não distinguia o “A” do “B”.
Isto causava-me uma certa estranheza porque ela revelava bastante inteligência para aprender os trabalhos domésticos. Quando veio para minha casa tinha uns conhecimentos bastante rudes do que seriam as suas tarefas; contudo rapidamente aprendeu, e executava-os na perfeição. Inclusivamente quis aprender a cozinhar. Ensinei-a com todo o gosto, e até mesmo receitas que obedeciam a quantidades certas, ela decorava-as (sabia-as de cor) e não tinha qualquer dificuldade em fazê-las.
Pensei, portanto, que o seu analfabetismo se devesse, em parte, a falta de jeito da professora – talvez não tivesse descoberto o modo certo de a ensinar…, ou a grande quantidade de alunos não lhe deixasse tempo para lhe dedicar maior atenção, que talvez a aluna necessitasse.
Foi, pois, com algum entusiasmo que iniciei a tarefa que, a breve trecho, veio a revelar-se árdua!
Sempre que tínhamos algum tempo livre lá ia a boa da Lina buscar livro, caderno e lápis, para mais uma lição.

Não arrepelei os cabelos muitas vezes porque não sou dada a essas manifestações exteriores de fúria interior. Respirava fundo, muiiiiiito fundo (!!!), e arremetia de novo:
- Vamos lá mais uma vez. Isto é um…
- B – respondia a Lina, radiante, ao ver, na minha expressão, que tinha acertado. Acertado, sim, porque aquele B era atirado à sorte, e lá calhava acertar…
- E isto é um…
- A – A Lina rejubilava! Tinha acertado uma vez mais.
- Muito bem! Então… um B e um A lê-se…
- MI – respondia, mas logo entristecia ao ver, na minha cara, que uma vez mais tinha saído asneira.
Cenas idênticas repetiram-se lição após lição, até que um dia a Lina achou que o melhor seria apenas aprender a escrever o seu nome, para poder assinar o que fosse necessário.
Concordei de imediato, até porque os meus cabelos estavam a tornar-se brancos de dia para dia…
Começou então a enorme dificuldade de segurar convenientemente no lápis – só mais tarde iniciou a esferográfica.
É realmente extraordinário verificar que um gesto tão simples como segurar num lápis para escrever, para quem sabe fazê-lo, pode representar um esforço quase sobre-humano para um analfabeto.
Não se apresentou nada mais fácil aprender a escrever do que tinha sido aprender a ler, actividade que, entretanto, não tínhamos posto de parte – apenas lhe dávamos menos atenção do que à escrita.
Certo dia eu encontrava-me menos bem disposta do que habitualmente, e, perante mais uma calinada da Lina, juntei as mãos em atitude de reza, ergui os olhos ao céu, e disse:
- Ó Deus, dá-me paciência!
A Lina olhou para mim com atenção, e em seguida, com um certo ar de espanto, falou assim:
- Minha senhora tem coragem de pedir a Deus mais paciência do que minha senhora tem? Desculpa, senhora, mas isso é pecado!
Fiquei completamente desconcertada. Apeteceu-me abraçá-la e beijá-la por tanta ingenuidade. Mas limitei-me a engolir em seco, aclarar a voz, e dizer:
- Bem, bem, vamos lá continuar!
Demorou um certo tempo, mas alcancei a grande vitória de conseguir que a Lina passasse a assinar o seu nome.

Mariazita, Março de 2010

DESTINO

2010-12-02T00:01:00.000Z

DESTINO

Olhaste para mim
Como se olhasses para uma folha de papel vazia
Onde querias gravar as palavras
Do nosso destino.

Pedi-te que deixasses
Espaço bastante entre as linhas
Para que eu pudesse escrever
Nas entrelinhas.

Não me quiseste ouvir.
E quando tentei que chegasse junto a ti
O meu sentir,
Faltava espaço para me exprimir.

O nosso destino passou a ser
Apenas o que desejavas para nós.
Mas uma só vontade não basta
Para dois trilharem um caminho a sós.

Sem esperança de retorno,
Deu-se a despedida.
Cada um seguiu o seu destino.
E eu já não sou uma folha de papel vazia.

Maispa
Luz

REMODELAÇÃO DA CASA DA MARIQUINHAS

2010-11-24T20:48:00.005Z

A Casa da Mariquinhas foi remodelada.

Agora as janelas de tabuinhas estão enfeitadas com LÍRIOS dos jardins do Macuá; e à noite, quando não há tertúlia de fado, podem ouvir-se HISTÓRIAS DE ENCANTAR

Vamos escutar a que hoje está sendo lá narrada.

HISTÓRIAS DE ENCANTAR

O RAPTO DE PERSÉFONE

Diziam os antigos gregos que, no início dos tempos, não existiam as estações do ano.
Na Terra só havia a Primavera, com as suas flores, beleza e suavidade.
Nessa época andava pelo mundo uma jovem belíssima chamada Perséfone.

Era filha de Deméter, (Ceres) a deusa do casamento e das colheitas.

Um dia Perséfone (Proserpina) apanhava flores e cantava feliz, quando foi vista pelo deus do mundo subterrâneo, o terrível Hades (Plutão), que, apaixonando-se perdidamente pela jovem, raptou-a,

levando-a para o seu mundo da escuridão.

Na superfície, ao fim de mais um dia de trabalho, Deméter percebeu o desaparecimento de sua filha e, desesperada, gritava o seu nome pelos campos.
Como ela era a deusa das colheitas, a sua tristeza e saudade fizeram as flores murchar e os frutos das árvores secar.
Surgiu a fome e a desolação entre os homens.
Desesperados, estes pediram a intervenção de Zeus, (Júpiter) deus de todo o universo, para que resolvesse aquela situação.
Zeus, irmão de Hades, resolveu intervir, chamando seu filho Hermes (Mercúrio), o único a poder entrar nas profundezas, por possuir a palavra sagrada impronunciável que abria os portais do mundo dos mortos.
A sua missão era convencer Hades a libertar Perséfone.

Indo até lá encontrou Perséfone ao lado do marido.
Instado a libertar Perséfone, Hades respondeu-lhe que podia levá-la quando quisesse.
Mas, para grande surpresa de Hermes, Perséfone recusou-se a regressar à superfície.
Hermes insistiu dizendo que, se ela não regressasse, desapareceriam os alimentos da terra, e os homens morreriam.

Mas, após ter conhecido o prazer e os frutos da romãzeira - que era o fruto do casamento - dados por seu esposo Hades, o que a tornara uma mulher exuberante e madura, negava-se a sair de lá, local onde se tinha transformado e apaixonado por seu amo e senhor.

Então, usando da sua inteligência e esperteza, Hermes fez uma proposta a Hades.
«Perséfone não poderá abandonar o seu marido, que tanto ama. Por outro lado não poderá abandonar sua mãe que, com tanta tristeza, está a deixar a terra estéril e os homens sem alimento”.

Propôs, então, que ela passasse nove meses na superfície, junto a sua mãe Deméter - período de florescência, maturação e colheita. No período invernal, nos três meses seguintes, enquanto a Terra dormisse, ficaria em companhia do seu esposo Hades.
Perséfone deveria realizar este serviço imposto, tomando consciência de que serviria ao esposo, dando-lhe prazer e recebendo amor, mas que também serviria à Terra, à mãe e à Natureza.
Hades concordou.

E foi assim que surgiram as estações do ano.

Quando Perséfone está na Terra temos a Primavera e o Verão.
Durante o Outono Perséfone prepara-se para descer às profundezas. Por isso o tempo torna-se frio e das árvores caem folhas de tristeza.
Quando Perséfone está ausente surge o Inverno : não há sol, nem flores, nem frutos.
Mas, quando ela volta, volta também a Primavera.
E podemos, então, apreciar a alegria de Deméter a espalhar-se por toda a Natureza, enchendo os nossos corações de esperança e os nossos olhos de beleza.

LANÇAMENTO DO LIVRO LUZ AO ENTARDECER

2010-11-18T23:35:00.018Z

Tal como foi anunciado no post do dia 7 teve lugar no passado sábado, dia 13 do corrente, o lançamento do meu livro «LUZ AO ENTARDECER».

Os convidados foram recebidos pela autora, com o apoio da Dr.ª Cecília Caldeira, Assessora do Departamento de Cultura da Câmara Municipal de Almada.

A juventude fez-se representar:

A sessão foi iniciada pela Dr.ª Cecília, que deu as boas vindas aos convidados,

seguida pela autora, que se encontrava ladeada pela filha Paula e pela neta Nádia.

Foi depois a vez da filha Paula dirigir umas breves palavras à assistência,

das quais me permito destacar:

“…Nem todas as famílias se podem dar ao luxo de dizer que têm uma mãe, uma avó, uma prima, uma mana, uma esposa ou até mesmo uma amiga, escritora!
Nós podemos, a partir de hoje.

Pessoalmente sinto-me tão orgulhosa que é impossível descrevê-lo!
Aquilo que começou por ser um hobby, o preencher do tempo de lazer, acabou por se concretizar na publicação deste livro.
Como já o li estou em vantagem, e já posso afirmar que vale a pena lê-lo.

Quanto à escritora o que dizer? É minha mãe, por isso só pode ser a melhor do mundo!

Quanto ao livro, vou dar-vos só umas dicas: a acção passa-se nos anos 50/60 do século passado, e retrata as dificuldades que a mulher enfrentou para poder dispor do seu destino…
E mais não digo, o resto fica para a leitura que ireis fazer.
É só isso que esperamos de vocês: primeiro que o comprem, e depois que o leiam.”

Seguiu-se a leitura do Prefácio pela minha neta Nadia.

Houve depois várias intervenções por parte de alguns convidados:

Do Daniel (à esquerda)

Do Vicktor (de kispo vermelho)

Do Jorge Figueiredo (ao centro, de pé),

E de outros que o fotógrafo, infelizmente, não “apanhou”.

Seguiu-se a sessão de autógrafos e um pequeno beberete.

A parte “económico/financeira” esteve a cargo da minha filha Isabel

À direita

que não arredou pé de junto dos livros, a não ser no final para ser fotografada ao lado da mãe.

Deu muito boa “conta do recado” já que, no final, os 50 livros encontravam-se esgotados, ficando alguns pedidos para satisfazer posteriormente.

Foi um dia muito feliz para mim.
O evento decorreu em ambiente alegre e descontraído; senti-me muito bem rodeada de toda (quase) família, e muitos amigos, entre os quais alguns “bloguistas”, que tive o prazer de conhecer.

Para não tornar este post demasiado extenso – e já está bastante longo – fiz um álbum com uma parte das fotos (todas era impossível) que coloquei no Facebook.
Quem tiver interesse em vê-las pode fazê-lo clicando AQUI E AQUI

Quero terminar com um agradecimento muito sincero a todos que me honraram com a sua presença.
Muito obrigada!

FINALIZANDO O LIVRO “LUZ AO AMANHECER”

2010-11-07T11:42:00.004Z

É bem conhecido o ‘dito’ – “O rabo é o pior de esfolar”.

De facto os trâmites finais para a edição do meu livro, cujo lançamento será no próximo dia 13, têm sido os mais trabalhosos e complicados.
Só há momentos consegui acabar o que espero sejam as últimas correcções à prova.
O meu livro irá ter esta apresentação final:

Sem possibilidade de preparar o habitual post de domingo, partilho convosco uma crónica de Xana Guedes:

OS “TÉLÉLÉS”

"Afectos e Paixões".
Estar apaixonado é ter o céu na terra? Ou ficar preso ao telemóvel? Cruzar olhares tranquilamente? Ou "amar assim perdidamente"?
Avanços tecnológicos, maior poder capital, desenvolvimento urbano, a libertação das mentes, novos ideais e mais outras particularidades é o palco do nosso século, o século XXI. Contudo um palco só está completo com os bastidores e só pode ter valor tendo os actores em cima. Esses actores somos nós... a cidade... a sociedade. Mas que actores somos nós, sendo sempre influenciados pelo poder do consumo e pelas manias supérfluas que nos tentam incutir a cada minuto que ligamos a televisão ou a rádio ou então em cada página de um jornal ou uma revista - vejam lá que até nas relações afectivas a "modernice" está lá!
E pergunto eu: será hoje, um casal de enamorados, capazes de se relacionarem e comunicarem sem o "apoio" das telecomunicações? e vocês respondem (com certeza): NAÃOO!!! Pois não.... Quantas e quantas vezes vou eu na minha "paz do senhor" e passa por mim um/a marmanjo/a a babar ao "télélé" dizendo e ouvindo palavras melosas, trazendo estampado na cara um sorriso que deve conseguir iluminar toda a companhia de telefones que estão a permitir este dengoso encontro de radiações de orelha a orelha.
Mas nem tudo é uma chamada de "rosas", principalmente quando começa a afectar o cérebro e/ou coração (culpo eu a radiação transmitida por esses aparelho). Porém, acho eu, que já chega de ser tão negativa com esta paisagem, mas sim começar por escrever as maravilhas e a falta que nós sentimos quando o nosso "bichinho de botões" foi ao "arranjo".
Posso afirmar que sou uma tellélédependente, tenho que admitir, não consigo sair de casa sem ele, não consigo comunicar sem ele, não consigo namorar sem ele.... já viram, que retrato tão triste? Então, imaginem só, se por azar um meteorito qualquer ou um astronauta lhe dá na maluca e vai contra o satélite das telecomunicações?! Um desastre mundial....
Todo o mundo vai enlouquecer, acreditem, vai ser pior do que se o porto não ganhasse o campeonato (palavra de portista), uma loucura meus caros!
Bem, acho que nem toda a gente ficava mal humorada; se pensarmos bem, a conta telefónica iria baixar, os nossos pais iriam ficar tão orgulhosos de nós que eram capazes de nos nomear com Globo de Ouro de "o filho mais poupadinho"; mas (existe sempre uma contradição) já pensaram como é que eu e mais apaixonados "a long distance" conseguiríamos namorar? Será que tínhamos de andar a escrever cartas babadas e a gastar um frasco de perfume (dos grandes) para depois ouvirmos as bocas dos nossos pais, tipo: "Não achas que já ‘tás a abusar nas lambidelas aos selos, ou ‘tás à espera que eu te compre um camelo?" estão a ver? Eu não digo? Não temos hipóteses...
Por estas razões e por outras mais, é que eu acho que uma pessoa (que namora à distância) deve aproveitar todas as campanhas que pode haver, ou então dizer ao "amor da sua vida" que comece a telefonar às horas mais económicas, olha ,do tipo: "Amor, coração, gosto mais de ti se me ligares a partir das 21h00" ou então - que para mim é a melhor - "Querido telefono-te à noite, é mais romântico!!!", enfim, existem imensos truques mas o mais importante é não gastar muito dinheiro.
Nestes casos estar apaixonado é ir ao céu (mas só se tiver rede no telemóvel), passear de mãos dadas com a mão esquerda (é que a direita está a segurar o telélé) é olhar olhos nos olhos e dizer: "Amo-te perdidamente, queres unir a tua rede com a minha?" e ela responde: "Sim, meu carregador, és a radiação da minha vida!" E pronto, estão dois jovens apaixonados a unir os seus corações, para começar a vida a carregar nos botões e a aprender, a aproveitar as chamadas a 5 cêntimos ou as mensagens escritas de borla!..
Mas no fundo, no fundinho mesmo, estas modernices todas não passam de meras atitudes que as pessoas têm para poder mostrar os seus afectos e paixões neste mundo de máquinas e saudosismo. Isto chama-se AMOR! Xana Guedes - Porto, Portugal

ESTOU DOENTE

2010-10-31T14:07:00.003Z

É com grande tristeza que comunico que hoje não haverá aqui o habitual post de domingo. Custa-me muito faltar a um compromisso que assumi para comigo mesma: vir aqui todos os domingos conversar convosco. Mas….

desde a tarde de quinta-feira que me encontro doente.

Uma forte gripe, em conluio com uma atrevida constipação, deixou-me de rastos (de quatro …).
Mal consigo ver as teclas por entre as lágrimas que me escorrem dos olhos. Espero que as letras não fiquem esborratadas.
Normalmente este tipo de coisas demora uma semana a passar, ou, pelo menos, a aliviar os sintomas. Se assim for no próximo domingo cá nos encontraremos.
Peço aos meus queridos visitantes/comentadores que me perdoem.
Não deixo beijinhos para não espalhar os vírus :)

LANÇAMENTO DO LIVRO

2010-10-24T00:01:00.003+01:00

Por sugestão de um querido amigo fiz um selinho, à imagem do convite, para comemorar este evento, que coloquei em A MINHA COLECÇÃO DE SELOS
Gostaria muito que o levasse para o seu blog.
Obrigada.

É com o maior prazer que vos comunico o lançamento do meu livro LUZ AO ENTARDECER, que ocorrerá no próximo dia 13 de Novembro, em Almada.
A quem quiser/puder honrar-me com a sua presença no evento, o meu “Muito obrigada”!

Foi com grande emoção que recebi do Amigo MACHADO DE CARLOS um poema em homenagem a este lançamento.

É com a maior gratidão para com o grande Poeta, e com o seu consentimento, que partilho convosco este belíssimo soneto.

"Olá Mariazita!
Realmente gostaria muito de participar da tua festa, juntamente com o teu livro, que faz parte do teu coração, mas as águas do Oceano não nos permitem.
Em tua homenagem e também em homenagem ao teu livro segue aqui um soneto, espero que gostes:"

Teu Coração

O teu livro é tua alma que perfuma
Em cada letra... beijo-te de joelhos!...
Longe...Contemplo teus lábios vermelhos
a cantar a tua prosa entre brumas...

Brindo! E em cada verso, na escuma,
alimento-me no teor do teu texto.
Decoro as tuas lições, e, no espelho
não perco um só ponto ou coisa alguma.

Lembras-te daquele bem-te-vi, a voar?
... Juntou-se a mil aves a revoar
E em toda brisa aquele ar me salva.

Teu nome ecoa pelo espaço como hino;
Teu sorriso é um canto divino!
Afago-te e mergulho em tua alma!...

Machado de Carlos

16 de Outubro de 2010 23:50